Олег Фомин - Руины Арха

Наслаждаемся уютом, пока очередной зомбак или туча комаров все не испортили.

– Идите-ка сюда, детки, – позвал Борис.

Шаркаем от костра под тень колонн. Борис в углу между упавшей колонной и стеной, на него падает тусклый луч из прокопанной дыры в завале, кругом горки песка, осколков, клубится пыль. Борис опирается на совковую лопатку, наверно, из чудесной торбы. У него там, думаю, вещей скопилось больше, чем в музее Поля Чудес.

– Так, ребятки, что это?

Борис тычет лопатой в плиту поодаль. Всматриваюсь. В плите ничего особенного, ну в трещинах, дырках…

Стоп!

Трещины? Дырки? Видел такие совсем недавно…

Перевожу взгляд на Бориса.

– Это он? – спросил я.

Поднимаю кулак, тот распускает резко веер пальцев, имитируя выстреливающие во все стороны иглы.

– А ты проверь, – посоветовал Борис.

Я сперва подумал, он предлагает ступить на подозрительную плиту, но Катя вдруг присела, в ее ладошку закатился камушек, прыгнул в то место. Катя лишь вздрогнула, когда из плиты, глухо лязгнув, вылез букет блестящих пик.

Иглы, не найдя добычу, плавно втягиваются в камень. И опять – плита как плита, только рыхловатая.

– Запоминайте, пока я жив, – сказал Борис. – А теперь смотрим сюда.

Борис перевел лопату к стене, мы прослеживаем, куда железная стрелка указывает, воображаемая линия упирается в стену. В синеватый кирпич. И впрямь какой-то не такой, хотя проходил бы я мимо, фиг бы заметил…

– Подойдите ближе, – сказал Борис.

Мы подкрались с опаской, будто плита могла из стены выскочить, наброситься.

– У плиты края скругленные, – сделала вывод Катя. – И углы не прямые, по форме как яйцо.

– Ага. И трещины странные, – добавляю, – отсвечивают, где не должны… Можно дотронуться?

– Можно, – кивает Борис. – Пока.

Я сглотнул, но все же коснулся. Трещины фальшивые, просто рисунок. Выросты, изображающие шершавость, не рассеяны как попало, построены бороздами вдоль горизонта, слегка изогнуты, как линии магнитного поля.

– Не плита, – сказал я.

Руку убираю. Так, на всякий…

– Поздравляю с грандиозным выводом, – сказал Борис, подходя к стене. Мы расступились, почти как слуги перед фараоном, Борис вытащил из торбы прозрачный флакончик, в таких обычно продают духи.

Борис брызгает «духами» на полюса бутафорской плиты. Пара шагов назад, флакончик ныряет в торбу.

Овал с хрустом шевельнулся, продольную ось распорола трещина, очень уж ровная, будто лазером. Половинки приподнялись, под ними зашелестело, поблескивают радужные жилки…

– Жук! – дошло до меня.

– Плитожук, – поправил Борис, сделав акцент на первой части.

Огромное насекомое, потрескивая, выпирает из каменной ячейки, сыпется песок, жук вываливается, панцирь глухо стукает о пол.

Я и Катя отпрыгиваем.

Барахтаются черные лапки, каждая как складной нож, бритвенный ансамбль рассеивает сложные блики, отсвечивают черные сегменты груди и брюшка, тупая мордочка крутится неповоротливо, качаются усы, жвалы пощелкивают, но лапами вверх миниатюрный бронированный вездеход не опаснее младенца.

– Плитожуки живут семьями, – говорит Борис, глядя на жучьи потуги. – Ставлю плащ, что стены и пол здесь засажены ими как просека пеньками, и сейчас пойдем выкорчевывать. Ночевать в коридоре с плитожуками – самоубийство.

– И не сомневался, – проворчал я.

– Даже скучно, – поддержала Катя. – Хоть бы кто удивил, заговорил по-человечьи, на жизнь руинную пожаловался, или, там, загадки в темноте… так нет же. Брюхо набить – и все.

– Брюхо набить и в нашем мире хочет всякий, даже тот, что в галстуке, нагламуренный и напарфюмившийся, – сказал Борис. – Только клыки и когти более изощренные, переориентировались с мяса на кошельки. Менеджер запудривает мозги, чтобы отдавали деньги за хлам. Не лучше этого жучка.

– А жук пудрит мозги? – спросил я.

– Плитожуки вылезают, когда жертвы проваливаются в сон. Умеют ловить момент. Может, когда спим, какие-нибудь гормоны сна с кожи испаряем, черт знает… Но жуки лезут, причем тихо, как ниндзя, не как сейчас. Этого я разбудил одной дрянью, он, можно сказать, пьяный. Плитожуки облепляют спящих жертв, лапы и челюсти выделяют секрет, который и снотворное и обезболивающее. Бедняг едят заживо, а те даже не чувствуют. Зрелище не дай бог… Наткнулся разок на их пиршество. Мужику руки-ноги обглодали до костей, кишки размотаны, кожа в лоскуты, кровищи озеро, бледнющий, – а дрыхнет. Да еще посапывает, улыбается, сны смотрит… Жуков я согнал, для бодрствующего безвредны, справится и ребенок, но будить не стал, все равно было поздно. Хотя бы умер в счастливом неведении.