Jack Mars - Infiltrado

Bom. Isso será útil depois.

Se houver um depois.

A SUV dirigiu lentamente sobre a estrada de cascalho por mais uma milha antes que o vinhedo terminasse. Diante deles havia uma propriedade palaciana, praticamente um castelo, construído em pedra cinza com janelas arqueadas e heras subindo a fachada sul. Por um breve momento, Reid apreciou a bela arquitetura; provavelmente de duzentos anos, talvez mais. Mas eles não pararam por aí; em vez disso, o carro circulou em torno da grande casa e por trás dela. Depois de mais meia milha, eles entraram em um lote pequeno e o motorista desligou o motor.

Eles chegaram. Mas onde eles chegaram, ele não tinha ideia.

Os capangas saíram primeiro, e então Reid saiu, seguido por Yuri. O frio amargo lhe tirou o fôlego. Ele apertou a mandíbula para impedir que seus dentes batessem. Seus dois grandes acompanhantes pareciam não se incomodar com isso.

A cerca de quarenta metros deles havia uma estrutura grande, com dois andares de altura e vários metros de largura; sem janelas e de aço corrugado pintado de bege. Algum tipo de instalação, Reid raciocinou - talvez para vinificação. Mas ele duvidou disso.

Yuri gemeu quando ele esticou seus membros. Então, ele sorriu para Reid. "Ben, eu entendo que agora somos bem amigos, mas ainda assim..." Ele tirou do bolso do paletó um pedaço estreito de tecido preto. "Eu devo insistir nisso."

Reid assentiu com a cabeça uma vez, com força. Ele tinha escolha? Ele se virou para que Yuri pudesse amarrar a venda sobre os olhos. Uma mão forte e carnuda agarrou seu braço - um dos capangas, sem dúvida.

"Agora, então", disse Yuri. “Para a frente para Otets.” A mão forte o puxou para frente e o guiou enquanto eles andavam na direção da estrutura de aço. Ele sentiu outro ombro roçar contra o seu no lado oposto; os dois grandes valentões estavam do seu lado.

Reid respirou uniformemente pelo nariz, tentando o seu melhor para permanecer calmo. Ouça, sua mente disse a ele.

Eu estou ouvindo.

Não, escute. Ouça e relaxe.

Alguém bateu três vezes na porta. O som era abafado e oco como um bumbo. Embora ele não pudesse ver, Reid imaginou em sua mente que Yuri batia com o punho achatado contra a pesada porta de aço.

Ta-ta. Um ferrolho deslizando para o lado. Um bafo, uma onda de ar quente quando a porta se abriu. De repente, uma mistura de ruídos - vidro batendo, líquido espirrando, esteiras zumbindo. Equipamento de Vintner, pelo som dele. Estranho; ele não tinha ouvido nada de fora. As paredes exteriores do edifício são insonorizadas.

A mão pesada o guiou para dentro. A porta se fechou novamente e a trava foi colocada de volta no lugar. O chão abaixo dele parecia concreto liso. Seus sapatos batiam contra uma pequena poça. O odor acetinado da fermentação era mais forte e, logo abaixo, o aroma familiar mais doce do suco de uva. Eles realmente estão fazendo vinho aqui.

Reid contou seus passos pelo chão da instalação. Eles passaram por outro conjunto de portas, e com isso veio uma variedade de novos sons. Máquinas - prensa hidráulica. Broca Pneumática. A corrente de um transportador tinindo. O aroma de fermentação deu lugar a graxa, óleo de motor e… Pó. Eles estão fabricando algo aqui; provavelmente munições. Havia algo mais, algo familiar, além do óleo e do pó. Era um pouco doce, como amêndoas... Dinitrotolueno. Eles estão fazendo explosivos.

"Escadas," disse a voz de Yuri, perto do seu ouvido, enquanto Reid se chocava contra o último degrau. A mão pesada continuou a guiá-lo por quatro lances de escadas de aço. Treze degraus. Quem construiu este lugar não deve ser supersticioso.

No topo havia outra porta de aço. Uma vez que fechada atrás deles, os sons das máquinas foram abafados - outra sala à prova de som. Música clássica tocada no piano nas proximidades. Brahms. Variações sobre um tema de Paganini. A melodia não era rica o suficiente para vir de um piano de verdade; era um tipo de som estéreo.

