Jack Mars - Infiltrado

"Seu nome", o interrogador repetiu calmamente.

"Eu... Eu não sei o que você quer que eu lhe diga", Reid sussurrou. "Eu não sei o que você está procurando. Mas não sou eu. Ele estava ficando doido? Ele tinha certeza de que não tinha feito nada para merecer esse tipo de tratamento.

O homem do quipá se inclinou para frente novamente, desta vez levantando o queixo de Reid suavemente com dois dedos. Ele levantou a cabeça, forçando Reid a olhá-lo nos olhos. Seus lábios finos se esticaram em um meio sorriso.

“Meu amigo”, ele disse, “isso vai piorar muito, muito mesmo, antes de melhorar”.

Reid engoliu e sentiu o gosto de cobre no fundo da garganta. Ele sabia que o sangue era um emético; cerca de duas xícaras o faria vomitar, e ele já estava enjoado e tonto. "Ouça-me", ele implorou. Sua voz soou trêmula e tímida. “Os três homens que me levaram foram até a Ivy Lane, nº22, minha casa. Meu nome é Reid Lawson. Eu sou professor de história europeia na Columbia University. Eu sou viúvo, tenho duas filhas adolescentes...” Ele se deteve.

Até agora, seus sequestradores não deram qualquer indicação de que eles sabiam sobre suas garotas. “Se não é isso que você está procurando, não posso ajudá-lo. Por favor. Essa é a verdade."

O interrogador ficou olhando por um longo momento, sem piscar. Então ele gritou fortemente em árabe. Reid se encolheu com a repentina explosão.

O ferrolho deslizou de volta novamente. Sobre o ombro do homem, Reid podia ver apenas um esboço da porta espessa quando ela se abriu. Parecia ser feita de algum tipo de metal, ferro ou aço. Este cômodo, ele percebeu, foi construído para ser uma cela de prisão.

Uma silhueta apareceu na porta. O interrogador gritou outra coisa em sua língua nativa e a silhueta desapareceu. Ele sorriu para Reid. "Aguardemos", ele disse simplesmente.

Houve um barulho revelador de roldanas e a silhueta reapareceu, desta vez empurrando um carrinho de aço para a pequena sala de concreto. Reid reconheceu o transportador como o sujeito quieto e de porte pesado que foi até a sua casa, ainda com a mesma expressão no rosto.

Sobre o carrinho havia uma máquina arcaica, uma caixa marrom com uma dúzia de puxadores e grossos fios pretos conectados em um lado. Do lado oposto, havia um rolo de papel branco com quatro agulhas finas pressionadas contra ele.

Era uma máquina de polígrafo - provavelmente quase tão antiga quanto Reid, mas certamente era um detector de mentiras. Ele deu um suspiro de parcial alívio. Pelo menos eles saberiam que ele estava dizendo a verdade.

O que eles poderiam fazer com ele depois... Ele não queria pensar sobre isso.

O interrogador começou a envolver os sensores de velcro em torno de dois dos dedos de Reid, um em volta do bíceps esquerdo e dois cordões ao redor do peito. Ele se sentou novamente, tirou um lápis do bolso e enfiou a ponta da borracha rosa na boca.

"Você sabe o que é isso", ele disse simplesmente. "Você sabe como isso funciona. Se você disser outra coisa que não seja as respostas às minhas perguntas, você apanhará. Entendeu?"

Reid assentiu uma vez. "Sim."

O interrogador acionou um interruptor e mexeu nos botões da máquina. O brutamontes ficou de pé acima do ombro dele, bloqueando a luz da lâmpada e encarando Reid.

As agulhas finas dançavam ligeiramente contra o rolo de papel branco, deixando quatro trilhas pretas. O interrogador marcou a folha com um rabisco e então voltou o seu olhar frio para Reid. "Que cor é o meu chapéu?"

"Branco", Reid respondeu baixinho.

"De que espécie você é?"

“Humana.” O interrogador estava estabelecendo uma referência para as perguntas que viriam - geralmente quatro ou cinco verdades inquestionáveis para que ele pudesse monitorar possíveis mentiras.

"Em que cidade você mora?"

"Nova York."

