Christian Anwandter Donoso - Colores descomunales

© LOM edicionesPrimera edición, 2013 ISBN: 9789560004093 eISBN: 9789560012746 RPI: 220.988 Motivo de portada e ilustración de página 109: Cristóbal Schmal Diseño, Edición y Composición LOM ediciones. Concha y Toro 23, Santiago Teléfono: (56-2) 688 52 73 | Fax: (56-2) 696 63 88 lom@lom.cl | www.lom.cl Tipografía: Karmina Impreso en los talleres de LOM Miguel de Atero 2888, Quinta Normal Impreso en Santiago de Chile

Para Consuelo

¿Y a ustedes quién los mueve? ¿Quién los aguija? ¿Quién les dice que blanco significa fe y azul firmeza? Un libro miserable, dirán, vendido por quiosqueros y ambulantes con el título de “El blasón de los colores”… ¿Quién lo hizo? Quienquiera que haya sido, tuvo la prudencia de no poner su nombre.

Rabelais, Gargantúa , cap. IX

Chamuscadas palabrotas en el plato,

tarta de tanto ruido silenciado,

como un circuito que tras arder

carboniza al cableado, casi humano.

Perdí la edad de huir –o no lo sé, la perdimos–

a los cielos destrabados de la infancia,

ciego de sus rodajes, cielo abajo

rodando el cuerpo

como agua derramada de la fuente,

adosándose desagües…

Y quedé como en tugurio, en olla enclenque,

a merced de este caldo de temores

que secreta olores agrios, y que se pasa,

ruina del estofado…

En su encierro, las imágenes

vuelan como vapor de sopa impía.

Que como quema se espera

a que se enfríe y ya no es sopa,

es la difuminada imagen

de la imagen. Entre

tanto revuelo el servicio hace su entrada

–de paja la cuchara–

dándole en el aire a los vapores,

sin cuchillo.

Tapada la comida que hay de fondo,

la silla maniatada a la cabeza,

midiendo en silencio la distancia que devoras

de la cabeza atada hasta la silla –es lo que importa–

mientras de entrada pierdes el instinto de la risa.

Matuteo de ideas mayoristas

cuando cocinan –ellos–

su mañana lerdo, legalista,

y negando adeudar común

¡cuecen su fundamento!

que suspendido a lo reacio

se imagina al pensamiento

…

En la olla lo humano

y lo monstruoso en un mismo

caldo espeso, oscuro, opaco y mudo:

y adentro, una rana.

Del plato típico pasar

al típico plato, si sindica

la pantalla al tipo (que ojo,

nunca he visto) de comunero

de Utopía,

o en tierra ya adobada

de echar nueva semilla

–no invitada, se cacha…

Como plato servido

y que se enfría

velozmente, en una bandeja

de plata en que apenas

se refleja el rostro, desflorado,

de los comensales.

Como manufactura imaginada

no por mí, resorte de imágenes y frases

entrando a la molienda,

sino que por nosotros…

Como letra

muerta que carcome

ya los ojos posados sobre ella,

tractores viejos rechinando,

ya la lacra enfermiza

de la tierra.

Ese sabor, que la bocota ausculta,

y que aprendido planifica

el que lo inocula,

su doble credo,

cómo impregna

a la lengua que no pica,

a su sintaxis masticable,

apretujada arriba por los santos

con sus cruces de plata

hechas en China a bajo costo,

por abajo toda mojada la miga

por la transgénica chancaca,

bien caliente.

Reconocer es como divertirse

con el hambre que cada tarde baja

y que el sartén salteando la verdura

opaca preparándonos el mundo,

servida la violencia de la buena mesa.

Era el aire, su condicionamiento,

lo que la chapa de dios,

su marca sacra sobre el lomo del metal,

y el contacto del dedo en el botón,

como gracia invertida,

lo que si bien rompe su rostro,

hace de cada modelo esquirla de infinito,

como sílabas, tú sabes, que se derraman

jugosamente en el desierto,

alentaba.

Inventados de pronto tantos dioses,

y copuchando en una lengua artificial

hecha de instantes diminutos,

se inventaron sus peajes,

toda una vialidad de la persona,

con vitalicia claridad pal tipo envuelto,

sacrílego y obtuso

en sus conductos cuáticos,

sobre colchón terruño.

Como repetitivos

atributos del espanto,

aquí,

en la pieza

oscura,

cuando nada nos ordena

la mirada

y las risas acopladas

al parlante

nos dan risa,

acaso rían

de nosotros,

y nos miren

desde esa luz

como a una imagen

en deuda,

opaca, patética,

rendida, masoquista.

Al entrar en detalles,

no vemos lo mismo igual, y atestiguan

de esto no nosotros, pobres esponjas de lo real,

sino las cosas mismas: ese árbol

que el temporal botó, la micro que no llega,

la manzana arrugándose, lentamente,

ante la indiferencia de los arrendatarios,

etc.

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