Валентин Крючков - На крутом переломе

Оправдывая доверие, молодые посадили на участке всего понемногу: помидоров, лука, огурцов, а по краям, узкой полоской, для красоты — мак. И еще: Марина с трудом отвоевала грядочку под цветы. Она любила цветы, при виде их лицо ее добрело, становилось для Тимофея еще милее. И когда они полностью созревали, Марина нарезала букет и ставила вазу с цветами на середину стола, довольная и какая-то просветленная.

— Раз ты мне не даришь цветы, я сама себе подарок сделала. Ты посмотри, Тим, красота какая! Сразу и в комнате стало уютнее. Неужели ты не понимаешь этого?

— Кому нужна эта мертвая красота? — возмущался Тимофей.

— Она не мертвая! Цветы живут. Они в воде. Живут они!

— Нет, они умирают. Красота тогда настоящая, когда развивается в естественных условиях. В природе, а не в твоей стекляшке.

Это был единственный в их жизни конфликт, и с того раза Никаноров всегда стал покупать Марине цветы, хотя от своих взглядов не отказался. И уже много лет спустя, после того как первый космонавт мира Юрий Гагарин сделал виток вокруг планеты, а потом трагически погиб, Никанорову попалась в руки книга Юрия Нагибина «Переулки моего детства», где в новеллах о космонавте Никаноров вычитал, что Гагарин ненавидел цветы в горшках и вазах и постоянно грозился выбросить их на помойку. Его возмущало насилие над природой растения, которому место в поле и в лесу, а не в комнатной духоте.

— Понимаешь, Марина, какое совпадение? «Его возмущало насилие над природой растения». А мы? Что делаем мы? И ты в частности? Ты безжалостно выщипываешь их, эти бедные растения, словно перья с живой птицы. Каково, а?

Марина прочитывала нагибинские строчки о космонавтах, улыбалась натянуто, неестественно и молчала.

Каждый оставался при своем. А потом, потом она со своими подругами с фабрики, где работала инженером по бризу, поехала за грибами…

В кабинет директора вошел главный диспетчер завода.

— Тимофей Александрович, по заданию министра все сделано. Сам проверил.

— Хорошо. Проследите, чтоб вовремя отправили, — отпустив диспетчера, Никаноров поднялся. Надо торопиться, подумал он. Ведь отец приехал. Вот как получается, отец чаще находит время, чтоб навестить нас. Почему у нас никогда для родителей не хватает времени? Может, они нас любят больше, чем мы их. Как бы ни было, отец опять приехал. А когда я был у него в последний раз?

Редко выбирался Никаноров в родные края, хотя тянуло туда, иногда они ему снились, он просыпался и давал себе слово — обязательно съездить в село, пройтись по памятным местам детства и юности. А главное — порадовать мать и отца.

Это было в грибную пору. Никаноров-старший передал ему через однополчанина, что грибов — косой коси и чтоб не теряли ни одного дня, иначе слой пройдет. И Никаноров, забрав свое семейство, взялся за руль новой «Волги», которую ему тоже хотелось посмотреть в дороге, как она поведет себя.

Доехали хорошо. У дома их встретил отец. Не торопясь, сноровисто раскрыл ворота, подготовил в один миг место для машины, убрав пустые бочки и ошкуренные бревна, радостно приговаривая:

— Наконец-то пожаловали. Думал, уж и не приедут. Ан, обрадовали. И правильно сделали. Утра туманные, а ночи теплые — и грибы идут, как на дрожжах. Давно такого не бывало. Сразу сейчас и подготовимся, а потом и застолье справим.

Довольный, отец бегал по подворью, шумел, разогнал кур на погребе, в сенях нечаянно наступил на дремавшего в углу Шарика, жалея, матюкнул его, чтоб под ногами не болтался и настойчиво продолжал поиски своих облегченных резиновых сапог. Потом, с досады махнув рукой на эти невесть куда запропастившиеся сапоги, уселся возле дома, перед окнами, вынул кисет с махоркой и закурил.

— Едрена жисть, куда подевались эти сапоги. Вроде, как на днях видел, а не найду. Мать, — окликнул он проходившую в погреб за соленьями и молоком жену, — ты, случаем, не видела сапоги?

— Это урезаны которы?

— Они самые.

— Дак ведь они у тебя в корзине. Фуфайкой прикрыты.

— Совсем память отшибло, — не убирая кисет в карман, сетовал Никаноров-старший. Кисет на виду он всегда держал долго, чтоб обратить внимание и завести разговор о нем. В войну его подарила жена, к дню Красной Армии. И в одном из боев пуля пробила кисет, а тела не коснулась.

— Мать сказывает, что кисет заговорила. Вот ведь как в жизни бывает. А то, говорят, нет судьбы. Каждому человеку свое на роду написано. Рядом люди, может, и лучше, чем я, — полегли. А меня не задело. Правда, и я не лыком шит.