Sean P. Murphy - BRUTAL PLANET

Das Haus war eine Frühstückspension namens Molly's Rock und die kleine Gemeinde ein Sommerbadeort, South Kingston. Der Strand war eine dieser seltenen Ausnahmen an der Küste von Maine, es gab hier tatsächlich Sand anstelle von Steinen. Das Wasser war aber so kalt, dass ich mich fragte, ob wirklich jemand freiwillig reinging. Nach dem Gästebuch zu urteilen, lief hier alles prima, ausgebucht für den gesamten Sommer. Die gute Nachricht war, dass die Pension reichlich mit Lebensmitteln ausgestattet war, eine gut bestückte Bar, Wasser in Flaschen, ein Kühlraum und eine Menge Platz zum Ausbreiten bot. Die schlechte Nachricht war, dass dem Generator vor ein paar Tagen der Sprit ausgegangen war. Es gab ein Dutzend Schlafzimmer, alle dekoriert im reizenden, altmodischen und maritimen Neuengland-Stil. Ein Teil von mir dachte tatsächlich daran, Liz hierher zu bringen, wenn diese Scheiße vorbei war. Wir könnten den Strand rauf- und runterspazieren, Händchen halten und ich könnte erzählen, wie ich damals …

Wir aßen als Gruppe, verstreut in einem großen, sonnigen Salon, der mit Gemälden alter Boote und Schiffskapitänen geschmückt war und der von einem bildschönen Feldsteinkamin dominiert wurde. Obwohl es draußen über dreißig Grad waren, wollte ich ein Feuer. Ich wollte den Trost eines Feuers. Niemand sprach viel, es gab nur etwas Small Talk darüber, hier für ein paar Wochen unser Quartier aufzuschlagen, Vorräte zu sammeln, noch ein Boot zu besorgen und Richtung Süden zu fahren, bevor der Winter kam. Keine ernsthafte Planung, nur etwas, um uns zu beschäftigen und uns etwas Antrieb und ein Ziel zu geben. Die arme Madeline war gehörlos und keiner von uns beherrschte die Gebärdensprache, also rollte sie sich nur auf einer Couch in der Ecke zusammen. Bis vor zwei Tagen hieß es nur, die Boote erreichen und ab in den Süden. Trotz allem, was passiert war und was wir zurückgelassen hatten, konnten wir nun wirklich anfangen, uns über die Karibik Gedanken zu machen, denn wir hatten immer noch Hoffnung.

Nach dem Essen und noch mehr Plauderei verteilten sich die Leute in die Zimmer oder in eine Ecke des Hauses, manche zum Schlafen, manche nur, um allein zu sein. Robert und ich gingen zum zur Küstenseite gelegenen Verandateil, da eine kühle Meeresbrise aufgekommen war. Wir ließen uns in ein paar Gartenstühle fallen, ich hörte, wie jemand weiter oben weinte, und spürte einen gewissen Neid. Meine Zeit würde kommen. Wir beide sagten nichts. Wir starrten einfach auf die enorme Weite des unbezähmbaren Atlantischen Ozeans. Das Meer war wie leer gefegt. Keine Schiffe in Sicht. Die Grenzenlosigkeit war verstörend und tröstend zugleich. Vor mir lag Normalität . Der Atlantik war derselbe und würde es immer sein, aber am Ufer hinter mir hatte sich alles verändert. Seit wir es auf die Providence geschafft hatten, habe ich nicht viel Zeit damit verbracht, auf das Ufer zu schauen.

Robert und ich waren uns nähergekommen, seit diese ganze Sache angefangen hatte. Er war Teil von Roys ursprünglicher Gruppe und ich nur ein Außenseiter. Ich weiß nicht, warum wir uns gegenseitig anzogen, vielleicht weil wir beide an der Universität von Maine, in Orono, unterrichtet hatten. Diese Verbindung hatte das Eis zwischen uns gebrochen und bald schon wussten wir mehr und mehr voneinander und die Freundschaft nahm ihren Lauf. Er war Professor für Maschinenbau, im Ruhestand, und ich hatte Anthropologie unterrichtet. Er verstand die meisten meiner Witze und schien nichts gegen meinen eigentümlichen Humor zu haben. Wir redeten nicht viel, schienen aber einfach wie der andere zu denken. Immer wenn es einen Schlachtplan oder eine Krise während unseres Unterfangens, von Bangor an die Küste zu kommen, gegeben hatte, waren wir auf derselben Wellenlänge gewesen. Falls nicht, dann zog er mich schnell auf seine Seite. Es war nicht überraschend, dass wir nach zwei Stunden der Besinnung aufstanden, reingingen, uns jeder einen großen Krug Wasser schnappten und zum Steg runtergingen. Zack und Matt saßen in der Küche und rauchten, unterhielten sich leise und es sah so aus, als hätte Matt geweint. Ich sagte ihnen, wir wollten uns vergewissern, dass das Boot startklar war. Wir wollten an der Entsalzungsanlage arbeiten und vielleicht zu ein paar der Boote brausen, die in der Nähe von South Kingston vertäut waren, um Benzin abzuzapfen und ein paar Karten und was wir sonst noch brauchten zu besorgen.

