Jack Mars - Infiltrado

Antes de sair da farmácia, ele pegou mais alguns itens: um relógio barato, uma garrafa de água e duas barras de chocolate. Lá fora, na calçada, ele devorou as duas barras de chocolate. Ele não tinha certeza de quanto sangue havia perdido e queria manter seu nível de açúcar alto. Ele bebeu a garrafa inteira de água como uma draga, e depois perguntou a um transeunte pela hora. Ele acertou as horas e colocou o relógio no pulso.

Eram seis e meia. Ele teve muito tempo para chegar cedo ao local de encontro e se preparar.

*

Estava quase anoitecendo antes que ele alcançasse o endereço que havia recebido por telefone. O pôr do sol de Paris lançou longas sombras no boulevard. 187 Rue de Stalingrad era um bar no 10º arrondissement chamado Féline, um conjunto com janelas pintadas e uma fachada rachada. Situava-se em uma rua de povoada por estúdios de arte, restaurantes indianos e cafés boêmios.

Reid parou com a mão na porta. Se ele entrasse, não haveria como voltar atrás. Ele ainda podia ir embora. Não, ele decidiu, ele não podia. Para onde ele iria? De volta para casa, para que pudessem encontrá-lo de novo? E vivendo com essas estranhas visões em sua cabeça?

Ele entrou.

As paredes do bar eram pintadas de preto e vermelho e cobertas de cartazes da época dos anos cinquenta de mulheres de rosto sombrio, piteiras e silhuetas. Era cedo demais, ou talvez tarde demais, para o lugar estar ocupado. Os poucos fregueses que circulavam falavam em voz baixa, curvados sobre suas bebidas. Um melancólico blues tocava suavemente em um aparelho de som atrás do bar.

Reid examinou o lugar da esquerda para a direita e de novo. Ninguém olhou de volta, e certamente ninguém ali parecia com os tipos que o haviam feito refém. Ele pegou uma pequena mesa perto da parte traseira e sentou-se de frente para a porta. Ele pediu um café.

Um velho encurvado deslizou de um banco e atravessou o bar em direção aos banheiros. Reid encontrou seu olhar rapidamente atraído pelo movimento, examinando o homem. Final dos anos sessenta. Displasia do quadril. Dedos amarelados, respiração ofegante - um fumante de charuto. Seus olhos voaram para o outro lado do bar sem mover a cabeça, onde dois homens de aparência grosseira e de macacão estavam tendo uma conversa silenciosa mas fervorosa sobre esportes. Operários. O da esquerda não dorme o suficiente, provavelmente pai de crianças pequenas. O homem da direita esteve em uma briga recentemente, ou pelo menos deu um soco; Suas juntas estão machucadas.

Sem pensar, ele se viu examinando as suas calças, as mangas e a maneira como eles apoiavam os cotovelos na mesa. Alguém com uma arma irá protegê-la, tentar escondê-la, mesmo inconscientemente.

Reid sacudiu a cabeça. Ele estava ficando paranoico, e esses pensamentos estranhos persistentes não estavam ajudando. Mas então ele se lembrou da estranha ocorrência na farmácia, a lembrança de sua localização apenas por mera menção da necessidade de encontrar uma. O seu lado acadêmico estava conversando com ele. Talvez haja algo a ser aprendido com isso. Talvez em vez de lutar, você deva tentar se abrir.

A garçonete era uma mulher jovem, de aparência cansada, com uma cabeleira escura e embaraçada. "Stylo?" Ele perguntou quando ela passou por ele. "Ou crayon?" Caneta ou lápis? Ela enfiou a mão no emaranhado de cabelos e encontrou uma caneta. “Merci.”

Ele alisou um guardanapo e colocou a ponta da caneta nele. Esta não era uma habilidade nova que ele nunca aprendeu; essa era uma tática do professor Lawson, que ele havia usado muitas vezes no passado para lembrar e fortalecer a memória.

Ele pensou em sua conversa, se poderia chamá-la assim, com os três captores árabes. Ele tentou não pensar em seus olhos mortos, o sangue no chão, ou a bandeja de instrumentos afiados, destinados a arrancar qualquer verdade que eles achassem que ele tinha. Em vez disso, ele se concentrou nos detalhes verbais e escreveu o primeiro nome que lhe veio à mente.

Então ele murmurou em voz alta. "Sheik Mustafar."

