Jack Mars - Infiltrado

Reid estremeceu quando uma dor de cabeça veio, espalhando-se por seu crânio como uma nuvem de tempestade. Ao mesmo tempo, a visão ficou turva e desbotada. Ele fechou os olhos e segurou as têmporas por um minuto inteiro até a dor de cabeça recuar.

Que diabos foi aquilo?

Por alguma razão, parecia que a lembrança dessa mulher, Johansson, desencadeou a enxaqueca breve. Ainda mais inquietante, no entanto, foi a sensação bizarra que o dominou na dor de cabeça. Parecia... Desejo. Não, era mais do que isso - parecia paixão, reforçada pela excitação e até por um pouco de perigo.

Ele não podia deixar de se perguntar quem era a mulher, mas ele a sacudiu. Ele não queria incitar outra dor de cabeça. Em vez disso, colocou a caneta no guardanapo de novo, prestes a escrever o nome final - Zero. Isso é o que o interrogador iraniano havia dito. Mas antes que ele pudesse escrevê-lo ou recitá-lo, ele sentiu uma sensação bizarra. Os cabelos da nuca estavam arrepiados.

Ele estava sendo vigiado.

Quando ele olhou para cima novamente, viu um homem parado na porta escura de Féline, seu olhar fixo em Reid como um falcão olhando para um rato. O sangue de Reid congelou. Ele estava sendo vigiado.

Este era o homem que ele devia conhecer, ele estava certo disso. Ele o reconheceu? Os homens árabes não o reconheceram. Esse homem estava esperando outra pessoa?

Ele colocou a caneta no chão. Lentamente e sorrateiramente, ele amassou o guardanapo e colocou-o em seu café frio.

O homem assentiu uma vez. Reid assentiu de volta.

Então o estranho chegou perto dele, tinha algo escondido na parte de trás de suas calças.

Reid levantou com tanta força que sua cadeira quase caiu. Sua mão imediatamente envolveu o cabo texturizado da Beretta, estava quente por causa da parte inferior das costas dele. Sua mente gritou para ele freneticamente. Este é um lugar público. Há pessoas aqui. Eu nunca usei uma arma antes.

Antes de Reid sacar a pistola, o estranho tirou uma carteira do bolso de trás. Ele sorriu para Reid, aparentemente se divertindo com a aparência nervosa dele. Ninguém mais no bar parecia ter notado, exceto a garçonete com o cabelo de ninho de rato, que simplesmente levantou uma sobrancelha.

O estranho aproximou-se do bar, colocou uma nota sobre a mesa e murmurou alguma coisa para o barman. Então ele foi para a mesa de Reid. Ele ficou atrás da cadeira vazia por um longo momento, com um sorriso fino em seus lábios.

Ele era jovem, tinha trinta anos na melhor das hipóteses, com cabelos curtos e uma barba por fazer. Ele era muito magro e seu rosto era magro, fazendo com que as maçãs salientes de seu rosto e o seu queixo saliente parecessem quase caricaturais. O mais atenuante eram os óculos de aro preto que ele usava, exatamente como se Buddy Holly tivesse crescido nos anos 80 e descoberto a cocaína.

Ele era destro, Reid poderia dizer; ele suspendeu o cotovelo esquerdo perto do corpo, o que provavelmente significava que ele tinha uma pistola pendurada em um coldre de ombro em sua axila para que ele pudesse atirar com a mão direita, se fosse necessário. Seu braço esquerdo prendia sua jaqueta preta de camurça para esconder a arma.

"Mogu sjediti?", Perguntou finalmente o homem.

Mogu...? Reid não entendeu imediatamente porque ele entendia árabe e francês. Não era russo, mas estava perto o suficiente para ele derivar o significado do contexto. O homem estava perguntando se ele poderia se sentar.

Reid apontou para a cadeira vazia em frente a ele, e o homem sentou-se, mantendo o cotovelo esquerdo dobrado o tempo todo.

Assim que ele se sentou, a garçonete trouxe um copo de cerveja âmbar e colocou-o diante dele. "Merci", disse ele. Ele sorriu para Reid. "Seu sérvio não é tão bom, é?"

Reid sacudiu a cabeça. Não. Sérvio? Ele supôs que o homem que encontraria seria árabe, como seus sequestradores e o interrogador.

“Em inglês, então? Ou français?

