Jack Mars - Infiltrado

Até sons o abalavam. Os transeuntes tagarelavam uns aos outros enquanto caminhavam pela avenida, ocasionalmente direcionando olhares para o rosto machucado e enfaixado.

"Eu odiaria ver o outro cara", um jovem francês murmurou para sua namorada. Ambos riram.

Ok, não entre em pânico, Reid pensou. Aparentemente você sabe árabe e francês. A única outra língua que o professor Lawson falava era alemão e algumas frases em espanhol.

Havia algo mais também, algo mais difícil de definir. Sob os nervos e o instinto de correr, ir para casa, esconder-se em algum lugar, debaixo de tudo aquilo havia uma frieza de aço. Era como ter a mão pesada de um irmão mais velho no ombro, uma voz no fundo de sua mente dizendo: Relaxe. Você sabe tudo.

Enquanto aquela voz o conduzia suavemente do fundo de sua mente, em primeiro plano estavam suas garotas e sua segurança. Onde elas estavam? O que elas estavam a respeito, então? O que significaria para elas se perdessem ambos os pais?

Ele nunca parou de pensar nelas. Mesmo quando ele estava sendo espancado na sombria prisão do porão, mesmo quando esses flashes de visões se intrometiam em sua mente, ele estava pensando nas garotas - particularmente naquela última pergunta. O que aconteceria a elas se ele tivesse morrido lá naquele porão? Ou se ele morresse fazendo coisas muito imprudentes que ele sabia que estava prestes a fazer?

Ele tinha que ter certeza. Ele tinha que conseguir de alguma forma.

Mas primeiro, ele precisava de uma jaqueta, e não apenas para cobrir sua camisa manchada de sangue. O tempo em fevereiro aproximava-se dos dez graus, mas ainda estava frio demais para se usar apenas uma camisa. O boulevard, a avenida principal, agia como um túnel de vento e a brisa vinha veloz. Ele entrou na loja de roupas mais próxima e escolheu o primeiro casaco que chamou a sua atenção - uma jaqueta marrom escura, couro com forro de lã. Estranho, ele pensou. Ele nunca teria escolhido uma jaqueta como esta antes, seu senso de moda é baseado no xadrez, mas ele foi atraído por aquela jaqueta.

A jaqueta custava duzentos e quarenta euros. Não importa; ele tinha um bolso cheio de dinheiro. Ele escolheu uma camisa nova também, uma camiseta cinza e, em seguida, um par de jeans, meias novas e botas marrons bem resistentes. Ele colocou todas as suas compras no balcão e pagou em dinheiro.

Havia uma impressão digital de sangue em uma das notas. O balconista de lábios finos fingiu não notar. Um flash estroboscópico em sua mente.

“Um cara entra em um posto de gasolina coberto de sangue. Ele paga seu combustível e começa a sair. O atendente desconcertado grita: "Ei, cara, você está bem?" O cara sorri. ‘Ah sim, estou bem. Não é meu sangue”.

Ah, eu nunca ouvi essa piada antes.

"Posso usar o seu vestiário?" Reid perguntou em francês.

O funcionário apontou para a parte de trás da loja. Ele não disse uma única palavra durante toda a transação.

Antes de trocar de roupas, Reid se examinou pela primeira vez em um espelho limpo. Jesus, ele parecia horrível. Seu olho direito estava inchando ferozmente e sangue manchava os curativos. Ele teria que encontrar uma drogaria e comprar alguns suprimentos decentes de primeiros socorros. Ele deslizou sua calça agora imunda e um pouco sangrenta sobre a coxa ferida, estremecendo ao fazer isso. Algo caiu no chão, assustando-o. A Beretta. Ele quase se esqueceu dela.

A pistola era mais pesada do que ele imaginava. Novecentos e quarenta e cinco gramas, descarregada, ele sabia. Segurá-la era como abraçar uma antiga amante, familiar e estranho ao mesmo tempo. Ele a colocou no chão e terminou de trocar de roupa, enfiou as roupas velhas na sacola de compras e enfiou a pistola no cós da calça jeans nova, na parte baixa das costas.

Na avenida, Reid manteve a cabeça baixa e caminhou apressadamente, olhando para a calçada. Ele não precisava de mais visões para distraí-lo agora. Ele jogou a sacola de roupas velhas em uma lata de lixo em um canto sem perder o ritmo da passada.

