Jack Mars - Infiltrado

"O que está acontecendo comigo?" Ele engasgou.

Ele cobriu os olhos brevemente quando uma onda de náusea tomou conta dele. Havia sangue em suas mãos - literalmente. Sangue na camisa dele. Quando a adrenalina diminuiu, as dores permearam seus membros por ficarem imóveis por tanto tempo. Seu tornozelo ainda latejava. Ele foi esfaqueado na perna. Ele tinha uma ferida aberta atrás da orelha.

Ele nem queria pensar em como seu rosto poderia estar.

Saia, seu cérebro gritou para ele. Mais está por vir.

"Tudo bem", Reid disse em voz alta, como se estivesse concordando com outra pessoa na sala. Ele acalmou sua respiração o melhor que pôde e examinou seus arredores. Seus olhos desfocados caíram em certos detalhes - a Beretta. Uma peça retangular no bolso do interrogador. Uma marca estranha no pescoço do brutamontes.

Ele se ajoelhou ao lado do homem e olhou para a cicatriz. Era perto da linha da mandíbula, parcialmente obscurecida pela barba, e não maior que um centavo. Parecia ser algum tipo de marca, queimada na pele, e parecia semelhante a um glifo, como uma letra em outro alfabeto. Mas ele não reconheceu aquilo. Reid examinou por vários segundos, gravando a imagem daquilo em sua memória.

Ele rapidamente vasculhou o bolso do interrogador e encontrou um celular velho. Parece um maçarico, seu cérebro lhe disse. No bolso de trás do homem alto, encontrou um pedaço de papel branco rasgado, um dos cantos manchado de sangue. Feita à mão, rabiscada e quase ilegível, havia uma longa série de dígitos que começavam com 963 - o código do país para fazer uma ligação internacional para a Síria.

Nenhum dos homens tinha qualquer identificação, mas o pretenso atirador tinha uma carteira estufada de notas de euro, facilmente alguns milhares. Reid guardou isso também e, finalmente, ele pegou a Beretta. O peso da pistola parecia estranhamente natural em suas mãos. Calibre de nove milímetros. Quinze tiros. Cilindro de cento e vinte e cinco milímetros.

Suas mãos habilmente abriu a arma em um movimento fluido, como se alguém as estivesse controlando. Treze balas. Ele empurrou de volta e a engatilhou.

Então ele deu o fora dali.

Do lado de fora da grossa porta de aço havia um saguão sujo que terminava em uma escada que subia. No topo estava a evidência da luz do dia. Reid subiu as escadas com cuidado, a pistola no alto da cabeça, mas ele não ouviu nada. O ar ficou mais frio quando ele subiu.

Ele se viu em uma cozinha pequena e imunda, a pintura descascando das paredes e os pratos cobertos de sujeira empilhada no alto da pia. As janelas eram translúcidas; elas tinham sido manchadas com graxa. O aquecedor no canto estava frio.

Reid olhou todo o resto da pequena casa; não havia ninguém além dos quatro homens mortos no porão. O único banheiro estava muito pior do que a cozinha, mas Reid encontrou um kit de primeiros socorros aparentemente antigo. Ele não ousou se olhar no espelho enquanto lavava tanto sangue espalhado no seu rosto e pescoço. Tudo da cabeça aos pés doía, doía ou queimava. O pequeno tubo de pomada anti-séptica tinha expirado três anos antes, mas ele o usou de qualquer maneira, fazendo uma careta ao pressionar os curativos sobre os cortes abertos.

Então ele se sentou no vaso sanitário e segurou a cabeça entre as mãos, tomando um breve momento para se segurar. Você poderia ir embora, ele disse a si mesmo. Você tem dinheiro. Vá ao aeroporto. Não, você não tem passaporte. Vá para a embaixada. Ou encontre um consulado. Mas…

Mas ele acabara de matar quatro homens e seu próprio sangue estava todo no porão. E havia o outro problema.

"Eu não sei quem eu sou", ele murmurou em voz alta.

Aqueles flashes, aquelas visões que espreitavam sua mente, eram de sua perspectiva. Seu ponto de vista. Mas ele nunca, nunca faria algo assim. Supressão de memória, o interrogador disse. Isso era possível? Ele pensou novamente em suas garotas. Elas estavam seguras? Elas estavam com medo? Elas eram... suas?

