Николай Кузьмин: Где найдёшь, где потеряешь (Повести)

Сперва оба обрывка расплетали на отдельные жгуты. Затем каждый жгут одного конца в особом порядке запихивали и протаскивали в щель между жгутов другого конца. И наоборот. И с той стороны то же самое. Причем протаскивать приходилось, надрывая пуп, дергая колючие щупальца изо всей силы. Но этого мало. Для полной затяжки еще и кувалда шла в ход. И так бессчетное количество раз. В общем, у всех четверых рук не хватало. Жгутов было больше, чем рук. А какой за каким по порядку идет — и совсем непонятно…

— Свой давай, свой! — невзирая на лица, орал толстопузый Галай. — Да не этот, а тот! Да не тот, а вот этот, вот этот!

В Алешину очередь он непременно добавлял:

— Чо, не описано в книгах?

Или:

— Это тебе не в подворотне на гитаре бренчать!

Такое остроумие ужасно веселило Дворянинова и даже Старика немного. Им ведь трос заплетать не впервой, они работали без напряжения, с потехой. А у Алеши помимо усталости все ладони были исколоты в кровь, хотя и под рукавицами. Но он не роптал. Он мужественно терпел и насмешки, и саднящую боль от стальных шипов. Не стерпел только тогда, когда Галай хлестко смазал его по щеке одной из перебираемых скруток.

— Ух ты!.. Ну как ты подлез? Не лезь под руку-то, салага!

— Так… — сказал на это Алеша. — Так… Меня же по морде, и я же виноват. Бессовестный!

Галай, конечно, смутился, но вида не подал. А Дворянинов не понял ситуации.

— Да ладно, — всунулся миролюбиво, — бывает. До свадьбы заживет.

Алеша ответил:

— Заживет. Но порядочные люди в таких случаях извиняются.

— Я ж не нарочно! — воскликнул Галай.

— Я думаю. Но это — не извинение.

Тогда вмешался Старик:

— Да правда, чего ты? Извинись, ага. Не дело ведь…

Все было ясно, ясно как день, но Галай почему-то «полез в бутылку» совсем по-мальчишески. Он стал кричать, что понимает, что извинился бы сам, что гривастый тоже виноват — нерасторопный. Трос ерзает, пружинит — надо смотреть. Другим не досталось, только ему вот. И вообще, чего это он приказывает, за горло берет, требует, прямо как в милиции?..

Неизвестно, чем кончилось бы увертливое многословие механика, если б Алеша дождался финала. Однако ждать он не захотел. Повернулся и, ни слова не говоря, пошел прочь вместе с царапиной на щеке и едва сдержанным негодованием. При этом он знал, с горечью понимал, что багермейстеру доложат: так, мол, и так, в результате салага опять не работал, бездельник.

«Но что я мог сделать? — мысленно обращался Алексей к орденоносному, симпатичному начальству. — Капитуляция, говорите? Нужен отпор? Какой тут к черту отпор!.. Уйду я от вас. Не хочу. Лучше уж экспедитором в мамину контору».

А действительно, не лучше ли было бы ему, в общем-то, комнатному парню, бежать с земснаряда от греха? Где здесь экзотика, обещанная Колей? Где творчество, коллектив? Разве таким он видел, готовясь, радужно представляя в мечтах, свое будущее производство?

Да… Так-то оно так… И все-таки…

И все-таки Алексей Губарев никуда не делся, не сбежал. Минуло время, страсти, как говорится, улеглись. Тем более Галай хотя не извинился, но оправдался очень извинительно. По этому случаю он даже полную смену словечки «салага» и «гривастый» не употреблял. Старик пригласил сыграть в домино. А Дворянинов уже совсем не замечал, что его подшефный читает художественное.

Целое лето купались, всякий солнечный день. Мимо плавали белые яхты, внося разнообразие. Кто-то из другой смены притащил старый, но здорово поющий приемник — тоже хорошо. Ко всему прочему, зарплата, соответственно летней выработке, даже возросла, что приятно отразилось на костюмах Алексея и его культурном отдыхе. И все были довольны: мама, папа, Марина, сестра. Все гордились им и радовались за него. А вот сам Алеша почему-то не радовался.

— Как на работе? — спрашивала Марина иной раз.

— Да так, — скупо отвечал он, — молотим. В прошлый месяц сто десять процентов плана дали…

И все. И больше ничего. Сказать своей девушке о том, что на работе скучно, бездельно, что не хватает ему чего-то, Алеша стеснялся. Впрочем, он и не понимал: какого рожна еще надо? Знакомые ребята завидуют его удачной судьбе. Так ведь и в самом деле — недурно устроился! Многое на земснаряде просто отлично, большего желать нельзя. Кое-что не идеал, но терпимо. Почему же — томление, неудовлетворенность, ожидание неизвестно чего? Почему обидчивая мыслишка об уходе не забывается, всплывает в сознании, как буй, и маячит, и не тонет в глубинах памяти? Последнее время она даже чаще приходит на ум. Может, и правда пора подавать заявление?