Jack Mars - Cacería Cero

“Entendido”, dijo Watson. “Te llamaré cuando tenga información”.

“Gracias”. Escondió el teléfono en la consola central otra vez. No tenía dos horas para quemarse conduciendo por las carreteras. Necesitaba algo más rápido, o una mejor pista sobre dónde podrían estar sus chicas. Se preguntó si Rais había cambiado de dirección una vez más; tal vez se dirigió hacia el norte sólo para girar hacia el oeste, hacia el interior, o incluso hacia el sur de nuevo.

Miró a los carriles del tráfico hacia el sur. Me pregunto si podría estar pasándolos ahora mismo, justo a mi lado. Nunca lo sabría.

Sus pensamientos se ahogaron repentinamente por un sonido penetrante pero familiar — el constante ascenso y descenso de una sirena de policía chillando. Reid maldijo en voz baja mientras miraba por el espejo retrovisor para ver a un patrullero de la policía que lo seguía, con las luces rojas y azules parpadeando.

No es lo que necesito ahora mismo. El policía debe haberlo visto cruzar el terraplén. Volvió a mirar; el patrullero era un Caprice. Motor de 5,7 litros. Velocidad máxima de ciento cincuenta. Dudo que el Trans Am pueda mantener contra eso. Aun así, no estaba dispuesto a detenerse y perder un tiempo precioso.

En lugar de eso, volvió a pisar el pedal, saltando de los ochenta y cinco anteriores hasta cien millas por hora. El patrullero mantuvo el ritmo, subiendo de velocidad sin esfuerzo. No obstante, Reid mantuvo ambas manos en el volante, con las manos firmes, y la familiaridad y la emoción de una persecución a alta velocidad volvieron a él.

Excepto que esta vez era él a quien perseguían.

El teléfono sonó de nuevo. “Tenías razón”, dijo Watson. “Tengo una… espera, ¿eso es una sirena?”

“Sí, lo es”, murmuró Reid. “¿Hay algo que puedas hacer al respecto?”

“¿Yo? No en una operación no oficial”.

“No puedo correr más rápido que él…”

“Pero puedes conducir mejor que él”, contestó Watson. “Llama a Mitch”.

“¿Llamar a Mitch?” Reid repitió en blanco. “¿Y decir qué exactamente…? ¿Hola?”

Watson ya había colgado. Reid maldijo en voz baja y bordeó una camioneta, volviendo al carril izquierdo con una mano mientras pasaba el pulgar por el teléfono. Watson le dijo que había programado un número del mecánico en el teléfono.

Encontró un número etiquetado sólo con la letra “M” y llamó mientras la sirena seguía sonando detrás de él.

Alguien respondió, pero no habló.

“¿Mitch?”, preguntó él.

El mecánico gruñó en respuesta.

Detrás de él, el policía se movió al carril derecho y aceleró, tratando de ponerse a su lado. Reid sacudió el volante rápidamente y el Trans Am se deslizó perfectamente en el carril, bloqueando el coche de policía. Detrás de las ventanas cerradas y el rugido del motor podía oír el eco de un sistema de megafonía, y el policía le ordenaba que se detuviera.

“Mitch, yo soy, uh…” ¿Qué se supone que debo decir? “Voy al 110% en la I-95 con un policía siguiéndome”. Miró por el espejo retrovisor y gruñó cuando un segundo patrullero se adentró en la carretera desde una posición ventajosa de trampas de velocidad. “Mejor dicho, dos”.

“Muy bien”, dijo Mitch bruscamente. “Dale un minuto”. Parecía cansado, como si la idea de una persecución policial a alta velocidad fuera tan descabellada como un viaje al supermercado.

“¿Darle un minuto a qué?”

“A la distracción”, gruñó Mitch.

“No estoy seguro de tener un minuto”, protestó Reid. “Probablemente ya tengan la matrícula”.

“No te preocupes por eso. Es una falsa. Sin registrar”.

Eso no va a inspirarles a suspender la persecución, pensó Reid sombríamente. “¿Qué clase de distracción… hola? ¿Mitch?” Arrojó el teléfono al asiento del pasajero irritado.