“Oh! Excusez-moi” - ele se desculpou quando seu ombro bateu bruscamente em uma mulher que passava vestida como executiva. Ela olhou para ele. "Sinto muito." Ela bufou e se afastou. Ele enfiou as mãos nos bolsos da jaqueta - junto com o celular que ele havia acabado de roubar da bolsa dela.

Foi fácil. Muito fácil.

A duas quadras de distância, ele se abaixou sob um toldo de uma loja de departamentos e pegou o telefone. Ele deu um suspiro de alívio - ele tinha como alvo a empresária por um motivo, e seu instinto compensou. Ela tinha o Skype instalado em seu telefone e uma conta vinculada a um número americano.

Ele abriu o navegador de Internet do telefone, procurou o número do Pap’s Deli no Bronx, e ligou.

Uma voz masculina jovem respondeu rapidamente. "Pap's, como posso ajudá-lo?"

“Ronnie?” Um de seus alunos do ano anterior trabalhava meio período na Deli favorita de Reid. "É o professor Lawson."

"Ei, professor!" O jovem disse brilhantemente. "Como tá indo? Você quer fazer um pedido?”

"Não. Sim... Mais ou menos. Ouça, eu preciso de um grande favor, Ronnie.”O Deli de Pap estava a apenas seis quarteirões de sua casa. Em dias agradáveis, ele costumava caminhar até lá para pegar sanduíches. "Você tem Skype no seu telefone?"

"Sim", disse Ronnie, com uma cadência confusa em sua voz.

"Que bom. Aqui está o que eu preciso que você faça. Anote esse número... - Ele instruiu o garoto a correr rapidamente até sua casa, ver quem estava, se alguém estivesse lá, ele deveria ligar de volta para o telefone americano.

"Professor, você está com algum tipo de problema?"

"Não, Ronnie, estou bem", ele mentiu. “Eu perdi meu telefone e uma mulher solidária permitiu que eu usasse o dela para deixar minhas filhas saberem que estou bem. Mas eu só tenho alguns minutos. Então, se você puder fazer isso agora, por favor...

“Não diga mais nada, professor. Fico feliz por ajudar. Eu ligar de volta em alguns minutos.” Ronnie desligou.

Enquanto esperava, Reid percorreu o curto espaço do toldo, checando o telefone em intervalos de alguns segundos, caso perdesse a ligação. Parecia que uma hora havia passado antes que o telefone tocasse de novo, embora fossem apenas seis minutos.

"Olá?" Ele atendeu a chamada do Skype no primeiro toque. "Ronnie?"

"Reid, é você?" Uma voz feminina frenética.

"Linda!" Reid disse sem fôlego. "Estou tão feliz por falar com você. Ouça, eu preciso saber...

“Reid, o que aconteceu? Onde você está?” Ela quis saber.

"As meninas estão..."

"O que aconteceu?" Linda interrompeu. "As meninas acordaram esta manhã, surtando porque você não estava em casa, então me ligaram e eu vim correndo..."

"Linda, por favor", ele tentou interpor, "onde elas estão?"

Ela começou a falar por cima da voz dele, claramente perturbada. Linda era boa em um monte de coisas, mas equilibrada em uma crise ela não era. “Maya disse que, às vezes, você sai para passear de manhã, mas tanto a porta da frente quanto a de trás estavam abertas, e ela queria ligar para a polícia porque disse que você nunca deixa o telefone em casa, e agora esse garoto aparece da lanchonete. E me dá um telefone...?

"Linda!" Reid disse bruscamente. Dois homens idosos que passavam olharam para ele. "Onde estão as garotas?"

"Elas estão aqui", ela ofegou. "Elas estão ambas aqui, na casa comigo."

"Elas estão seguras?"

"Sim, claro. Reid, o que está acontecendo?

"Você ligou para a polícia?"

“Ainda não, não… Na TV eles sempre dizem que você tem que esperar vinte e quatro horas para relatar o sumiço de alguém… Você corre algum risco? De onde você está me ligando? De quem é essa conta?

"Eu não posso te dizer isso. Apenas me escute. Peça às meninas que arrumem uma mala e leve-as para um hotel. Não em qualquer lugar perto; saia da cidade. Talvez em Jersey...