Eduard von Keyserling - Eduard von Keyserling – Gesammelte Werke

Ne­ben Ro­sas Bett stan­den zwei Stüh­le dicht bei­ein­an­der; ein Pols­ter lag auf ih­nen, Lein­zeug und ein dich­ter wei­ßer Schlei­er, der et­was be­deck­te. Rosa blick­te scharf hin. Was war das? Am En­de…! Frei­lich, ir­gend­wo muss­te ja doch ein Kind sein, das war klar. Gern hät­te sie den Schlei­er fort­ge­zo­gen; sie wag­te es je­doch nicht. Sie war­te­te; wird es sich re­gen?

Sehr still war es im Kran­ken­zim­mer, nur Frau Leb stieß zu­wei­len einen lei­sen Kehl­laut aus.

Den Kopf ge­ho­ben, die Au­gen sehr groß in dem blei­chen Ge­sicht, be­ob­ach­te­te Rosa das wei­ße Pa­ket ne­ben­an. Jetzt hat­te sie einen Ton ver­nom­men. Sie beug­te sich vor. Eine zar­te Röte über­flog ihr Ge­sicht, und wie er­schro­cken öff­ne­te sie die Lip­pen. Da war er wie­der, die­ser Ton! Ganz fein, ein we­nig knar­rend; wie der Laut, den man­che Pup­pen von sich ge­ben, wenn man sie drückt. Was soll­te Rosa be­gin­nen? Die Leb schlief. Et­was muss­te aber doch ge­sche­hen! Wenn man wim­mert, so be­darf man der Hil­fe, nicht wahr? Rosa streck­te die Hand aus und blick­te scheu zur Leb hin­über. Die Hand, wäh­rend sie den Schlei­er fass­te, zit­ter­te. doch zog sie ihn ent­schlos­sen her­ab.

Auf dem Pols­ter lag ein win­zi­ges ro­tes, fal­ti­ges Ge­sicht, aber un­zwei­fel­haft ein Ge­sicht: Da war eine Nase, ein Mund, eine Stirn, über die sor­gen­vol­le Fur­chen hin­lie­fen, Au­gen­li­der, so durch­sich­tig und ge­ädert wie bei jun­gen Vö­geln, die Au­gen­li­der zuck­ten, ho­ben sich – und lie­ßen zwei blan­ke, run­de Punk­te se­hen. Der Mund, der wie ein win­zi­ges Tröpf­chen ro­ter Far­be un­ter der Nase saß, ver­zog sich, öff­ne­te sich und stieß wie­der den knar­ren­den Pup­pen­laut aus. Rosa er­schrak: Wa­rum wein­te es? Was soll­te sie tun? Ach Gott, er­wach­te doch die Leb! »Frau Leb, Frau Leb!« Ver­ge­bens! Rosa sank in ihre Kis­sen zu­rück und wein­te auch; sie wuss­te sich nicht an­ders zu hel­fen.

Das Wim­mern des Kin­des muss­te doch bis zur Frau Leb ge­drun­gen sein, denn die­se er­wach­te plötz­lich, eil­te zum Kin­de, sprach lei­se mit ihm, rück­te es zu­recht und gab ihm et­was zu trin­ken. Als sie sich auf­rich­te­te, be­merk­te sie, dass Rosa wach dalag. Sie lä­chel­te ihr zu: »Gu­ten Tag, Fräu­lein! Aber Sie wei­nen ja?«

»Oh, es ist nichts!« er­wi­der­te Rosa be­fan­gen, »das – das Klei­ne wein­te, und ich wuss­te nicht, was ich tun soll­te.«

»Hat man so et­was ge­se­hen?« lach­te die Leb in sich hin­ein, »über so et­was zu wei­nen! Las­sen Sie das Kind nur schrei­en, das ist ihm ge­sund, das ist sei­ne Ar­beit. Solch ein Wurm will auch zei­gen, dass er lebt. Also – be­trach­tet ha­ben Sie’s schon? Das ist gut! Ein ganz feh­ler­lo­ser Bub, nicht? Ein we­nig klein und leicht, aber sol­che kom­men oft bes­ser fort als die di­cken und schwe­ren, da kann man schon gra­tu­lie­ren. Bei ei­ner ers­ten Nie­der­kunft geht’s nicht im­mer so glatt ab. Wol­len Sie das Kind neh­men?«

»Nein – ich dan­ke«, ver­setz­te Rosa zö­gernd, »schla­fen möch­te ich.«

»Frei­lich!« mein­te die Leb, »ein Kind in die Welt set­zen ist kei­ne Klei­nig­keit. Wenn die Män­ner über schwe­re Ar­beit kla­gen, sag ich im­mer: Ihr soll­tet ein Kind zur Welt brin­gen, da wür­det ihr wis­sen, was Ar­beit heißt; das ist schwe­rer als Holz spal­ten und pflü­gen. Nun, schla­fen Sie, mein En­gel­chen!«

Rosa schloss die Au­gen und sag­te lei­se: »Bit­te, Frau Leb, schie­ben Sie die Stüh­le nä­her an mein Bett«, und als die Frau Leb die Stüh­le mit dem Kin­de nä­her an das Bett ge­rückt hat­te, lä­chel­te Rosa und mein­te: »So ist es gut. dan­ke, Frau Leb.«

Die Schwä­che in al­len Glie­dern brach­te einen woh­li­gen Frie­den über sie und einen sü­ßen, traum­lo­sen Schlum­mer. Die Leb setz­te sich mit ih­rem Strick­strumpf an das Fens­ter, und tie­fe Ruhe herrsch­te wie­der im Kran­ken­zim­mer.

