Александр Интелл - Пиксельный

Первый кадр: на меня летит он. Второй кадр: перила.

Все, теперь я бьюсь о ступеньки, неотвратимо падая. Это не так больно, сколько обидно. В голове пролетает мысль, что через мгновение станешь инвалидом на всю жизнь или просто отделаешься легким испугом. Зависит от того, как ударишься. Но мысль не ясная, где-то в уголке сознания.

* * *

Я очнулся. Темно. В голове туман и боль. Сколько прошло времени с момента, как меня бросили на ступеньки, я не знаю, но кажется, совсем немного.

Тело чувствуется смутно. После ощупывания я принимаю позу обделавшегося бомжа-алкоголика, спиной прислонившись к холодной стене. Такой грязный бомж, валяющийся в подъезде; рядом лужа мочи. Вот сейчас я похожу на него, только без лужи.

Я нащупал шишку на голове, боль в правом бедре и левом локте.

Крови вроде не было, но чем дальше шло время, тем больнее становилось жить. Я подумал, что это такая модель мира, в которой я существую, это то, как я отражаю этот мир: чем дальше идет время, тем больнее. Вот так, оказывается, все просто. И не надо строить никаких иллюзий. Просто старайся, старайся изо всех сил противостоять этой метафоре.

Я попытался встать, но не вышло – голова, потяжелев, потащила вниз, правая нога отказалась работать, пуская по телу волну боли, а локоть не обрадовался сгибаниям. Я попробовал еще раз: немного приподнялся и тут же рухнул. В голове застрекотал вертолет, затошнило. Организм отказывался вставать, и я решил немного отлежаться.

Завибрировал мобильник, извещающий о новом полученном сообщении.

Да, это она. Давно не виделись, сучка. Нажимаю «читать». На треснутом дисплее высвечивается текст: «Ты не сильно ушибся? Как ты себя чувствуешь?» Я пишу «Отлично. Спасибо за встречу» и ставлю смайлик, нажимаю «отправить» и убираю мобильник назад.

Сидя на холодном полу грязного подъезда, я понимаю, в каком безнадежном положении оказался. Хочется вдыхать больше воздуха, чтобы голова прояснилась, но он мерзкий. Я буду дышать снова, если получится встать и покинуть это место. Здесь разит мочой и плевками. И хорошо, что тьма скрывает эти все эти пакости, и можно тешиться иллюзиями, представляя более сносный подъезд.

Голова напоминает о себе – похоже на неослабевающий, негасимый вертолет после пьянки. Только пьянки то, не было. Ни сегодня, ни вчера. Я забыл, когда последний раз алкоголь доставлял хоть какие-то ощущения. Он лишь притупляет боль, а с остальным приходится разбираться.

В таком состоянии я прибываю еще минут пять. Где-то сверху отворяется дверь, слышно, как спускаются. Я облегченно вздыхаю: кто бы ни был, хотя бы смогу попросить о помощи.

Тягучие, грузные шаги. Мои предположения подтверждаются, когда свыкнувшиеся с темнотой глаза видят тучную пожилую женщину с мусорным ведром. Не успев раскрыть рот и попросить о помощи, я получаю взрыв, отчего в голове ломит.

– Ты чего тут разлегся, а? А ну марш отсюда!

– Вы… – успеваю я прокряхтеть, приподняв правую руку.

– Вставай, вставай! Мигом! – она машет ведром в мою сторону.

От ее помоев тошнит еще сильнее.

– Я не могу встать, кажется, я себе что-то повредил, помогите мне – жалобно прошу я.

– Еще чего! Буду я тебя трогать, пьянь! Сам вставай, а не то ведро на голову одену!

Я собрался с силами и попытался приподняться. Получилось неважно.

– Вставай, пьянь! – эта совковая тварь спускается с лестницы и подходит ко мне вплотную, но вижу я только ее ноги.

– Я не могу! – у меня наворачиваются слезы. – Пожалуйста, вызовите скорую…

– Какая тебе скорая, пьянь ты подзаборная? Тебя лечить-то никто не возьмется. Помогать нужно нормальным людям, а не таким, как ты. У докторов на тебя времени нет.

– Тогда отойдите…

Когда безумная сторонится, я пытаюсь потихоньку встать. Меня хватает только на то, чтобы подползти к периллу. Я хватаюсь за него правой рукой и берусь подтягиваться.

– Как напился-то, а! Даже встать не может! – не умолкает старуха.

Подтянувшись, я подпираюсь левой, здоровой ногой. Получается встать. Голову орошает сильнейшая волна боли, тошнота усиливается.

И этот запах из ведра!

– Ну, а теперь… вооон от-сю-да! – мерзко и угрожающе орет безумная.

Подпершись периллой, я потихоньку плетусь по ступенькам, словно девяностолетний старик; хотя и те ходят гораздо живее.

– Чего встал? Шуруй дальше!

Я спускаю левую ногу с последней ступеньки и плачу. Мне страшно. Что я буду теперь делать? Слезы стекают по щекам и это единственное, что греет.