Viveca Lärn - Mimi, Roberta und der König

Deutsch von Angelika Kutsch

Zeichnungen von Eva Eriksson

Saga

Wir sind ins Schreibwarengeschäft gegangen, Papa und ich.

«Das haben wir gleich», sagte Papa fröhlich und guckte auf die Uhr. Aber er versteht nichts von einem Tagebuch. Das kauft man doch nicht einfach so im Vorbeigehen. Nicht in einer Viertelstunde und auch nicht in einer halben Stunde. Es gab rosa Tagebücher mit weißen Hunden drauf, karierte mit linierten Seiten, dicke schwarze mit roten Rändern aus China, rote mit weißen Herzen ...

Papa seufzte und stöhnte. Dann sagte er, um mich zu ärgern: «Soll ich fragen, ob sie noch mehr Tagebücher zur Auswahl haben?»

Ich tat so, als hätte ich nichts gehört. Da ging er zu dem Regal in der nächsten Abteilung und guckte sich alte Donald-Duck-Comics an.

Genau in dem Augenblick fand ich das Tagebuch, von dem ich immer geträumt hatte (obwohl ich es nicht wusste). Ein dunkelblaues mit gelben kleinen Kronen drauf. Es sah so königlich aus! Ich hab eine Freundin, die heißt Roberta Karlsson, und sie ist sehr königlich. Weil sie nämlich mit Gustav Vasa verwandt ist. Ich bin das leider nicht. Gustav Vasa war vor vielen hundert Jahren König bei uns und hat uns von der Herrschaft der Dänen befreit. Roberta hat es mir erzählt, damit ich es weiß. In der Schule krieg ich Gustav Vasa erst später.

«Das hier nehm ich», sagte ich zu Papa.

Aber er murmelte nur was vor sich hin und blätterte in den Donald-Duck-Comics.

«Soll ich fragen, ob sie noch mehr Donald Duck zur Auswahl haben?», fragte ich.

Da lachte er und nahm mich in die Arme, und dann gingen wir nach Hause.

All das hab ich in mein neues tagebuch geschrieben!

Wenn man erst mal lesen kann, kann man überhaupt nicht damit aufhören, und so ist das bei mir auch. Seitdem ich lesen kann, seh ich überall Wörter. Über dem Geschäft mit den Pelzpantoffeln steht «Johanssons Schuhe». Ich muss das Schild einfach lesen, wenn ich dran vorbeigeh. Und das kommt daher, weil ich jetzt lesen kann. Ich brauchte das Schild gar nicht zu lesen. Ich weiß ja, dass der Laden mit den Pelzpantoffeln Enok Johansson gehört.

Beim Frühstück ist es dasselbe. Ich esse Müsli mit Milch, und sofort muss ich lesen, was auf der Milchpackung steht. Da stehen so wichtige Sachen wie:

«Herr Bell hat das Telefon erfunden.»

Oder:

«Trink Milch zum Frühstück, das ist gesund – doch zum Rülpsen gibt es keinen Grund.»

All so was lese ich, weil ich nun mal lesen kann.

Ich kann auch sehr gut geradeaus auf meinem Fahrrad fahren. Ich kann sogar mit der linken Hand loslassen und mich ganz schnell am Ohr kratzen, aber das darf man nicht. Ich erinnere mich noch gut, wie das war, als ich noch nicht Rad fahren konnte und meine Mama hinten am Gepäckträger hing und zog, damit ich nicht umkippte. Damals war das Radfahren sehr anstrengend.

Aber jetzt kann ich allein Rad fahren. Neulich hab ich ausprobiert, wie das war, als ich es noch nicht konnte. Es ging nicht mehr. Wenn man etwas kann, dann kann man es.

Ich hab unserer goldigen Lehrerin erzählt, dass ich nicht aufhören kann zu lesen. Da sagte sie, wie gut es ist, dass das Schuljahr Freitag zu Ende ist. Dann könnte ich mich den Sommer über noch ein bisschen erholen vom Lesen, bevor ich in die zweite Klasse komme. Ich fand, ihre Stimme klang ein bisschen müde.

Morgen ist die Abschlussfeier. Mama hat mir vierzehn Zöpfe geflochten, gleich nach dem Baden, als mein Haar noch nass war. Mit diesen Zöpfen geh ich auch schlafen. Ich möchte morgen so gern Engelshaar haben. Das kriegt man, wenn man mit nassen geflochtenen Haaren schläft. So eine Frisur hab ich schon einmal gehabt, aber da hab ich es nicht mal eine Viertelstunde ausgehalten, und dann musste Mama die Zöpfe wieder aufmachen. Wenn ich es heute Nacht auch nicht aushalte, bin ich jedenfalls nicht schuld.