Im en­gen Gie­bel­stüb­chen la­gen Rosa und ihr Kind ne­ben­ein­an­der und war­te­ten, dass das mäch­ti­ge Band, mit dem eins an das an­de­re ge­knüpft wer­den soll­te, sich fühl­bar ma­che. Ro­sas Bli­cke ruh­ten un­aus­ge­setzt auf dem wei­ßen Pa­ket wie auf ei­nem Ge­gen­stan­de, von dem sie eine große Wir­kung auf sich er­war­te­te. Sie ließ zwar die Leb für das Kind sor­gen, be­ob­ach­te­te es je­doch ei­fer­süch­tig, als sei es ein Ge­schenk, das ihr noch nicht fei­er­lich über­ge­ben wor­den war, von dem sie aber wuss­te, dass es ihr ge­hö­ren soll­te. Erst als Frau Böhk ihr das Kind zum ers­ten Male an die Brust leg­te, emp­fand Rosa voll ih­ren Be­sitz. Sie nahm das Kind in ihre Arme, fühl­te den Puls­schlag die­ses zar­ten Le­bens, fühl­te, wie die war­men Lip­pen sich an ihre Brust fest­so­gen, und ein hei­ßes, tie­fin­ne­res Be­ha­gen durch­wall­te sie. Ihre Glie­der beb­ten leicht. Am liebs­ten hät­te sie mit all ih­rer Kraft das Kind an sich ge­drückt, hät­te sie nicht ge­fürch­tet, ihm Scha­den zu­zu­fü­gen. So hielt sie denn ganz still, das sonst so er­reg­te, wech­sel­vol­le Mäd­chen­ge­sicht nahm einen Aus­druck mil­den Erns­tes an, der ihm bis­her fremd ge­we­sen war. Die­ser Au­gen­blick hat­te für Rosa so­viel Fei­er­li­ches, dass die Ge­gen­wart der Heb­am­me sie stör­te. »Sie se­hen, Frau Böhk«, sag­te sie er­rö­tend, »nun kann ich’s schon. Un­ten ging die Hau­stü­re, viel­leicht hat der Brief­trä­ger mir einen Brief ge­bracht.«

»Gut, ich gehe schon«, sag­te Frau Böhk, die doch et­was von dem wah­ren Sach­ver­halt zu ah­nen schi­en, »in zehn Mi­nu­ten bin ich wie­der bei Ih­nen.«

Nun war Rosa mit ih­rem Kin­de al­lein und durf­te sich ganz dem An­blick des klei­nen, sor­gen­vol­len Ge­sich­tes wid­men, konn­te un­ge­stört der won­ni­gen Auf­re­gung Raum ge­ben, die in ihr zit­ter­te. Nicht Ge­dan­ken be­schäf­tig­ten sie, es war ein nie emp­fun­de­nes Über­wal­len ih­res Ge­füh­les, das sie ver­klär­te. Ihr gan­zes We­sen ver­senk­te und ver­lor sich in das jun­ge Le­ben an ih­rer Brust. Der Bund er­wa­chen­der Mut­ter­lie­be, der dort in dem Ti­glau­er Gie­bel­stüb­chen ge­schlos­sen ward, be­stand in ei­nem plötz­li­chen und voll­stän­di­gen Aus­lie­fern des ei­ge­nen Da­seins an das Kind. Zum ers­ten Male trat Ro­sas See­le aus ih­rer Ein­sam­keit her­aus, um sich mit ei­nem an­de­ren We­sen eins zu füh­len.

Als Rosa sich ih­rer Zu­sam­men­ge­hö­rig­keit mit dem Kin­de be­wusst ward, be­gann sie in ru­hi­ger Ver­trau­lich­keit sich mit ihm zu schaf­fen zu ma­chen, mit ihm lei­se zu spre­chen: »Wie? Du willst nicht mehr trin­ken? Nein, lass es nur, schla­fe, ich hal­te dich. So, lehn dich an mich. Hier darf nie­mand dir et­was tun. Nie­mand darf dich fort­neh­men. Hier kannst du ru­hig schla­fen.«

Das Kind schi­en sie zu ver­ste­hen. Es wein­te nicht mehr, son­dern lehn­te sei­ne wei­che Wan­ge an die Brust sei­ner Mut­ter, und der klei­ne Kör­per zog sich in sich selbst zu­sam­men, wie es Men­schen tun, die sich be­hag­lich füh­len. – Von jetzt an trug Rosa ihre Krank­heit mit Un­ge­duld. Sie wäre gern kräf­tig und Herr ih­rer Be­we­gun­gen ge­we­sen, um ganz al­lein ih­rem Kin­de die­nen zu dür­fen. Mit miss­traui­scher Ei­fer­sucht be­trach­te­te sie es, wie die Leb und Frau Böhk das Klei­ne um­bet­te­ten und be­pfleg­ten. Sie sehn­te sich nach der Zeit, da sie al­lein das Kind wür­de be­rüh­ren dür­fen. Sol­che Un­ge­duld glaub­te Rosa nur als ganz klei­nes Mäd­chen schon emp­fun­den zu ha­ben. In der Nacht, die dem Chri­sta­bend folgt, pfleg­te sie in ih­rem Bett zu lie­gen und vor Un­ge­duld mit den Fü­ßen zu zap­peln, wün­schend, die Nacht wäre vor­über, und sie dürf­te wie­der bei den neu­en, blan­ken Sa­chen sein.