"Onde você está agora?"

Reid quase zombou dele. “Em uma... numa cadeira. Eu não sei."

O interrogador fez marcas intermitentes no papel. "Qual é o seu nome?"

Reid fez o melhor que pôde para manter a voz firme. “Reid. Lawson.”

Todos os três estavam de olho na máquina. As agulhas continuaram imperturbáveis; não havia cristas ou vales significativos nas linhas rabiscadas.

"Qual é a sua ocupação?", Perguntou o interrogador.

"Sou professor de história europeia na Universidade de Columbia."

"Há quanto tempo você é professor universitário?"

"Treze anos", Reid respondeu honestamente. “Eu fui professor assistente por cinco anos e professor adjunto na Virgínia por mais seis. Sou um professor associado em Nova York nos últimos dois anos.”

"Você já esteve em Teerã?"

"Não."

"Você já esteve em Zagreb?"

"Não!"

"Você já esteve em Madri?"

“N-sim. Uma vez, cerca de quatro anos atrás. Eu estive lá para uma cúpula, em nome da universidade.

As agulhas permaneceram estáveis.

"Percebe?" Reid queria gritar, mas ele lutou para permanecer calmo. “Você tem a pessoa errada. Quem você está procurando, não sou eu.”

As narinas do interrogador se dilataram, mas por outro lado não houve reação. O brutamontes apertou as mãos na frente dele, suas veias estavam grudadas contra a pele.

- Você já conheceu um homem chamado sheik Mustafar? - perguntou o interrogador.

Reid sacudiu a cabeça. "Não."

"Ele está mentindo!" Um homem alto e magro entrou na sala - um dos outros dois homens que atacaram sua casa, o mesmo que lhe perguntou seu nome. Ele entrou com passos largos, seu olhar hostil atingiu Reid diretamente. “Esta máquina pode ser adulterada. Nós sabemos disso."

“Haveria algum sinal”, o interrogador respondeu calmamente. "Linguagem corporal, suor, sinais vitais... Tudo aqui sugere que ele está dizendo a verdade." Reid não pôde deixar de pensar que eles estavam falando em inglês, felizmente, para a sorte dele.

O homem alto virou-se e caminhou ao longo da sala de concreto, murmurando com raiva em árabe. "Pergunte a ele sobre Teerã."

"Perguntei", o interrogador respondeu.

O homem alto girou em direção a Reid, irritado. Reid prendeu a respiração, esperando ser atingido novamente.

Em vez disso, o homem continuou em seu ritmo. Ele disse algo rapidamente em árabe. O interrogador respondeu. O brutamontes encarou Reid.

"Por favor!" Ele disse em voz alta atropelando suas conversas. "Eu não sou quem você pensa que eu sou. Não me lembro de nada que você está perguntando...”

O homem alto ficou em silêncio e seus olhos se arregalaram. Ele quase bateu na testa e depois falou animadamente para o interrogador. O homem impassível usando quipá acariciou o queixo.

"Possível", ele disse em inglês. Ele se levantou e pegou a cabeça de Reid com ambas as mãos.

"O que foi? O que você está fazendo? ”Reid perguntou. As pontas dos dedos do homem subiram e desceram lentamente por seu couro cabeludo.

"Calma", o homem disse categoricamente. Ele sondou a linha do cabelo de Reid, o pescoço, as orelhas - "Ah!" Ele disse bruscamente. Ele tagarelou com o seu bando, que se precipitou e violentamente puxou a cabeça de Reid para o lado. O interrogador passou um dedo pelo mastóide esquerdo de Reid, uma pequena parte do osso temporal logo atrás da orelha. Havia um “nó” sob a pele, pouco maior que um grão de arroz.

O interrogador gritou alguma coisa para o homem alto e o último rapidamente saiu do quarto. O pescoço de Reid doía por causa do estranho ângulo em que eles estavam segurando a cabeça dele. "O que? O que está acontecendo? ”Ele perguntou.

"Este caroço, aqui", disse o interrogador, passando o dedo sobre ele novamente. "O que é isso?"

"É... é apenas uma protuberância óssea", disse Reid. "Eu o tenho desde um acidente de carro, aos vinte anos."