Игорь Колесник - Сетевые игры

— Не-е-е — опять качаю головой — Не. Не. Не. Уиньки — Уюиньки — Ты сученок, сейчас просто захлебнешься своей слюной.

Вадик и правда весь перекручивается, дождевым червем. Оголенные провода, с напряжением 220 Вольт, тыкаются ему, в голую спину. Лицо, начинает мелко дрожать и глупо перекашиваться. Одновременно пробегают гримасы улыбки, раздражения, боли, страха и гнева. Это все, происходит в течении нескольких секунд. Резко трясет головой, как буд-то пытается избавится от наваждения. Взглядом, непроизвольно мажет по наручным часам. Кадык передергивается, цевьем помпового ружья. Торопливо сглатывает наждачный комок, застрявших слов. Сипло набирает в легкие затхлую атмосферу зала. Подслеповато хлопает, птичьими веками и пытается снова развить тему. Но я опять обламываю. Чуть-чуть, покачиваю головой из стороны в сторону.

— Неа — Он вконец сникает. Сдувается, как воздушный шарик.

— Все. Извините, у меня встреча — как-то скомкано хрипит Вадим, отдирая взгляд от меня словно скотч. Нууу, я ожидал более смешного конца. Ни чего не понимающий начальник, еще раз хрюкнул что-то невразумительное и ретировался в свой кабинет. Ура. Я сэкономил целый час общественно полезного времени и сейчас поеду домой, в УЛЬТРУ. УРРРРАА. Народ так ничего и не понял. Даже спасибо мне ни кто не сказал.

Все с шумом начали вставать и тянутся к выходу. На ходу надеваю курточку и протискиваюсь в первых рядах к дверям. Весенний ветер, ударяет в лицо, мокро снежной, метлой. Перепрыгивая лужи, бегу на автобусную остановку. Растаявший наст, слякоть и грязь. Гудки машин и голоса идущих навстречу людей. Мимо проезжает микрик, погребальной конторы. «Похоронные услуги» — чёрная надпись на боку автобусишки. За рулем молодой пацан. Кепарик, развернут козырьком на затылок. Из окошка катафалка, несется разухабистое техно. Мальцу весело. Мотает головой в такт музыке. Живо себе представляю, как под этот музон, хоронят покойника. Мдя. Ну если меня понесут, так лучше под рок н ролл ранних Битлов. И мне приятно и народ не заскучает. А то, как в дудки задуют, так такая тоска. Прям самому со жмуром, рядом прикладывайся.

На остановке стою минут пять. Подъехал со скрипом и поросячьим повизгиванием, старенький автобус. Из-за грыжи на колесе, повиливает задом. Поросячьего хвостика-спиральки сзади только не хватает. Народ щемится в распахнутые дверки. Пробираюсь на свободное местечко к окошку. У меня есть часик вздремнуть, пока буду ехать домой. Глаза то закрываются, то открываются. В окне мелькают дома, машины, люди. Сон постепенно обволакивает, табачным облаком.

— А какая музыка тебе больше нравится? — слышу вкрадчивый голос особиста.

Я ловлюсь, на этой простой подставе, как детсадовец.

— Ну, Битлы конечно. Только ранние. После 66 года, они чего-то зажрались. Дип Перпл весь наверное. Назарет, но не все.

Особист резко встает и глядя мне в глаза, неожиданно спрашивает.

— Я знаю. Ты его убил.

— Кого? — не понимаю я.

— Джамальчика — На электроде твои отпечатки пальцев остались — Ну уж нет, на это я не куплюсь.

— Товарищ капитан, посмотрите на меня внимательно — улыбаюсь — разве я похож на идиота? — Особист, бледнеет, сверлит меня глазами как электро-дрелью. Да бить они умеют. Я даже и не заметил, как его Макаров, уже в нескольких сантиметрах от моей головы. Успеваю, чуть отклонится, но все равно получаю рукояткой пистолета в лоб. Боли совсем нет. Как будто бы, удар сквозь вату.

Вижу ножку табуретки. Лужу крови в которой лежу. Откуда-то сверху, слышится плывущий, мусжской голос.

— Да жив он, жив. Не бойся капитан, не убил…

Ему вторит надтреснутый женский голосище. Кондукторша автобуса, трясет меня за плечо.

— Так… Где мужчина, сходить будете? — Открываю глаза. Лбом уткнулся в холодное, автобусное стекло. Замысловатые, морозные узоры, переливаются перед глазами, новогодними огоньками. Весь замерз и дрожу, словно пролежал в сугробе тысячу лет, как мамонт. Трясу башкой. Оглядываюсь. В салоне, кроме меня и толстой тетки-билетёрши, никого нет. Постепенно прихожу в себя и понимаю, что это моя остановка. Поднимаюсь. Ноги, как деревянные. Выпрыгиваю, прямо в черную, слякотную лужу. Холод пронизывает все тело, ледяной сосулькой. Даю себе слово больше не засыпать в транспорте. Пока иду от остановки до дома, постепенно выныриваю из дремы. Желудок, как голодная дворняжка, просыпается вперед меня и начинает поскуливать. Жрать хочется, неимоверно.

Ключ повернулся в замке, тремя быстрыми щелчками. Разулся в коридоре, на автомате. Бросил куртку на вешалку. Прошлепал на кухню. Холодильник поманил своей ледяной начинкой. С полочки на дверце, взял холодную бутылку — Сибирской. Налил рюмку водки и просто плеснул топливо на остывающие угли. Буквально через секунду, приятное тепло, побежало по рукам и ногам. Надо бы перекусить. А зачем? Ультра…Голод забыт. Хочу только её родимую. Больше не нужен алкоголь. Еда, тоже нафиг. Я, уже больше не могу. Надо с этим, что-то делать. Надо. Меня колотит. Бегу в комнату. Завожу комп. Я вхожу-у. Ультра. Уф-ф-ф-ф. Как хорошо-о-о-о!!!!! Наконец то моя музычка, наполняющая жизнь смыслом и эти волны дающие телу и душе, необыкновенный допинг.