Михаил Демиденко: Следы ведут дальше, или полпузырька философского камня

— Давай стрельнём, — предложил я. Мне захотелось пальнуть из исторического оружия, очень захотелось.

— Пистолет не работает, — ответил Ромка, — поломанный и курка нет, пуль нет и пороха.

— Подумаешь! — сказал я. — Усовершенствуем. Так усовершенствуем, что пальчики оближешь.

Я быстренько принёс отцовский напильничек, пропилил сбоку ствола маленькую дырочку. Получился поджиг. Настоящий. Потом я принёс из дому спички, начистил серы в ствол, затолкал в ствол бумаги, сверху бумаги положил шарик — подшипник. Шарик я тоже из дому принёс. Мы с сестрёнкой Женькой играли им в настольный бильярд: толкнёшь палочкой шарик, он покатится вверх, потом вниз и застрянет. Смотришь цифру. Кто больше наберёт очков, тот и выиграл.

Я протянул Ромке пистолет.

— Теперь стреляй. Не бойся, ничего не будет. Не разорвётся.

— Завтра стрельну, — ответил Ромка. — Стреляй ты!

Испытывали мы оружие в сарае. Тут никого посторонних не было, стены были толстыми. На улице оружие испытывать опасно: вдруг шарик полетит, километров сто пролетит и попадёт в кого-нибудь. Что, разве так не может быть? Может… Называется это шальной пулей. Я в кино видел, как шальной пулей однажды сбили целый самолёт.

— Ты сильнее меня… На турнике подтягиваешься, — продолжал говорить Ромка.

— Ты тоже научишься подтягиваться, я тебя научу, — пообещал я. — Боишься, так сразу и скажи. У тебя отец был военный? Стреляй смело! Ты тоже вроде бы военный.

Ромка зажмурил глаза, я чиркнул коробкой по спичке, привязанной к дырочке в стволе. Спичка загорелась, в стволе что-то зашипело, повалил дым. Дым шёл, как из трубы самовара, когда его растапливают сырыми щепками.

— Откуда столько дыма? — удивился Медведев.

— Давно не стреляли, — объяснил я.

В это время на улице закричали:

— Пожар! Пожар! Глядите, дым идёт…

Странные люди, никогда, что ли, не видели дыма? Панику подняли. Завыла сирена, забибикала машина, заревел мотор, и к сараю подкатила пожарная машина. Быстро приехала, как на настоящий пожар.

Мы кинулись в угол сарая, там лежало прошлогоднее сено. Только зарылись в сено, как в сарай вбежали пожарники. Мы слышали, как они громыхали сапогами и ещё чем-то… Ромка лежал рядом с пистолетом. Из ствола продолжал валить дым.

— Козлом воняет! — сказал кто-то из пожарников и сплюнул.

— Вон, вон где горит! В углу! Разворачивай рукав!

За сараем гудел мотор, и на нас обрушилась вода.

Много воды. Как водопад. Кругом была вода. Через минуту мы были мокрыми. Ещё бы немножко, и мы бы захлебнулись, честное слово! Спасибо, Медведев догадался заткнуть пальцем ствол. Дым перестал идти. Пожарники ещё немножко полили сено из брандспойта, сели на машину и уехали.

Сено набилось под рубашку, спина и живот чесались. Мы вылезли мокрые, грязные… И злые.

— Обрадовались, — сказал я. — Теперь мои брюки вообще неизвестно во что превратились. Даже цвет непонятный.

Ромка ничего не сказал, — на конце его пальца висел доисторический пистолет.

— Туда хоть всю руку, — уныло объяснил он, — обратно не лезет. Застрял. Что же теперь делать?

Я молча дёрнул пистолет и освободил Ромкин палец.

Всё бы ничего, только у Ромки палец припух и болел. Ромка смотрел на него и морщился. Я, когда дёргал за пистолет, немножко поцарапал ему палец. Я сказал, что нечего морщиться, что надо помазать палец йодом, царапину пощиплет, и всё пройдёт. На войне хуже бывает.

— Мать у тебя в аптеке работает, вот и беги домой, принеси лекарство, враз вылечим, — сказал я.

Ромка сбегал домой и принёс домашнюю аптечку. Каких только в ней не было лекарств! «Сульфадимезин», «Аскофен», «Пипольфен». Непонятно, зачем придумывают такие названия? Написали бы просто: «Капли от желудка, когда малины объелся», «Чтоб цыпок на ногах не было», сразу понятно, а то «Пипольфен». Может быть, это и не лекарство, а какой-нибудь химический элемент? Я видел про химию киножурнал — там баки стояли выше домов, в баках разные элементы, из них делали капроновые чулки, не из баков, конечно, из элементов.

— Ты что-нибудь понимаешь в алхимии? — спросил я Ромку.