Con ambas manos en el volante, Reid giró alrededor de una camioneta, regresó al carril rápido y pisó a fondo el pedal. El Trans Am respondió con fervor, rugiendo hacia adelante mientras la aguja saltaba a ciento treinta. Corrió alrededor de un tráfico mucho más lento, entrando y saliendo de ambos carriles, por el arcén, pero aun así los dos patrulleros se mantuvieron en pie.

No puedo dejarlos atrás. Pero puedo conducir mejor que ellos. Vamos, Kent. Dame algo. Había sucedido varias veces durante el último mes, desde que el supresor de memoria había sido removido, que una habilidad particular de su vida anterior como operativo de la CIA regresaba apresuradamente en tiempos de necesidad. No sabía que hablaba árabe hasta que se enfrentó a terroristas que lo torturaban para obtener información. No sabía que podía defenderse de tres asesinos mano a mano hasta que tuvo que luchar por su vida.

Eso es todo. Sólo tengo que ponerme en una situación desesperada.

Reid agarró el freno de emergencia justo detrás de la palanca de cambios y lo tiró hacia arriba. Inmediatamente vino un grito espantoso desde el interior del Trans Am y el olor de algo quemándose. Al mismo tiempo, sus manos giraron el volante a la derecha y el Trans Am se cruzó de nuevo en el terraplén como si tratara de girar en la dirección opuesta.

Los dos coches de policía hicieron lo mismo, frenando y tratando de hacer la vuelta ajustada. Pero cuando frenaron, orientados hacia el sur, Reid continuó con el giro, haciendo un giro completo a trescientos sesenta grados. Presionó el freno de emergencia, cambió de marcha y volvió a golpear el acelerador. El coche deportivo saltó hacia adelante y dejó a los confusos policías literalmente en el polvo.

Reid dio un grito de victoria mientras su corazón latía en su pecho. Su excitación, sin embargo, fue efímera; tenía el pie firme en el acelerador, tratando de mantener su velocidad, pero el Trans Am estaba perdiendo potencia. La aguja del velocímetro bajó a noventa y cinco, y luego a noventa, cayendo rápidamente. Estaba en quinta marcha, pero su maniobra de frenado electrónico debe haber volado un cilindro o, en caso contrario, estropeado el motor.

El aullido de las sirenas empeoró las malas noticias. Los dos patrulleros estaban detrás de él y lo alcanzaban rápidamente, ahora unidos a un tercero. El tráfico de la carretera se apartó para despejar el camino ya que Reid tuvo que adentrarse y salir de los carriles, tratando desesperadamente de mantener la aguja en su sitio, con muy poco éxito.

Él se quejó. Iba a ser imposible deshacerse de los policías a este ritmo. No estaban a más de sesenta metros detrás de él y acercándose. Los patrulleros formaron un triángulo, uno en cada carril con el tercero dividiendo la línea detrás de ellos.

Ellos van a intentar la caja de maniobras del PIT — encerrándome y forzando el auto hacia los lados.

Vamos, Mitch. ¿Dónde está mi distracción? No tenía ni idea de lo que el mecánico había planeado, pero realmente podría usarlo en este momento, ya que los patrulleros cerraron la brecha con el defectuoso auto deportivo.

Obtuvo su respuesta un instante después cuando algo enorme saltó a su visión periférica.

Desde el lado sur de la carretera, un remolque de tractor saltó el terraplén rodando por lo menos a setenta, con sus enormes llantas rebotando violentamente sobre los surcos de la hierba. Al llegar de nuevo a la acera — yendo en dirección equivocada — se tambaleó peligrosamente y el tanque de plata que transportaba se inclinó hacia un costado, abalanzándose sobre él.

Por un instante, el tiempo se ralentizó cuando Reid se encontró a sí mismo, y todo el coche, envuelto en la sombra de una máquina de dieciocho ruedas que casi había dejado el suelo.

En ese momento, extrañamente quieto, podía ver claramente las altas letras azules estampadas en el costado de la cisterna — “POTABLE”, decía — mientras el camión se desplomaba, a punto de aplastarlo a él, al Trans Am y a cualquier esperanza de encontrar a sus hijas.