Олег Фомин - Руины Арха

– И если сегодня не принесешь троих таких же, как этот мальчишка, – заменишь их сам.

– …Да, хозяин.

Паутина, к центру которой прилеплен я, задрожала, меня накрывает тень паука, угловатые крюки лап отрывают мой кокон, перекатываюсь, как бревно, на игольчатую спину паука, он везет к трону, бросает между лордом и Борисом.

Борис встал на ноги. Лицо мокрое, рубашка потемнела, прилипла к груди, словно окатили из ведра.

Смотрит мне в глаза.

– Прости, Владик. Каждый хочет выжить. И я тоже.

Его губы сжались в нитку, меня обдало ветерком крутанувшегося плаща, Борис пошел к решетке, копья-прутья начали подъем, фигура в плаще уменьшается.

Кошмарный сон. Может, я попал по нелепой случайности в утилитку? А та, вместо грез, насылает ужасы?

Пытаюсь шевелиться. Но тело отравлено, да и трудно, когда знаешь, что толку ноль.

Но пытаюсь.

Извиваюсь как полудохлый червяк. Ну же, мышцы, грейтесь…

– О, букашка трепыхается, – услышал я лорда. – Забавно… было когда-то. Но я видел это столько раз… Скучно.

Борис все дальше, а я брыкаюсь. Он так учил. Бороться даже в полной безнадеге. Особенно в безнадеге. Не терять силу духа.

И я не теряю.

Ведь потерял Бориса. И вся моя суть этому противится, хочет сохранить. Не его, так хотя бы то, что он во мне оставил.

Рычу. Мышцы вздулись, путы их режут. Боль и ярость.

– Поразительное упрямство, – сказал лорд. – Экземпляр в самом деле отменный.

Борис замедлил шаг. Казалось, хотел обернуться, но его качнуло, равновесие удержал. Миг замешательства, и вновь застучали шаги. Словно что-то оглянуться не позволило.

Нити прижимают руку к пистолету-пулемету. Если бы удалось снять с предохранителя, нажать на крючок… Возможно, поток пуль разорвал бы кокон на ноге.

– Глупая букашка, – говорит лорд. – Все равно сожру. Но брыкайся, брыкайся…

Пых!

На плите перед лицом вспыхнуло белым, я увидел… смышь. Самая обычная смышь. Что ей тут нужно, дурочке? Заблудилась…

Смышь подбежала к моему носу. Зверек обнюхивает, усики щекочут.

Пых! Еще смышь. Напротив живота. Подбегает, коготки царапают по белым веревкам. Смыши забрались на меня, бегают шустро, как тараканы по булке хлеба.

Пых! Третья, у ног. Прыг – на меня.

– Что за мерзость? – возмутился лорд.

Вокруг меня рождаются вспышки, одна за другой, смыши прыгают со всех сторон. Кольцо вспышек горит вокруг меня как спираль лампы дневного света, из этого кольцевого телепорта меня накрывает серая лавина. Смыши бегают по мне вдоль и поперек, чувствую, как пружинят тысячи лапок, тело согревается, писк словно звон быстрой речки.

– Да как смеете! – взбесился лорд.

Лицо в смышах, как под текучей маской. На нас со всех фронтов несется волна пауков, в авангарде мелочь, за ними крупные. А еще десант с потолка. Сейчас похоронят, размажут…

Пых!

Вспышка ослепила, будто рванула сверхновая. Но стало тише. Вернее, остался писк смышей, а паучьего копошения не слыхать…

Открываю глаза, белизна отступает неохотно. Моргаю…

Лежу, но чувствую, свободы стало больше. Смыши скачут по мне толпой, но суеты в них теперь меньше.

Ого! Да они не просто бегают. Резцы грызут, а когти царапают мои путы. Не успел я поверить в происходящее, а конечности уже могут шевелиться, смыши не только порвали, но и счистили паутину с одежды.

Зверьки разбегаются, а я оглядываю, куда меня телепортировали.

Тупик коридора, самый обычный. За тем исключением, что смышей здесь почти так же много, как пауков в там, откуда меня вытащили.

А рядом, на высокой плите, обособленно, как царь на троне…

Смыш.

Тот, кого я когда-то спас. И кто спас меня и Бориса от Тьмы, осветив путь. Ни с кем не спутать, крупнее собратьев, ему бы родиться крысой. И похоже, он здесь главный.

Лорд смышей.

Черные бусинки смотрят на меня, и я улыбаюсь.

– Малыш…

Я поднялся на колени, чаша ладоней подплывает к краю плиты, смыш переползает ко мне, подношу к лицу.

– Ты не забыл, – прошептал я. – Все это время… помнил.

Смыш обнюхивает мой нос, трется о кончик, ощущаю тепло слабого, но частого дыхания.

«Друг», – прозвучало в голове.

Я погладил зверька, ладони прячут, как раковина прячет жемчужину, прижимаю к сердцу.

Друг…

Слово, как детонатор, воспламенило ассоциации с Борисом. В памяти мелькают наши походы, привалы, сражения… И все, как волна о риф, разбивается о картинку, где он уходит, оставляет меня на съедение пауку-королю.

Нет!

Я мог признать, что Борис предал. Но возненавидеть – выше моих сил. Равносильно смерти, от которой мой маленький друг только что спас. Выдержу предательство хоть десяти Кать, но только не того, кто в первые минуты моей жизни в Руинах подобрал и спас. Кто заменил друга, учителя и отца.