«Wer dann?», fragte Papa. Er hat eben keine Ahnung von Frisuren.

Mama hat mein Kleid mit den Punkten an die Tür von meinem Kleiderschrank gehängt, meine roten Sandalen darunter gestellt und die neuen weißen Kniestrümpfe reingelegt.

So zieht man sich zur Schulabschlussfeier an, sagt Mama. Alle schwedischen Mädchen haben sich immer so angezogen. Die Mädchen also, die sich das leisten konnten. Früher sind viele so arm gewesen, dass sie sich Ziegelsteine unter die Füße legten, die sie mit Schnürbändern festbanden. Anstelle von Sandalen. Strümpfe hatten sie auch nicht.

Dann holte Mama ihr Frotteekleid mit Leopardenmuster hervor.

«Gehst du zu einem Maskenball?», fragte Papa.

«Nein, morgen ist Mimis Abschlussfeier in der Schule, das weißt du doch», sagte Mama. «Schade, dass dir dein Chef nicht freigegeben hat. Sonst hättest du auch mitkommen können.»

«Willst du das kleid zu meiner abschlussfeier anziehen?», schrie ich. «Nie im leben!»

Mama sah ganz erstaunt aus. «Was soll ich denn sonst anziehen?»

«Das», sagte ich, «und das.» Und ich holte ihre rote Kordhose vor und den schwarzen Pullover. Darin sieht sie fast wie eine ganz normale Mama aus. Aber meine weiß nicht, wie eine richtige Mama aussieht. Ich hab’s nicht immer leicht.

Ich hab’s ausgehalten. Als Mama meine Haare auskämmte, waren sie ganz kraus. Aber wir hatten Windstärke acht, wenn ihr versteht, was das bedeutet. Das weiß man, wenn man wie ich an der Westküste von Schweden wohnt. Windstärke acht, das bedeutet «Engelshaar auf Wiedersehen!». Schon als ich an Johanssons Schuhgeschäft vorbeiging, war mein Haar genauso glatt wie sonst.

Enok Johansson stand vor seinem Laden und stellte Pelzpantoffeln auf einen Ständer, lauter linke Pelzpantoffeln.

«Zwei hübsche Damen», sagte Enok. «Ihr seht aus, als ob ihr auf eine Schulabschlussfeier gehen wolltet.»

Enok kann zwei und zwei zusammenzählen, wie meine goldige Lehrerin das nennt.

Der Hausmeister hatte die Fahne gehisst, und das Schulorchester stand in einer Ecke des Schulhofs und spielte. Alle hatten die gleichen weißen Pullover an. Ihre Notenblätter wehten dauernd weg. Die Spieler mussten rumlaufen und die Noten wieder einsammeln. Jedenfalls spielten sie «Im Frühtau zu Berge». Das hab ich sehr gern. Roberta Karlsson, die in die dritte Klasse geht, spielt auch mit im Orchester. Ich hab sie wohl gesehen, wie sie dastand und auf ihrer Flöte blies. Aber ich hab so getan, als hätte ich sie nicht gesehen. Sonst bildet sie sich noch was drauf ein.

Alle aus meiner Klasse und ihre Mamas und Papas standen in einem Extrahaufen zusammen. Mama und ich kamen natürlich zuletzt. Die Mädchen waren besonders schön angezogen, die Jungen sahen komisch aus. Björn trug sogar eine Fliege! Keine Fliege, die fliegt, nein, eine unterm Kragen wie ein alter Opa. Aber auch die konnte jeden Augenblick wegfliegen bei dem Sturm. Die anderen Klassen standen auch jeweils in Gruppen zusammen.

Dann kam unsere goldige Lehrerin. Sie sah hübsch wie ein Marzipanschwein aus. Rosa Kleid mit weitem Rock und rosa Schuhe. Und sie lächelte wie eine Sonne. Sie begrüßte alle Eltern, nicht mit Handgeben. Aber sie nickte allen sehr vornehm zu. Ich hätte sie in den Arm beißen mögen, so goldig war sie.

Aber ich hab es nicht getan.

Dann kam der Direktor in einem karierten Jackett. Sportlich hüpfte er auf eine Holzkiste. Als er so sportlich hinaufsprang, schrien alle aus den sechsten Klassen «Buuh!». Die sind ja verrückt. Und trotzdem sagte er nur Nettes über sie.

«Lebt wohl, liebe Sechste», sagte er, «jetzt sehen wir uns nie wieder. Ihr wechselt auf eine andere Schule. Aber wenn ihr mal alt seid, werdet ihr euch an uns erinnern, und dann wisst ihr, dass dies die beste Schule war.»