Peter Gerdes - Stahnke und der Spökenkieker

»Dann müsste er ja gestern Abend zur Tatzeit hier im Haus gewesen sein«, stellte Kramer fest. Typisch für ihn, dass ihn selbst solch eine Nachricht nicht aus der Fassung brachte.

»Tatzeit? Ach, Sie meinen …« Antje Winkler stutzte und begriff. Dann schüttelte sie den Kopf. »Nein, also wirklich nicht. So blöd wie der ist, aber einen Mord – nee. Jedenfalls nicht, wenn dabei nichts für ihn zu holen ist. Und da sehe ich nichts.«

Stahnke nickte zerstreut, schien mit seinen Gedanken schon wieder woanders zu sein. »Noch einmal zu Kretschmer. Schreiben konnte er ja, da sind wir uns einig. Aber wie war er denn sonst so, ich meine, in den alltäglichen Dingen, wie hat er sich da angestellt? Ein patenter Mensch?«

Antje Winkler lächelte; es sah nachsichtig aus. »Ach wissen Sie, der Thomas hat so viel Talent zum Schreiben mitbekommen, da war für andere Dinge wohl nichts mehr übrig. Der hat nicht einmal eine Flasche aufschrauben können, ohne sich zu bekleckern. Zwei linke Hände, sage ich nur. Total paddelig. Aber ihm konnte man’s ja nicht übel nehmen, nett wie er war.«

»Danke, Frau Winkler«, sagte Stahnke. »Sie haben uns sehr geholfen.« Etwas verwirrt ging die Rotblonde davon, den Korridor entlang, dorthin, wo Prollwitz’ schnarrendes Organ nach wie vor dröhnte.

»Und?« Kramer zeigte Anzeichen von Ungeduld – unglaublich.

Stahnke verschränkte die Arme hinter dem Rücken und wippte auf den Fußballen. »Wir haben den Mörder«, sagte er und wies mit dem Kopf in Richtung Teeküche. »Da drinnen liegt er.«

»Kretschmer selbst?« Kramer zog die Mundwinkel herab. »Selbstmord? Mit einem Küchenmesser? Also ich weiß nicht …«

»Natürlich nicht«, korrigierte Stahnke. »Kretschmer hat genau genommen auch keinen Mord begangen, sondern einen Mordversuch.«

»Und an wem?«

»Dieser Kretschmer«, sagte Stahnke, »war ein erstklassiger Schreiber. Seine Texte bedeuteten ihm etwas, sehr viel sogar, nicht zuletzt deshalb, weil sie das Einzige waren, worauf er sich etwas einbilden konnte. Die waren nicht einfach so hingeschmiert, die waren komponiert. Selbst unter Zeitdruck. Ich habe einige seiner aktuellen Berichte gelesen – erste Sahne, auch wenn er kaum mehr als eine halbe Stunde Zeit für hundert Zeilen hatte. So etwas erfordert natürlich volle Konzentration.«

Kramer nickte langsam; ihm dämmerte etwas. »Und wenn Kretschmer eins nicht gebrauchen konnte bei seiner Arbeit«, sagte er langsam, »dann war das …«

»Penetrante Störung, genau«, fuhr Stahnke fort. »Und dieser Proll, vielmehr Prollwitz, muss ihn mehr gestört haben, als selbst ein friedfertiges Schaf wie Kretschmer ertragen konnte. Schließlich sind Sportreporter praktisch die Einzigen, die neben dem Umbruchredakteur nach 22 Uhr noch hier oben sind. Und da Prollwitz offenbar ständig einen Gesprächspartner braucht, bekam Kretschmer regelmäßig den ganzen Segen ab.«

»Bis es dann reichte«, ergänzte Kramer. »Zum Beispiel gestern Abend, als wieder einmal ein später Spielbericht zu schreiben war. Na gut. Kretschmer griff also zum Messer – und dann? Kam Prollwitz ihm zuvor?«

Stahnkes Handy unterbrach die Unterhaltung mit dem Darth-Vader-Motiv. Das kriminaltechnische Labor. Der Hauptkommissar lauschte schweigend, bedankte sich dann und schaltete aus. »Auf dem Messergriff sind Kretschmers eigene Fingerabdrücke«, berichtete er. »Und zwar ausschließlich.«

»Und das heißt?«

»Dass es so war, wie ich’s mir dachte«, sagte Stahnke. »Kretschmer schreibt unter Stress, Prollwitz nervt und stört ihn. Kretschmer geht in die Technik, stellt fest, dass er mit seiner Arbeit unzufrieden ist, kann aber nichts mehr ändern, weil keine Zeit mehr ist. Wütend läuft er nach oben, geht in die Teeküche und greift sich ein scharfes Messer. Da hört er Prollwitz über den Gang kommen, der sich vermutlich wieder einmal einen Cappuccino holen will, und versteckt sich hinter der Tür, um ihm aufzulauern.«

Kramer nickte. »Ja, so weit klar. Aber dann?«

Statt einer Antwort streckte Stahnke den Kopf vor, ging mit schnellen Schritten auf die Tür zu und ließ sie mit einem wuchtigen Stoß seiner flachen Hand aufplatzen. Das Türblatt schlug krachend an die Innenwand.

