Conn Iggulden: Das Feld der Schwerter

Er schüttelte den Kopf, um einen klaren Gedanken zu fassen. Die Stadt erstickte ihn, er sehnte sich nach dem frischen Wind der Ebenen. Dort konnte er nachdenken und seine Antwort planen. Er würde die Männer am Ufer des Rubikon sammeln und um die Weisheit für die richtige Entscheidung beten.

Regulus stand allein in dem kleinen Innenhof von Crassus’ Haus und blickte auf den Brief in seiner Hand. Ein Unbekannter hatte die Worte auf das Pergament geschrieben, aber es konnte nur einen Urheber geben. Nur zwei Worte hockten wie Spinnen mitten auf der ansonsten leeren Seite. Trotzdem las er sie mit versteinerten Zügen wieder und wieder.

Töte ihn , stand dort.

Regulus erinnerte sich an sein letztes Gespräch mit Pompeius in Ariminum. Damals hatte er nicht mit der Wimper gezuckt, aber das war vor seiner Zeit mit Julius in Britannien gewesen, bevor er ihn in Avaricum, Gergovia und Alesia hatte kämpfen sehen. Und schließlich hatte Regulus gesehen, wie Julius Legionen weit über den Punkt hinausgeführt hatte, an dem andere verzagt hätten und vernichtet worden wären. Von da an hatte er gewusst, dass er einem größeren Mann als Pompeius folgte, und nun hielt er den Befehl in der Hand, seinen Feldherrn zu ermorden.

Er wusste, dass der Auftrag leicht zu erfüllen wäre. Nach so vielen gemeinsamen Jahren vertraute ihm Julius rückhaltlos, und Regulus glaubte, dass zwischen ihnen sogar eine Art Freundschaft entstanden war. Julius würde ihn nahe herankommen lassen, und dann würde das seine nur ein weiteres in der langen Reihe der Leben sein, die Regulus für Rom ausgelöscht hatte. Nur ein Befehl mehr, den es zu befolgen galt, wie er schon so viele tausend andere befolgt hatte.

Die morgendliche Brise strich kühl über die Haut des Zenturios, der den Brief erst in zwei und dann in vier Stücke zerriss und erst damit aufhörte, als der Wind die kleinen Fetzen mit sich davontrug. Es war der erste Befehl, den er jemals missachtet hatte, und sein Ungehorsam brachte ihm Frieden.

Pompeius lehnte sich an die Säule des Jupitertempels und blickte über die vom Mondlicht beschienene Stadt unterhalb des Kapitols. Diktator. Der Gedanke ließ ihn den Kopf schütteln und in die Dunkelheit lächeln.

Die Stadt lag friedlich vor ihm. Schon jetzt konnte man sich das Treiben der Banden und die Unruhen, die ihm einst wie das Ende der Welt vorgekommen waren, kaum mehr vorstellen. Pompeius schaute zum neuen Senatsgebäude hinüber und erinnerte sich an die Flammen und die Schreie in der Nacht. In wenigen Jahren würde sich in der Stadt niemand mehr an Clodius und Milo erinnern, aber Rom existierte weiter – und es gehörte ihm allein.

Der Senat hatte seine Diktatur ohne den geringsten Druck seinerseits verlängert. Und das würde wieder geschehen, so lange er es wollte. Sie hatten erkannt, dass es einer starken Hand bedurfte, um all die Gesetze zu durchschlagen, mit denen sie sich selbst die Hände gebunden hatten. Manchmal war so etwas einfach notwendig, damit die Stadt nicht vor die Hunde ging.

Ein Teil von Pompeius wünschte sich, Crassus hätte noch erleben können, was er aus dem Durcheinander gemacht hatte. Die Heftigkeit des Kummers, den Pompeius bei der Nachricht von Crassus’ Tod empfunden hatte, hatte ihn selbst erstaunt. Sie hatten sich mehr als 30 Jahre gekannt, in Zeiten des Friedens und in Zeiten des Krieges, und Pompeius vermisste die Gesellschaft des alten Mannes. Vermutlich konnte man sich an alles gewöhnen.

Er hatte in seinem Leben so viele fallen sehen. Manchmal fiel es ihm schwer zu glauben, dass ausgerechnet er derjenige war, der diese turbulenten Jahre überlebt hatte, während Männer wie Marius, Sulla, Cato und Crassus einer nach dem anderen über den Fluss gegangen waren. Er hingegen war immer noch da, und es gab mehr als nur ein Rennen im Leben. Manchmal bestand der einzige Weg zum Triumph darin, alle anderen zu überleben. Auch das konnte eine besondere Fähigkeit sein.

