Nadia Prado Campos - Jaramagos

© LOM edicionesPrimera edición, julio 2016 Impreso en 1000 ejemplares ISBN: 978-956-00-0768-1 rpi: 266.917 Motivo de portada: Ilustración de Claudio Gay edición, diseño y diagramación LOM ediciones. Concha y Toro 23, Santiago teléFono: (56-2) 2688 52 73 lom@lom.cl | www.lom.cl Tipografía: Karmina Impreso en los talleres de LOM Miguel de Atero 2888, Quinta Normal Impreso en Santiago de Chile

A Margarita Pisano, un relámpago en la oscuridad.

Quemé toda mi memoria como hogar menesteroso.

Gabriela Mistral

la soga no es la cuerda en el cuello

es la madre que rechaza

las piedras

el barro

las ramas

vi el agua adelgazando la roca

vi las ciudades cubiertas por un dedal

se arrastra hasta mi yema un sueño de trigo

en el regreso al cuaderno infantil

–deseos se renuevan y vuelven a perderse–

las nubes cubren el sol y a dos quizá

tucura inmóvil en el muro

posa sus patas con la cabeza hacia el piso

sin ojos en el techo su espalda juzga

el adversario busca acertar sobre la habitual repetición

la monotonía de pensar diferentes lugares en lo mismo

desde anoche el insecto piensa allí pero al alba

–a la aurora me dice–

falta su sombra

en la primera luz entonces

aunque antes del sol

la mano fría de la recién llegada

se posa en mi cabeza

y aunque no quisiera vuelve al vacío

sostener una aldea cuyo nombre no conservo

una ventana se abre

ya nada puede con su peso

la niebla se aquieta

aquellos árboles decantan en fruto

el cristal nada adhiere

descompuesto escribe y los ojos olvidaron con el agua

el animal transparente retorna

en su interior flotan vísceras

hielo en un hilo de agua

se suspenden como plumas

un manto después del fuego

asedia sobre los escombros de un movimiento

entre sus ojos y el verde de las lápidas

espesuras y malezas

otra vez no supo guiarme

ahora sé que no pudo

despreció el hogar apenas supo del suyo

esos frágiles ojos alojan en su pecho

–ya estaban rotos–

cunas de follaje

dos hojas calzan con sus cuencas

el hogar siempre es la imagen del fuego

lo que persiste tras el fuego

es empujado sin dejar rastro

caminé sin saber

curioso deseo de llegar a nada

el nombre se asemeja a esa nada

escapo de mí en una carrera infranqueable

que no pertenece a un deseo sino a una manía

un hábito que suele ausentarse de lo demás

aproximarse al intento de huir

propósito detrás del cerco

un bulto espiaba y pedía por mí

el tropiezo es menor esta vez

cuando algo reclama una mirada

el discreto ánimo

a mi lado cierra los ojos la inclinación de la velocidad

los rasgos me hacen tantear un origen adverso

solo ellos pueden decir el tiempo se quedó con nosotros y se presienten los puentes y ríos que faltaron

se cierran los párpados junto a los sueños

se dirigen al mismo lugar

los faros siguen guiando lo que no se realiza

destrocé el hogar para debatirme

sin camino –sin pecho– ni manos sobre mí

en el árbol leer lo que se encuentre

los envases de alimento –el primer libro–

el intermediario es incapaz de decir

quién tiene pasión por aprender

leo y ya no me parece despedazar los sesos de un jaguar

más bien un perro destroza los míos

viajan las cosas y en el paisaje saben de los dioses

ni el trabajo ni la soledad sostienen

el paisaje podría decir

pero mantengo el abandono

en él mi oreja queda durmiendo cara a cara con la tierra

puedo oír que alguien ríe

entre la tierra y mi cara un cadáver se debate

la posibilidad qué insinúa

si nada se separa ni completa

el habla trastorna en el umbral

los zapatos de papel se mojan sobre lágrimas

un puente jamás cruza

–si el nudo no se desata nunca se alcanza la cuerda–

el trigo entre sus cabos entrecorta lo que dije

la estepa no es el desierto

lo que mece soy yo

entonces en ese entonces

dije algo que no vuelvo a repetir

una hoja en tantos árboles nunca se aquieta por las hojas los árboles mueven su quietud –cómo se llaman los árboles– toborochi puede llamarse un árbol la gota cae en el agua cuando parece extinguirse la mirada reposa en el temblor

las tejas dejan salir los tallos y los tallos las hojas

el principio al oído me avisa

entierra su sonido en el trecho interior

encarnizado en el área impalpable

ya no merodea en mí en preguntas

solo mi necesidad

la infancia ha desaparecido

asoma el agua

entre la maleza

la madera del encierro abre su tallo

ojos sin fecha de mi padre siendo niño

si el dolor tiene un color no lo sé

pero es inmemorial cuando este diálogo impaciente

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