»Dort stand Kretschmer«, sagte Stahnke. »Die Hand am Messergriff, das Messer in Stoßhaltung. Und weil er so paddelig war, zeigte die Spitze in diesem Moment vermutlich auf seinen eigenen Körper.«

»So dass die Tür ihm die Klinge in die Brust getrieben hat.«

Trotzdem schien Kramer noch nicht ganz überzeugt: »Aber dann müsste Prollwitz das doch mitbekommen haben. Warum hat der denn nichts gesagt, wenn es doch ein Unfall war?«

Stahnke zeigte auf den Kaffeeautomaten. Bei »Cappuccino« leuchtete ein rotes Lämpchen. »Sein Lieblingsgetränk war nicht vorrätig«, sagte er. »Prollwitz hat die Tür aufgestoßen, das rote Lämpchen gesehen, auf dem Absatz kehrtgemacht und ist davongestapft, noch ehe der Kretschmer umfallen konnte.«

»Dann müsste der Sportredakteur aber ohne einen Laut gestorben sein«, sagte Kramer.

»Durchaus möglich«, erwiderte Stahnke. »Passen würde es zu ihm.« Dann klatschte der Hauptkommissar kräftig in die Hände: »So. Und jetzt schnappen Sie sich den Prollwitz, verpassen Sie ihm einen netten Handschmuck und buchten ihn ein.«

»Aber wieso das denn? Er hat es doch völlig unabsichtlich getan!«

»Na klar«, sagte Stahnke. »Er kommt ja auch nach vierundzwanzig Stunden wieder raus. Aber schaden wird ihm das nichts – und seine Kollegen haben wenigstens mal einen Tag Ruhe.«

Seite an Seite verließen sie den Raum. Der Kaffeeautomat gluckste leise. Sein rotes Lämpchen schien zu blinzeln.

Die Ziegelmauer war rau, so rau, dass Handflächen und Wange schmerzten, als er langsam daran herunterrutschte. Rote Flüssigkeit sickerte ihm in die Augen, und er legte den Kopf in den Nacken, folgte mit dem Blick der dunklen, feuchten Spur am Mauerwerk, die nach oben zu weisen schien, dorthin, wo über dem schwarzen Schacht des Innenhofs ein sternenlöchriger Deckel aus dunkelblauem Nachthimmel lag. Wie der Eingang vom Tunnel ins Nichts, dachte er, während er auf die Knie sank. Oder der Ausgang? Der geheime Gang, durch den das Nichts in die Welt kam, immer nur nachts, um sie nach und nach aufzulösen, auszulöschen. Da war Wind, der ihm von oben her in die brennenden Augen fuhr, ganz plötzlich und unangenehm kalt. Von dort? Der Luftzug kreiselte im Karree der Mauern, ließ eingesperrte trockene Blätter raschelnd tanzen, zupfte an seiner Jacke, auffordernd, einladend. Dorthin? Zog es ihn an, sog es ihn ein? Hatte er es bemerkt, hatte es ihn bemerkt, hatte es bemerkt, dass er bemerkt hatte, aber was, was? »Aber nein«, stöhnte er, mehr beschwichtigend als ängstlich. Das half. Vorsichtig stemmte er die Füße auf den Boden, erst den rechten, dann den linken, stand langsam auf, stand, ohne erneut das Bewusstsein zu verlieren Ganz automatisch wischte er sich über die Augen, betrachtete seine Handfläche. Sie war rot, aber das war kein Blut, überraschenderweise. »Wein«, murmelte er.

Sein Hinterkopf fühlte sich an wie eine pulsierende Blase aus glühender Lava, und er stellte sich vor, wie ihm das Gehirn durch diesen Brei hindurch auf den Anzug rutschte. Der Kerl musste eine Flasche auf seinem Schädel zertrümmert haben, eine volle. Ob er noch da war?

Er atmete tief ein, unterdrückte den Hustenreiz und horchte auf das Rasseln in seinen Bronchien. Im selben Moment klappte hinter ihm eine Tür. Unwillkürlich zog er den Kopf zwischen die Schultern, in Erwartung eines weiteren Schlages, eine Bewegung, die den Schmerz neu aufwallen ließ und ihn beinahe genauso betäubt hätte wie ein erneuter Hieb mit einer Weinflasche. Hinter ihm aber war niemand, da war nur eine Tür offen.