Simenon, Georges - L'ombre chinoise

Il heurta du coude, dans ses gesticulations, l’appareil de T.S.F. qui oscilla, s’écrasa par terre dans un fracas de lampes brisées.

Alors le petit fonctionnaire réapparut.

« Un poste de douze cents francs !… J’ai attendu trois ans avant de me le payer… »

Un gémissement parvint de la chambre voisine. Il tendit l’oreille, mais ne bougea pas.

« Votre femme n’a besoin de rien ? »

Ce fut Maigret qui regarda dans la chambre. Mme Martin était toujours couchée. Le commissaire rencontra son regard et il eût été incapable de dire si c’était un regard d’une intelligence aiguë ou un regard que la fièvre rendait trouble.

Elle n’essaya pas de parler. Elle le laissa partir. Dans la salle à manger, Martin avait mis ses deux coudes sur une commode, s’était pris la tête dans les mains et fixait la tapisserie, à quelques centimètres de son visage.

« Pourquoi se serait-il tué ?

— Supposez par exemple que ce soit lui qui… » Le silence. Un grésillement. Une forte odeur de brûlé. Martin ne s’en apercevait pas.

« Il y a quelque chose sur le feu ? » questionna Maigret.

Il entra dans la cuisine bleue de vapeur. Sur le réchaud à gaz, il trouva un poêlon de lait dont le contenu s’était répandu et qui menaçait d’éclater.

Il ferma le robinet de l’appareil, ouvrit la fenêtre, aperçut la cour de l’immeuble, le laboratoire des Sérums du Dr Rivière, la voiture du directeur arrêtée au pied du perron. Et on percevait un crépitement de machines à écrire, dans les bureaux. Si Maigret s’attardait, ce n’était pas sans raison. Il voulait donner à Martin le temps de se calmer, voire d’étudier une contenance. Il bourra lentement sa pipe, l’alluma avec un allumeur pendu au-dessus du réchaud.

Quand il revint dans la salle à manger, l’homme n’avait pas bougé, mais il s’était apaisé. Il se redressa en soupirant, chercha un mouchoir, se moucha bruyamment.

« Tout cela doit finir mal, n’est-ce pas ? commença-t-il.

— Il y a déjà deux morts ! répondit Maigret.

— Deux morts… »

Un effort. Un effort qui devait même être déchirant, car Martin, qui était sur le point de s’agiter à nouveau, parvint à rester maître de ses nerfs.

« Dans ce cas, je crois qu’il vaut mieux…

— Qu’il vaut mieux ?… »

Le commissaire osait à peine parler. Il retenait son souffle. Il avait la poitrine serrée, car il se sentait tout près de la vérité.

« Oui… grommela Martin pour lui-même. Tant pis !… C’est indispensable… in-dis-pen-sa-ble… »

Pourtant il marcha machinalement jusqu’à la porte ouverte de la chambre à coucher, plongea le regard dans la pièce.

Maigret attendait toujours, immobile, silencieux. Martin ne dit rien. On n’entendit pas la voix de sa femme. N’empêche qu’il dut se passer quelque chose.

La situation s’éternisa. Le commissaire commença à s’impatienter.

« Eh bien ?… »

L’homme se tourna lentement vers lui, avec un nouveau visage.

« Quoi ?

— Vous disiez que…

M. Martin essaya de sourire. « Que quoi ?

— Qu’il valait mieux, pour éviter de nouveaux drames…

— Qu’il valait mieux quoi ? »

Il se passa la main sur le front, comme quelqu’un qui a quelque peine à ranimer ses souvenirs.

« Je vous demande pardon ! Je suis tellement bouleversé…

— Que vous avez oublié ce que vous vouliez dire ?

— Oui… Je ne sais plus… Regardez !… Elle dort… »

Il montrait Mme Martin qui avait fermé les yeux et dont le visage était devenu pourpre, sans doute à la suite de l’application de glace sur son front.

« Qu’est-ce que vous savez ? questionna Maigret du ton dont on parle à un prévenu trop habile.