"Escolha do negociante." Reid ficou surpreso com o quão calmo ele estava e até mesmo sua voz era calma. Seu coração estava quase explodindo de seu peito por medo e... E se ele estava sendo honesto consigo mesmo, pelo menos um pingo de ansiedade.

O sorriso do homem sérvio se alargou. “Eu gosto deste lugar. É escuro. É quieto. É o único bar que conheço neste distrito que serve Franziskaner. É o meu favorito. Ele tomou um longo gole do copo, os olhos fechados e um grunhido de prazer escapou de sua garganta. “Que delicioso.” Ele abriu os olhos e acrescentou: “Você não é o que eu esperava.”

Uma onda de pânico aumentou no intestino de Reid. Ele sabe de tudo, sua mente gritou para ele. Ele sabe que você não é quem ele deveria conhecer, e ele tem uma arma.

Relaxe, disse o outro lado, a nova parte. Você pode lidar com isso.

Reid engoliu seco, mas de alguma forma conseguiu manter seu comportamento frio. "Nem você", ele respondeu.

O sérvio riu. "Certo. Mas somos muitos, sim? E você é americano?

"Expat", respondeu Reid.

"Não somos todos?" Outra risada. “Antes de você, conheci apenas um outro americano em nosso… qual é a palavra… conglomerado? Sim. Então, para mim, não é tão estranho. O homem piscou.

Reid ficou tenso. Ele não sabia se era uma piada ou não. E se ele sabia que Reid estava mentindo e estava conduzindo a conversa ou ganhando tempo? Ele colocou as mãos no colo para esconder os dedos trêmulos.

“Você pode me chamar de Yuri. Como posso te chamar?

“Ben.” Foi o primeiro nome que veio à mente, o nome de um mentor de seus dias como professor assistente.

“Ben. Como você veio trabalhar para os iranianos?

"Com", Reid corrigiu. Ele estreitou os olhos para efeito. "Eu trabalho com eles."

O homem, este Yuri, tomou outro gole de sua cerveja. "Certo. Com. Como isso aconteceu? Apesar de nossos interesses mútuos, eles tendem a ser um... grupo fechado.”

"Eu sou confiável", disse Reid sem piscar. Ele não tinha ideia de onde essas palavras estavam vindo, nem de onde vinha a convicção com a qual elas apareciam. Ele as disse tão facilmente como se tivesse ensaiado.

"E onde está Amad?" Yuri perguntou casualmente.

"Não pôde", Reid respondeu uniformemente. "Mandou lembranças."

“Tudo bem, Ben. Você diz que a ação está feita.

"Sim."

Yuri se inclinou para frente, seus olhos se estreitaram. Reid sentiu o cheiro do malte em sua respiração. “Eu preciso ouvir você dizer isso, Ben. Diga-me, o homem da CIA está morto?

Reid congelou por um momento. CIA? Da CIA? De repente, toda a conversa sobre agentes no campo e visões sobre a detenção de terroristas em campos de pouso e em hotéis fazia mais sentido, mesmo que a totalidade do assunto não o fizesse. Então, ele se lembrou da gravidade de sua situação e esperou que não tivesse dado pistas revelar sua farsa.

Ele também se inclinou para frente e disse devagar: “Sim, Yuri. O homem da CIA está morto.

Yuri recostou-se casualmente e sorriu novamente. "Bom". Ele pegou seu copo. “E a informação? Você pegou?"

"Ele nos deu tudo o que sabia", disse Reid. Ele não pôde deixar de notar que seus dedos não estavam mais tremendo sob a mesa. Era como se outra pessoa estivesse no controle agora, como se Reid Lawson estivesse em segundo plano em seu próprio cérebro. Ele decidiu não lutar contra isso.

"A localização de Mustafar?" Yuri perguntou. "E tudo mais?"

Reid assentiu.

Yuri piscou algumas vezes com certa expectativa. "Eu estou esperando."

Uma percepção atingiu Reid como um peso pesado assim que sua mente agrupou o pouco conhecimento que ele tinha. A CIA estava envolvida. Havia algum tipo de plano que mataria muitas pessoas. O sheik sabia disso e contou-lhes. Disse-lhe tudo. Esses homens precisavam saber o que o sheik sabia. É o que Yuri queria saber. O que quer que isso fosse, parecia grande, e Reid tinha tropeçado naquilo... Embora ele certamente sentisse que não era a primeira vez.