Олег Фомин - Руины Арха

Впрочем, везением это и не было. Когда свернули в другой коридор, снова вспыхнуло. И так – в каждом туннеле, я даже увидел кончик смышиного хвостика.

Нам помогают.

Через какое-то время вспышки прекратились, я не сразу понял, что Тьма обрела контуры.

– Светлеет!

Свой голос я не узнал. Хрип как у простуженной вороны.

– Бежим дальше, – выдохнул Борис чуть слышно.

Он прав. Сумерки хоть и растворяются, но чертовски медленно. Тьма расползаться устала, но мы обгоняем ее совсем чуть-чуть. Остановимся – поглотит вновь.

Остановились, когда вокруг стало светло, как в самом начале. И то лишь потому, что пересохшие глотки примагнитил шипучий, как газировка, ручей. Качаем в себя как насосы, лента течения по правую сторону от нас истончилась, странно, что мы еще не раздулись как клещи.

Море впечатлений, вопросов, а мы молчим, сил нет. Даже от мыслей о еде тошнит, хочется только пить… и спать. Даже без костра, забиться в какую-нибудь щель, свернуться клубочком, уснуть прямо на камнях.

– Едва успели, – слабый голос Бориса.

Я, скрючившись у ручья на коленях, повернул лицо, Борис навалился спиной на стену, палец вяло тычет куда-то за мою спину. Кое-как оборачиваюсь, но там только Катя, смотрит на меня изумленно, но не в глаза, а опять же за спину…

– Что? – не понимаю я.

Верчусь слегка туда-сюда… и не ощущаю тяжести рюкзака! Потянул за лямки, и те оказались на ладонях, будто вырванные языки.

– Где мой…

Я не договорил. Тупо пялюсь на жалко свисающие тряпочки.

– Еще бы чуть-чуть, – говорит Борис, – и тебя бы вместе с рюкзаком…

– Но я даже не… почувствовал.

– Это Тьма, сынок. У нее нет клыков. Просто стирает из реальности. Как «делитом».

Опускаю лямки на мох у журчащей воды, словно хороню ручных змеек. Вздыхаю.

– Вещи жалко.

Борис впервые усмехнулся.

– Чудик. От Тьмы жопу спас, а ему вещи… Знаешь хоть, сколько народу во Тьме сгинуло, сколько городов исчезло в один миг? От нее бегут даже монстры. Даже во время охоты, когда добыча в лапах, бросают и линяют на хрен! Голод пережить можно, а Тьму… И мы бы не пережили. Повезло, что убегали не одни. Если бы не тот смышонок… Такая пруха бывает реже, чем в лотерее.

Борис откинул голову на стену, веки опустились, лапа хлопает по карману. Зашуршала пачка сигарет, блеснула зажигалка.

– А что такое Тьма? – спросила Катя.

– Самое жуткое, что случается в Руинах. От тварей можно укрыться за стенами городов, а Тьме плевать. Когда приходит, жителям ничего не остается, кроме как сгребать вещи и прочь из города, как крысам с тонущего судна.

– А что она по сути? – спросил я. – Почему приходит? И когда, где?

– Ну, когда и где… – Борис сделал затяжку, прокашлялся, о камень разбился плевок. – Полагаю, додумать можешь.

– Рандомно?

Борис пожал плечами, улыбнулся.

– Руины, однако.

Я хмыкнул.

– Ну да.

Аргумент железобетонный ко всему: Руины. И хоть тресни…

– Что за дрянь эта Тьма, не знаю, – говорит Борис, – теорий, как всегда, куча, знаю только, что неравномерна. У нее есть сердцевина, которая генерится рандомно. А от сердцевины расползается. Как далеко и быстро – зависит от мощности сердцевины.

– А тот компас…

– Указывает, где сердцевина. Есть совсем мелкие, с маковое зернышко, скушают кусок коридора да исчезнут, а есть такие, что выжирают целые лабиринты, пласты этажей, даже убегать бесполезно.

– Серьезно? Что-то не видел таких пустот…

– И не увидишь. Тьма не отъедает, а… делает так, что куска Руин словно не было с самого начала. Края исчезнувшей зоны как бы стягиваются к одной точке.

– В смысле? Если Тьма сожрет лабиринт между двумя городами, города станут ближе?

– Во-во.

Наших сил хватило, чтобы слегка обмыться в ручье и чуток пожевать, а затем побрели в поисках безопасного ночлега. Хотя в Руинах безопасность – термин устаревший. От одного гада убежишь – сцапает другой. Высоколевельные руинцы, как объяснил Борис, ищут логово сильного монстра, которого сторонится мелюзга, и устраиваются в нем так, чтобы хозяин не мог до них добраться. В итоге за бортом остаются и босс, и мелочь.

Мы пришли к болоту, Борис назвал его серной. Каша простирается на весь широкий коридор, как река. Неприятные воспоминания свежи, не хочу ночевать у подобной клоаки. Серая блестящая гуща в этот раз не маскируется под плиты, на ней лопаются пузыри, танцуют грязевые щупальца.

– Сытая, – пояснил Борис. – Переваривает.

– Надеюсь, улизнем до того, как она закончит, – бурчит Катя. – Успеть бы выспаться.