— Moi ? »

Et désormais toutes les réponses seraient du même genre ! Ce qu’on appelle faire l’idiot. Répéter un mot avec étonnement.

« Vous étiez prêt à me dire la vérité…

— La vérité ?

— Allons ! N’essayez pas de vous faire passer pour un crétin. Vous savez qui a tué Couchet…

— Moi ?… Je sais ?… »

S’il n’avait jamais reçu de claques, il fut à deux doigts d’en recevoir une magistrale, de la main de Maigret !

Celui-ci, les mâchoires serrées, regardait la femme immobile, qui dormait ou feignait de dormir, puis le bonhomme dont les paupières étaient encore gonflées, les traits tirés par la crise précédente, la moustache tombante.

« Vous prenez la responsabilité de ce qui pourra arriver ?

— Qu’est-ce qui peut arriver ?

— Vous avez tort, Martin !

— Tort de quoi ? »

Qu’est-ce qui s’était passé ? Pendant une minute, peut-être, l’homme qui allait parler était resté entre les deux pièces, les yeux fixés sur le lit de sa femme. Maigret n’avait rien entendu. Martin n’avait pas bougé.

Maintenant, elle dormait ! Il feignait l’innocence !

« Je vous demande pardon… Je crois qu’il y a des moments où je n’ai pas bien ma tête à moi… Avouez qu’on deviendrait fou à moins… »

N’empêche qu’il restait triste, lugubre même. Il avait l’attitude d’un condamné. Son regard fuyait le visage de Maigret, voletait sur les objets familiers, se raccrochait enfin à l’appareil de T.S.F. qu’il se mettait en devoir de ramasser, accroupi sur le plancher, le dos tourné au commissaire.

« À quelle heure le médecin doit-il venir ?

— Je ne sais pas… Il a dit « ce soir »…

Maigret sortit et fit claquer la porte derrière lui. Il se trouva nez à nez avec la vieille Mathilde qui en fut si ahurie qu’elle resta immobile, la bouche ouverte.

« Vous n’avez rien à me dire non plus, vous ?… Hein ?… Vous allez peut-être prétendre aussi que vous ne savez rien ?… »

Elle essayait de reprendre contenance. Elle tenait les deux mains sous son tablier, dans une pose machinale de vieille ménagère.

« Venez chez vous… »

Elle fit glisser ses pantoufles de feutre sur le parquet, hésita à pousser la porte entrouverte.

« Allons ! Entrez… »

Et Maigret entra à son tour, referma l’huis d’un coup de pied, n’eut même pas un regard pour la folle qui était assise devant la fenêtre.

« Maintenant, parlez !… Compris ?… »

Et il se laissa tomber de tout son poids sur une chaise.

IX

L’HOMME À LA PENSION

« D’abord, ils passent leur vie à se disputer ! » Maigret ne broncha pas. Il s’était enfoncé jusqu’au cou dans toute cette saleté quotidienne, plus écœurante que le drame lui-même.

Devant lui, la vieille avait une expression terrible de jubilation et de menace. Elle parlait. Elle allait parler encore ! Par haine pour les Martin, pour le mort, pour tous les locataires de la maison, par haine de l’humanité entière ! Et par haine de Maigret !

Elle restait debout, les mains jointes sur son gros ventre mou et on eût dit qu’elle avait attendu cette heure-là toute sa vie.

Ce n’était pas un sourire qui flottait sur ses lèvres. C’était la béatitude qui la faisait fondre !

« D’abord , ils passent leur vie à se disputer. »

Elle avait le temps. Elle distillait ses phrases. Elle se donnait le loisir d’exprimer son mépris pour les gens qui se disputent.

« Pas même comme des chiffonniers ! Cela dure depuis toujours ! Au point que je me demande comment il ne l’a pas encore tuée.

— Ah ! Vous vous attendiez à ?…

— Quand on vit dans une maison comme celle-ci, il faut s’attendre à tout… »

Elle surveillait ses intonations. Était-elle plus odieuse que ridicule, plus ridicule qu’odieuse ?