»Wir melden uns über Funk, sollte es zu Schießereien kommen.«

Für ein paar Sekunden starrten sie mich nur an und dann sagte Zack: »John, warum zum Teufel sollte es uns interessieren, wenn du anfängst zu schießen? Ihr habt das Boot. Sollen wir vielleicht zu eurer Rettung schwimmen?«

Man merkte, dass wir beide körperlich und geistig im Eimer waren, aber das war eine berechtigte Frage. Ich war total kaputt, aber ich brauchte etwas zu tun, um in Bewegung zu bleiben. Wenn ich mich jetzt hinsetzte, dann könnte ich vielleicht nie wieder aufstehen und würde es vielleicht auch gar nicht wollen. Als ich sie so ansah, wurde mir bewusst, wie zerschlagen wir alle waren. Nach über einer Woche extremen Stresses und ohne Aussicht auf ein Bad, richtigen Schlaf oder Zeit für sich allein, nach beschissenem Essen und die ganze Zeit insgeheim auf die Sekunde wartend, in der man wusste, dass das Leben zu Ende ging. Ich war überrascht, dass es noch keiner auf sich genommen hatte, seinem Leiden ein Ende zu bereiten.

Nachdem das Boot aufgeräumt und das Wasser verstaut war, ging ich zurück nach oben, um mein Gewehr zu holen, während Robert eine Liste der notwendigen Dinge anfertigte. Ich hatte immer eine Pistole, aber das Gefühl, meine inzwischen treue Mossberg 500 in der Hand zu haben, gab mir ein Extra an Selbstvertrauen, und sie war unentbehrlich für die Bootsräumungen, die vor uns lagen. Die 500er war eine taktische Flinte, die häufig von der Polizei eingesetzt wurde und mir von Roy überreicht worden war, als wir an einer demolierten Straßensperre der Nationalgarde vorbeikamen, an dem Tag, an dem wir Bangor verließen. Jemand hatte sie frisiert, und obwohl sie für größere Entfernungen nicht so gut taugte, würde sie auf dreißig Metern alles wegfegen. Ich war inzwischen mehr als geübt in ihrem Umgang und kannte all ihre Schwächen.

Das Haus war ruhig und roch nach Sommer am Strand. Mensch, es wäre schön, sich für ein paar Stunden hinzulegen und die Kühle und den Komfort eines frisch gemachten Bettes und sauberer Laken zu genießen. Ich wusste, dass Robert auch fertig war, aber alles für ein schnelles Verschwinden bereit machen wollte. Zeit für ein Schläfchen würde es heute Nacht geben. Eine verdammte richtige und reale Sache, auf die man sich freuen konnte. Die Dinge schienen endlich besser zu laufen. Auf meinem Weg nach draußen sah ich Zack wieder. Als er die Treppe hinaufstieg, tat er nichts weiter, als mich anzusehen und zu stöhnen, als er sein kleines, schwarzes Buch rauszog und antippte. Ich nickte nur, ja Zack, ich weiß, dass du am Gewinnen bist , und stapfte runter zum Boot.

Als wir ablegten, schaute ich das Dock an und mein Verstand fragte: Was stimmt nicht mit diesem Bild? Wir waren bereit, loszuschippern, als Leslie vom oberen Ende der Treppe herunterrief und fragte, ob ich eine ihrer Kameras raufbringen könnte. Sie war eine niedliche aber nervige Zwanzigirgendwas, Studentin der Filmwissenschaften der Uni Maine, die exakt nichts zu unserem Überleben in den letzten Tagen beigetragen hatte. Sie hatte zwei raffinierte kleine Sony Camcorder mitgebracht, von der Art, die man benutzte, um das erste Fußballspiel der Kinder festzuhalten, oder Weihnachten oder Halloween oder irgendeines der tausend Ereignisse, die nie wieder vorkommen würden. Wir hatten uns alle abgewechselt, um unseren brutalen Trip zur Küste und die Nachwirkungen zu filmen. Ich glaubte, wir taten es, um uns selbst zu beweisen, dass es wirklich passierte. Wir nahmen unsere eigene Odyssee auf, aber dieses Mal brauchte man keinen Zyklopen oder Sirenen, um die Geschichte aufzupeppen. Ich glaubte nicht, dass irgendjemand die Kraft dazu hatte, unsere Aufnahmen durchzusehen, vielleicht eines Tages … ich jedenfalls konnte gut darauf verzichten.