Die leichte Brise ließ Pompeius erschauern, und er überlegte, ob er nach Hause gehen und ein wenig ruhen sollte. Dann jedoch wanderten seine Gedanken zu Julius und zu den Briefen, die er nach Norden geschickt hatte. Würde ihm Regulus die Entscheidung abnehmen? Pompeius wünschte es sehnlichst. Der Teil von ihm, der sein Ehrgefühl beherbergte, schämte sich für das, was er befohlen hatte und worüber er immer noch nachdachte. Er dachte an Julius’ Tochter, die schwer an dem neuen Leben in ihrem Leib trug. Ihr starker Wille half ihr durch die Schwierigkeiten, die es mit sich brachte, die Frau des mächtigsten Mannes von Rom zu sein. Trotzdem konnte er seine Pläne nicht mit jemandem von Cäsars Blut teilen. Sie hatte ihre Pflicht erfüllt und stand zu dem alten Abkommen, das er mit ihrem Vater getroffen hatte. Es gab nichts mehr, was er noch von ihr brauchte.

Jetzt, da er darüber nachsann, wurde ihm klar, dass er seine Macht niemals teilen würde. Julius würde entweder im Norden getötet werden, oder er würde seinem Befehl nachkommen; das Resultat wäre dasselbe.

Pompeius seufzte bei dem Gedanken und schüttelte den Kopf in aufrichtigem Bedauern. Er durfte nicht zulassen, dass Cäsar am Leben blieb, sonst würde er eines Tages den Senat betreten, und dann würden die blutigen Jahre von neuem beginnen.

»Ich werde es nicht zulassen«, flüsterte er in den Wind, und es gab niemanden, der seine Worte hörte.

Julius saß am Ufer des Rubikon und blickte nach Süden. Er wünschte, Cabera oder Renius wären hier, um ihm mit ihrem Rat zur Seite zu stehen, aber letztendlich musste er die Entscheidung allein treffen, wie so viele Entscheidungen zuvor. In der Nacht rings um ihn lagerten seine Legionen. Er hörte die Wachen ihre Runden in der Dunkelheit abschreiten, und die gedämpft ausgetauschten Parolen bedeuteten Routine und Sicherheit.

Der Mond stand hell am klaren Frühlingshimmel, und Julius lächelte, als er den Blick über die Männer schweifen ließ, die bei ihm saßen. Neben ihm hockte Ciro, auf der anderen Seite waren Brutus und Marcus Antonius, und sie alle schauten über das schimmernde Band des Flusses. Octavian stand nicht weit entfernt bei Regulus, Domitius lag auf dem Rücken und sah zu den Sternen hinauf. Es war so leicht, sich Renius dort vorzustellen, und Cabera neben ihm. Irgendwie waren sie in seiner Vorstellung die Männer, an die er sich erinnerte, bevor Krankheit und Verwundung sie ihm genommen hatten. Publius Crassus und sein Vater waren tot, ebenso wie Bericus. Sein eigener Vater und Tubruk. Cornelia. Der Tod war ihnen allen gefolgt und hatte sie einen nach dem anderen zur Strecke gebracht.

»Wenn ich die Legionen nach Süden führe, bedeutet das einen Bürgerkrieg«, sagte Julius leise. »Meine arme, geschundene Stadt wird noch mehr Blut sehen. Wie viele würden wohl in diesem Jahr für mich sterben?«

Sie schwiegen lange, und Julius wusste, dass sie sich den Frevel, ihre eigene Stadt anzugreifen, kaum vorstellen konnten. Er wagte selbst kaum, es auszusprechen. Sulla hatte es getan und wurde noch heute dafür verachtet. Nach einer solchen Tat gab es für keinen von ihnen mehr einen Weg zurück.

»Du hast gesagt, Pompeius hätte dir sicheres Geleit versprochen«, sagte Marcus Antonius schließlich.

Brutus schnaubte verächtlich. »Unser Diktator hat keine Ehre im Leib, Julius. Vergiss das nicht. Er hat Salomin beim Turnier halbtot schlagen lassen – wo war da seine Ehre? Er ist zu klein für die Fußstapfen des Marius. Wenn du allein zu ihm gehst, lässt er dich niemals wieder ziehen. Sobald du durch das Stadttor geschritten bist, hetzt er seine Messer auf dich. Das weißt du ebenso gut wie wir alle.«

»Was bleibt dir anderes übrig?«, fragte Marcus Antonius. »Einen Bürgerkrieg gegen dein eigenes Volk? Ob die Männer uns überhaupt folgen würden?«

»Ja«, ertönte Ciros Bass aus der Dunkelheit. »Das würden wir.«