Альберт Иванов - Деревянный хлеб

Пожарин остановился. Витька подошел к ним.

— Отцовская саперная. — Блестел остроотточенный край стальной лопатки, с рукоятью, окрашенной в зеленый защитный цвет. — Гляди! — Он царапнул ногтем по лезвию. — Целый час мне точильщик на круге точил. Шапку на лету разрубает!

На рукоятке выделялись какие-то зазубрины, много зазубрин.

— Чтоб удобней держать!? — хмуро спросил Пожарин.

— Это отец отмечал, сколько гадов на фронте укокошил, — небрежно ответил Витька. — Со штыком в рукопашной не развернешься, с лопатками саперными в атаку ходили.

— Мировая лопатка, — холодно заметил Пожарин. — Ты бы еще с саблей пришел! — и удалился.

— Видал? — подмигнул Коршун. — Иди Юрку на дежурстве смени, он уже давно на песочке дымится.

Лысая Тетка по-прежнему не пекла хлеб, даже в сарай не заходила. И, появляясь во дворе, на всякий случай подозрительно поглядывала на загорающих невдалеке на песочке ребят. Знала бы она, что они спасают ей жизнь!

Витька признался Саньке:

— Знаешь, каждая зазубрина на лопатке — военный мост, отцом построенный.

Лысая тетка не пекла и не пекла хлеб…

Санька пришел в монастырь, взобрался на штабель бревен и стал смотреть, как Витька с пацанами играют в футбол. Команды, трое на трое, уже набраны, и Саньку в игру не взяли. От нечего делать он стал обдирать с бревен кору и собирать жирных личинок-короедов в консервную банку. Та еще насадка для рыбалки!

И надо ж было случиться: он невольно расшевелил неустойчивый штабель — нога провалилась, ее намертво зажало между бревнами. Санька завопил. Бревна сжимали ногу так, что, казалось, вот-вот расплющат ее в лепешку.

Пацаны кинулись к нему, пытаясь раздвинуть бревна, но потревоженный штабель осел, и им не хватало силенок. Плохо было бы дело, если бы неизвестно откуда не взялся майор, мамин знакомый. С его помощью пацаны быстро освободили Саньку.

Он потирал омертвевшую ногу и чувствовал, как горячим покалыванием в нее возвращается жизнь.

— Кость цела, — успокаивал его, осматривая, майор.

Ребята, поохав, снова принялись за футбол, а они разговорились.

— Твое счастье — я мимо проходил, — закурил майор «казбечину».

— А зачем вы к маме женихаетесь? — внезапно спросил Санька. — Вы же старый!

Майор поперхнулся дымом.

— Мне всего сорок лет!

— Я и говорю. А маме тридцать.

— Чепуха. Мне в одиннадцать лет тоже казалось: все, кому даже за двадцать, старые. Это сейчас между мной и твоей мамой вроде бы большая разница. А допустим, мне будет пятьдесят, ей — сорок, затем — шестьдесят и пятьдесят, семьдесят и шестьдесят, а? Тогда подходящая пара?

— Тогда, конечно… — удивился столь справедливому подсчету Санька.

— Когда мне семьдесят станет, тебе самому сорок один стукнет.

— Да-а… — вконец растерялся Санька. — Неужели такое случится?

— И будет тебе на год больше, чем мне сейчас, — продолжал майор. — Ты не волнуйся, я сто лет проживу, мне в точности вычислили.

— Кто?

— Кукушка!.. Не смейся. Проверено.

И рассказал такую историю. Еще перед войной поехал он раз на рыболовную базу под Москвой: домик там для рыбаков, лодки с грузами на веревках. В комнате с ним на ночлег устроились еще двое, сидят вечеряют. Те двое, видать, приятели. Один из них особенно не понравился ему. Он его сразу скобарем окрестил, жадиной. У рыболовов так принято: стол общий. Как говорится, что в печи — на стол мечи. А скобарь отгородился, отодвинул свою еду. Ну, стали чай пить, перед скобарем пачка с рафинадом лежит. И тут приходит сосед из другой комнаты, просит: можно у вас сахарком разжиться? Мальчонка, мол, мой простыл, ему бы сладкого чаю на ночь.

Скобарь сразу разворчался: у меня, говорит, все рассчитано, на три дня приехал, надо думать заранее, когда на рыбалку собираешься! А сосед даже заморгал, не понимает: шутит, что ли?.. Выделил ему скобарь один кусочек. Приятелю неудобно стало, под столом ногой скобаря толкает. А у майора, тогда еще лейтенанта, сахару не было, весь бы отдал.

Сосед ничего не взял и ушел. А скобарь смутился, нехорошо получилось, и давай показывать, какой он добрый: и приятелю, и лейтенанту куски в стакан сует, один за другим, штук по шесть набузовал, не чай, а патока, пить противно. Скобарь все тараторит: мне, дескать, не жалко, да только не любит он всяких растяп, которые забывают что-нибудь необходимое захватить и клянчат потом крючки там, грузики, сахар и чай…

Ну, утром разошлись они по своим лодкам. Ловит он, тогда еще лейтенант, у камыша, тихо вокруг, лишь кукушка кукует… И неожиданно слышит рядом чей-то голос: «Кукушка, кукушка, сколько лет жить мне осталось?» А кукушка умолкла и — ни ку-ку… Привстал лейтенант и видит: прямо за камышом в протоке тот самый скобарь на лодке сидит и опять спрашивает: «Кукушка, кукушка, сколь…» — «Да такому, как ты, и дня жалко!» — пробасил в ответ лейтенант вместо кукушки. Представляешь!