Um marroquino. Um homem que passou sua vida inteira na riqueza e no poder, pisando nos menos afortunados que ele, esmagando-os sob o sapato - agora assustado por saber que você pode enterrar seu pescoço na areia e ninguém jamais encontraria seus ossos.

"Eu disse a você tudo o que sei!", ele insiste.

Kkkk. “Minha informação diz o contrário. Diz que você pode saber muito mais, mas pode estar com medo das pessoas erradas. O que acha, Sheik... Meu amigo na sala ao lado? Ele está ficando nervoso. Olhe só, ele tem um martelo - é apenas um martelinho, um martelo de pedra, como o de um geólogo? Mas faz maravilhas em pequenos ossos, nas articulações...

"Eu juro!" O sheik torce as mãos nervosamente. Você reconhece isso como uma confissão. "Houve outras conversas sobre os planos, mas eles estavam em alemão, russo... eu não entendi!"

"Sabe como é, Sheik... Um tiro soa do mesmo jeito em todas as línguas."

Reid voltou para o bar. Sua garganta estava seca. A lembrança era intensa, tão vívida e lúcida quanto qualquer outra que ele conhecesse. E tinha sido a voz dele em sua cabeça, ameaçando casualmente, dizendo coisas que ele nunca sonharia em dizer a outra pessoa.

Planos. O sheik definitivamente havia dito alguma coisa sobre planos. Seja qual for a coisa terrível que estivesse incomodando seu subconsciente, ele tinha a nítida sensação de que ainda não aconteceu.

Ele tomou um gole do café agora morno para acalmar seus nervos. "Ok", ele disse a si mesmo. “Ok.” Durante o interrogatório no porão, eles perguntaram sobre colegas agentes no campo, e três nomes passaram pela cabeça dele. Ele escreveu um e depois leu em voz alta. "Morris."

Um rosto veio imediatamente a ele, um homem de trinta e poucos anos, bonito e sabendo que era bonito. Um meio sorriso malicioso arrogante com apenas um lado da boca. Cabelos escuros, estilizados para parecer jovem.

Uma pista de pouso privada em Zagreb. Morris corre ao seu lado. Vocês dois têm suas armas empunhadas, apontadas para baixo. Você não pode deixar os dois iranianos chegarem ao avião. Morris mira entre passos largos e dá dois tiros. Um atinge um bezerro e o primeiro homem cai. Você ganha do outro, atacando-o brutalmente no chão...

Outro nome. "Reidigger".

Um sorriso de menino, cabelos bem penteados. Um pouco de barriga. Ele ficaria melhor com aquele peso se fosse alguns centímetros mais alto. O bumbum grande, mas ele carregava-o com naturalidade.

O Ritz em Madri. Reidigger cobre o salão enquanto você chuta a porta e pega o bombardeiro de surpresa. O homem pega a arma na mesa, mas você é mais rápido. Você bate no pulso dele... Mais tarde, Reidigger diz que ouviu o som vindo do corredor. Ele ficou com vontade de vomitar. Todos riem.

O café estava frio agora, mas Reid mal notou. Seus dedos tremiam. Não havia nenhuma dúvida sobre isso; o que quer que estivesse acontecendo com ele, essas eram memórias - suas memórias. Ou de alguém. Os caras, eles cortaram algo do pescoço dele e chamaram aquilo de supressor de memória. Isso não poderia ser verdade; este não era ele. Esta era outra pessoa. Ele tinha as memórias de outra pessoa se misturando com as suas próprias.

Reid colocou a caneta no guardanapo novamente e escreveu o nome final. Ele disse em voz alta: "Johansson". Uma forma surgiu em sua mente. Cabelo loiro comprido, macio e com brilho. Maçãs do rosto macias e bem torneadas. Lábios carnudos. Olhos cinzentos, cor de ardósia. Uma visão rápida...

Milão. Noite. Um hotel. Vinho. Maria se senta na cama com as pernas dobradas por baixo dela. Os três primeiros botões de sua blusa estão abertos. Seu cabelo está despenteado. Você nunca tinha percebido o quão longos seus cílios eram. Duas horas atrás você assistiu ela matar dois homens em um tiroteio, e agora é Sangiovese e Pecorino Toscano. Seus joelhos quase se tocam. Seu olhar encontra o seu. Nenhum de vocês fala. Você pode ver nos olhos dela, mas ela sabe que você não pode. Ela pergunta sobre Kate...