“Yuri.” A nova voz era um barítono severo, ligeiramente rouca de gritar com frequência ou de muitos charutos. A julgar pelo cheiro do quarto, era a última opção. Possivelmente ambas.

"Otets", disse Yuri obsequiosamente. Ele falou rapidamente em russo. Reid fez o melhor que pôde para acompanhar o sotaque de Yuri. "Eu trago boas notícias da França..."

"Quem é esse homem?", Perguntou o barítono. Com o jeito que ele falava, o russo parecia ser sua língua nativa. Reid não pôde deixar de se perguntar qual seria a conexão entre os iranianos e esse homem russo - ou os capangas da SUV, e até mesmo o sérvio Yuri. Um comércio de armas, talvez, disse a voz em sua cabeça. Ou algo pior.

"Este é o mensageiro dos iranianos", Yuri respondeu. “Ele tem a informação que procuramos para—”

"Você o trouxe aqui?", Interveio o homem. Sua voz profunda aumentou o tom em um rugido. “Você deveria ir para a França e se encontrar com os iranianos, não arrastar homens de volta para mim! Você pode comprometer tudo com sua estupidez!” Houve um estalo agudo - um tapa sólido no rosto - e um suspiro de Yuri. "Devo escrever o seu cargo na bala para que ela atravesse o seu crânio grosso?!"

"Otets, por favor ..." Yuri gaguejou.

"Não me chame assim!" O homem gritou ferozmente. Uma arma engatilhada - uma pistola pesada, ao que parece. “Não me chame por nenhum nome na presença desse estranho!”

"Ele não é estranho!" Yuri gritou. “Ele é o Agente Zero! Eu trouxe para você Kent Steele!”

Kent Steele.

O silêncio reinou por vários segundos que pareciam minutos. Cem visões passaram rapidamente pela mente de Reid como se estivessem sendo alimentadas por máquinas. A CIA, o Serviço Nacional Contra Clandestinidade, a Divisão de Atividades Especiais, Grupo de Operações Especiais. Operações Psicológicas.

Agente Zero.

Se você se expor, estará morto.

Não falamos. Nunca.

Impossível.

Seus dedos tremiam novamente.

Era simplesmente impossível. Coisas como apagar a memória, implantes ou supressores eram coisas de teorias da conspiração e filmes de Hollywood.

Naquele momento isso não importava mais. Eles sabiam quem ele era durante todo o tempo - do bar ao passeio de carro e durante todo o caminho para a Bélgica, Yuri sabia que Reid não era quem ele dizia ser. Agora ele estava vendado e preso atrás de uma porta de aço com pelo menos quatro homens armados. Ninguém mais sabia onde ele estava ou quem ele era. Um pesado nó de medo formou-se no fundo de seu estômago e ele quase se sentiu nauseado.

"Não", disse a voz de barítono devagar. “Não, você está enganado. Yuri estúpido. Este não é o homem da CIA. Se fosse, você não estaria aqui! ”

"A menos que ele veio aqui para se encontrar com você!" Yuri respondeu.

Dedos agarraram a venda e a arrancaram. Reid apertou os olhos na súbita aspereza das luzes fluorescentes. Ele piscou na frente da cara de um homem na faixa dos cinquenta anos, com cabelos grisalhos, barba toda raspada e olhos penetrantes e perspicazes. O homem, presumivelmente Otets, usava um terno cinza carvão, os dois primeiros botões de sua camisa desabotoados e os cabelos encaracolados do peito aparecendo por baixo. Eles estavam em um escritório, as paredes pintadas de vermelho escuro e adornadas com pinturas berrantes.

"Você", disse o homem em inglês acentuado. "Quem é você?"

Reid respirou fundo e lutou contra o desejo de dizer ao homem que ele simplesmente não sabia mais. Em vez disso, em voz trêmula, ele disse: “Meu nome é Ben. Eu sou um mensageiro Eu trabalho com os iranianos.

Yuri, que estava de joelhos atrás de Otets, levantou-se em um pulo. "Ele mente!", Gritou o sérvio. “Eu sei que ele mente! Ele diz que os iranianos o enviaram, mas nunca teriam toda essa confiança em um americano! Yuri olhou com raiva. Um fino fio de sangue saía do canto da boca onde Otets o atingiu. “Mas eu sei mais. Veja, eu lhe perguntei sobre Amad.” Ele balançou a cabeça enquanto mostrava os dentes. "Não há Amad entre eles."