Александр Интелл - Пиксельный

Я медленно встаю на правую ногу. Появляется боль в районе бедра, но выходит не сильной.

Я ковыляю до лифта, бью по кнопке, а слезы все текут.

– Ссстааррая ты ведьма! – говорю я, и меня начинает рвать. Почти ничего не выходит, кроме горько-кислой жидкости. После первой волны следуют еще три.

– Ах ты пьянь! Еще и наблевал! – не унимается старая ведьма. – Нечего тебе лифтом пользоваться, он для нормальный людей. Шуруй по ступенькам, пьянчуга!

* * *

Вот уже двадцать минут я слоняюсь по улице и не знаю, что делать. Периодически смотрю на дисплей телефона, чтобы узнать время, прислушиваюсь к правой ноге и пытаюсь понять – сломана все-таки, или нет.

Хочу надеяться на ушиб, но походка моя такова, что со стороны я напоминаю престарелого.

Мне очень… очень… очень… плохо. Я никуда и ни к кому больше не пойду. Хватит с меня увлекательных встреч с одноклассниками и бывшими девушками. Дома никто не ждет, друзей нет.

Не хочу больше никого видеть. Пошли все к черту! Глаза от вас устали! Живут во лжи, вечно что-то замалчивают, притворяются, отыгрывать какую-то роль, пытаются соответствовать всяким статусам.

Все это – большая ролевая игра, и каждый не тот, за кого играет, он лишь притворяется. Точно люди в мире – персонажи. Слепленные болванчики. Компьютерная игра.

Все вокруг – это кто? Запрограммированные NPC в игре без онлайна, или тут MMORPG, и за каждым персом скрывается реальный человек(?), сидящий за компом в темной комнате? Его можно согнать с компа?

Или как?

Одно я знаю точно. И это про гопников. Это же ненастоящие люди. Это роли, которые играют молодые парни, сами со временем превращаясь в болванчиков.Это хреновая роль в сатирическом спектакле.

А Лена? Лена играет девочку-эмо, Роман – ответственного клерка, Елена Васильевна – маму шестнадцатилетней девочки, а моя… Кого она играет? Такое впечатление, что полную идиотку, запутавшуюся в жизни и получающую по заслугам.

Я не хочу больше с вами, ребята. Не-не-не-не-не! Больше не надо. Даже не просите. Я в этом театре больше не актер.

Я оказываюсь в незнакомом районе города – среди старых трехэтажек. Они, давно выполнившие ресурс, стоят как памятники прошлой эпохи с вычурными фасадами и крышей, точно из детских книжек.

Будь я местным, наверняка бы испытал нескончаемое чувство уюта и защищенности. Дома, сотворившие внутри себя дворик – родные защитники.

Но сейчас я чувствую совершенно иное. Я чужак. Высокие грозные здания смотрят с недоверием. Им безразличны мои горести и страданиям. А ведь всего-то три этажа!

Я прохожу третий двор квартала чужих зданий и замечаю небольшую пристройку в одном из них. Заасфальтированная дорожка ведет к внушительной железной двери с вывеской над ней. На вывеске, под светом слабой лампочки, крупными буквами написано «МЕЧТА». Я порываюсь мотыльком на свет, но боль в ноге заставляет плестись подобно раненой собаке.

Достигнув асфальтного крыльца, еще раз читаю вывеску: «МЕЧТА». Все верно. Правая рука ложится на узорчатую металлическую ручку, и я тяну на себя.

Всего лишь магазинчик. Застекленные витрины и стеллажи набиты всякой ерундой: чипсы, кириешки, шоколадные батончики, сушеные кальмары, жвачка, сок в малых количествах, алкоголь в больших количествах, огромный выбор лапши быстрого приготовления.

Я не двигался с места и смотрел на все это, не понимая, что делать. Но стало неудобно перед продавщицей, и я купил коньяк в небольшой бутылке, пачку чипсов, сигареты и шоколадный батончик. Потом вышел и заплакал, уже во второй раз за сегодняшний день. Держать в руках все вещи было неудобно, я медленно опустился на корточки, прислонился к железной двери и продолжал тихо скулить, со стороны, наверняка похожий на эмо.

Из-за угла вышли люди, стало неудобно и перед ними: я быстро поднялся, разложил купленное по карманам пальто, словно только украл, и направился к ближайшей остановке.

По дороге я вспомнил, что не купил спичек или зажигалки, и теперь обречен подкуривать у прохожих.

Я достаю пачку из наружного кармана, распечатываю ее, и вынимаю сигарету. Последний раз я пробовал курить лет в восемнадцать, но как оказалось, зависимости не возникло, и сигареты постепенно вышли из обихода. Сейчас же я как дурень шагаю к остановке с неприкуренной сигаретой, и снова пытаюсь привыкнуть к этому идиотскому ощущению, когда у тебя во рту свернутая бумажка с непонятным содержанием.

На остановке я прошу подкурить у первого встречного. Вот такая картинка: стою, жду нужную маршрутку, пытаюсь переставлять ноги от холода, курю. И мне это не нравится. От втягиваемого дыма тошнит, а горло и легкие так жжет, что хочется закашлять. Я выбрасываю сигарету в урну и хочу отдать оставшиеся парню, который дал прикурить. Но побоявшись выглядеть идиотом, в урну следом летит и пачка.