Игорь Колесник - Сетевые игры

Умиротворение и покой пробегают по моим венам и нервам. Кстати УЛЬТРА хороший наркотик и совсем нет привыкания. Ну, почти нет. Я, не привык. Я совсем не привык. Просто мне, надо здесь сделать пару вещичек. Пару необходимых вещичек. А, потом все. Навсегда. Да, отмазочка еще та. Знакомая каждому наркоману. Лечу по блестящему, вибрирующему тоннелю. Бац. Ох, я на месте. Приехали. Оглядываюсь. Все как обычно. Розовые лепестки сакуры. Низенькие домики с красной крышей. Аромат меда и ментола.

Рядом сияет телепорт. Наверное, меня там ждут. Сегодня — программа минимум. Будем просто путешествовать. Без всяких подготовок захожу в синее, дрожащее зеркало. Британия. Полетели. Вспышка. Стою, где-то в Британском лесу. Деревья, немыми стражниками, заботливо обступают со всех сторон. Пахнет прелыми листьями. Диковинные грибы, с мухоморьими шляпками, доверчиво таращатся на меня. Щас, как пну, разлетитесь трухой по мху. Ладно, пошутил. Живите, пока. Полумрак и тишина. На душе хорошо и спокойно. Ого, рядом цивилизация. Узкая, извилистая тропинка, ведет в город. Я, это просто знаю. Хорошо, когда все знаешь. Ну что же, пойдем на север.

Кожаные сапоги с серебряными подковками, гулко цокают по кирпичной, желтой дорожке. Волки бегают справа и слева. Меня не трогают. Сытенькие наверное. Неожиданно переходит дорогу, какая то фигня, с двумя головами. Высотой, метров пять. Звать, Эттин. В реале такого бы встретил, точно уписался бы. А, тут ничего. В порядке вещей.

Хорошо в Ультре. Спокойно и фантастически интересно. Тропинка превращается в широкую дорогу. Неожиданно лес заканчивается и я выхожу к небольшой речке. За ней раскинулся довольно приличный городок. Разноцветие крыш, радует глаз. Маленький замок с остроконечными башенками, органично вписывается в архитектурный ансамбль. Ну, что-же, проведем небольшую экскурсию. Перехожу гулкий, каменный мостик. Вот она Британия. Ну что сказать. Город как город. Живых людей, сразу и не видно. Вот комповский стражник Аллисс, стоит, скучает. Двухметровая пика торчит прямо в небо. Весь закован в латы. Они горят на солнце, золотом высшей пробы. Забрало закрывает лицо.

— Здорова, балбес — хлопаю по жестяному плечу.

— Здравствуйте, господин Карабасофф — гудит из самовара. На балбеса, вроде не обиделся.

— Как дела? — нет ответа, на сложный вопрос. Ну, а что вы хотите — программа. Да, без живых людей скучно. Ладно, походим, посмотрим. Может быть, что-то и найдем. Кстати запах совсем другой. Какой-то затхлый. Все изменилось. Что? — непонятно. Оглядываюсь. Британия город Английско — классический. Дома, двухэтажные. Улицы широкие. Взгляд непроизвольно начинает искать, Биг Бэн. Нет такого. Для прикола построили бы. Был бы полный комплект. После небольшого променада, останавливаюсь около трех этажного дома. Читаю вывеску. Британский банк. Почему бы не зайти? Только взялся за резную, медную ручку. Только дверь со скрипом, начала открываться. За спиной металлический грохот. Бах, бах. Оглядываюсь. Прямо перед моим носом, остановился рыцарь на золотом, сияющем коне. Сам в черных одеждах. Капюшон, ночной мрачности, закрывает лицо. Звать, Асус. Живой человек. Понимаю это, как-то сразу. Лорд смерти и страха. Величественный и неприступный. Зрелище пленяет взор простого солдата, как золотые лычки сержанта сверхсрочника.

— Привет — успеваю ему сказать. Он даже не удосужился, ответить. Развернул сияющего скакуна и умчался галопом, по своим Асусовским делам. Ну, Орел — Голубые Яйца. Лорд, блин. Что, не можешь с простым народом поговорить о делах насущных??? Вот они политики — гении народовластия. Правители, депутаты и лорды. Да… и здесь иерархия. Почесал в затылке, и не заходя в банк потопал к телепорту. Скукотища. Старушка Англия разложилась как трупик собачки, раздавленный машиной. Начинает вонять, спрятавшейся в траве какашкой. Тоскливо вздыхаю. Хочется пообщаться с живыми людьми. А, тут блин никого. Опять иду к телепорту. Окунаю голову в синее, сияющее блюдце. Красивое слово Рай. Ну, город такой. Что, нам терять? Перемещаемся со свистом. Обыкновенная деревенька, но название-то, какое — Рай. Красивое. Да и живые люди есть. Ура. Посреди площади стоит пацан. В одних трусах. Звать Вася. Вокруг как тараканы в бичевской квартире, снуют жирные крысы. Ржавым, погнутым, как штопор мечем, малец тупо бьет крыс. Долго наблюдаю за ним. Рыцарь — Палладин. Доспехов нет. Короче, уважения не внушает. Смотрел на его методичное убийство, минут двадцать. Надоело.