Essa noção o levou ao cerne da coisa. E se, de alguma forma, o que ele pensava ser real não fosse real?

Não, ele disse a si mesmo inflexivelmente. Elas eram suas filhas. Ele estava lá por causa do nascimento delas. Ele as criou. Nenhuma dessas visões bizarras e intrusivas contradizia isso. E ele precisava encontrar uma maneira de contatá-las, para se certificar de que estavam bem. Essa era a sua principal prioridade. Não havia como usar o telefone para contatar sua família; ele não sabia se estava sendo rastreado ou quem poderia estar ouvindo.

De repente, ele se lembrou do pedaço de papel com o número do telefone. Ele se levantou e tirou do bolso. O papel manchado de sangue olhou de volta para ele. Ele não sabia do que se tratava ou por que achavam que ele era alguém diferente de quem ele dizia ser, mas havia uma sombra de urgência sob a superfície de seu subconsciente, algo lhe dizendo que agora ele estava a contragosto envolvido em algo que era muito, muito maior do que ele.

Com as mãos trêmulas, ele discou o número.

Uma voz masculina respondeu no segundo tom. "Pronto?", Perguntou ele em árabe.

"Sim", respondeu Reid. Ele tentou mascarar sua voz o melhor que pôde e mudar o sotaque.

"Você tem a informação?"

"Mm."

A voz ficou em silêncio por um longo momento. O coração de Reid bateu forte no peito. Eles perceberam que não era o interrogador?

"187 Rue de Stalingrad", o homem disse finalmente. "Oito horas." E ele desligou.

Reid terminou a ligação e respirou fundo. Rue de Stalingrad? Ele pensou. Na França?

Ele ainda não tinha certeza do que faria. Sua mente parecia ter atravessado uma parede e descoberto uma outra câmara inteira do outro lado. Ele não podia voltar para casa sem saber o que estava acontecendo com ele. Mesmo se o fizesse, quanto tempo demoraria, e as meninas? Ele tinha apenas uma pista. Ele tinha que seguir isto.

Saiu da pequena casa e encontrou-se num beco estreito, cuja boca se abria para uma rua chamada Rue Marceau. Ele soube imediatamente onde estava - um subúrbio de Paris, a poucos quarteirões do rio Sena. Ele quase riu. Ele pensou que estaria saindo em meio a ruas devastadas pela guerra de uma cidade do Oriente Médio. Em vez disso, encontrou uma avenida repleta de lojas e casas, transeuntes despretensiosos aproveitando uma tarde casual, todos agasalhados contra a brisa fria de fevereiro.

Ele enfiou a pistola no cós da calça jeans e saiu para a rua, misturando-se à multidão e tentando não chamar atenção para sua camisa manchada de sangue, ataduras ou contusões óbvias. Ele apertou os seus próprios braços – precisava de algumas roupas novas, uma jaqueta, algo mais quente do que apenas sua camisa.

Ele precisava ter certeza de que suas garotas estavam seguras.

Então, ele conseguiria algumas respostas.

Andar pelas ruas de Paris parecia um sonho - não exatamente do jeito que alguém esperaria ou desejaria. Reid chegou ao cruzamento da Rue de Berri com a Avenue des Champs-Élysées, sempre um local turístico, apesar do tempo frio. O Arco do Triunfo se erguia a vários quarteirões de distância a noroeste, a peça central da Place Charles de Gaulle, mas sua grandeza se perdeu em Reid. Uma nova visão passou por sua mente.

Eu já estive aqui antes. Eu fiquei neste ponto e olhei para esta placa de rua. Vestindo jeans e uma jaqueta de motoqueiro preta, as cores do mundo silenciadas por óculos de sol...

Ele virou à direita. Ele não tinha certeza do que encontraria desse jeito, mas tinha a misteriosa suspeita de que reconheceria o que precisasse. Foi uma sensação incrivelmente bizarra não saber para onde ele estava indo até chegar lá.

Era como se cada nova visão trouxesse alguma vinheta de lembranças vagas, cada uma desconectada da próxima, mas ainda de algum modo congruente. Ele sabia que o café da esquina servia o melhor pastis que ele já provou. O doce aroma do outro lado da rua fazia sua boca escorrer por paladares salgados. Ele nunca provou palmiers antes. Ou já?