Iñigo Pimoulier - El corral de los quietos

como te escuchamos todavía por aquí.

Ya se nos abrió el suelo bajo los pies

y hemos contemplado el color del abismo.

La inmediatez incierta de un final anunciado

se pega a la piel y pesa como el plomo,

la espalda doblada, el paso arrastrado.

Las lágrimas riegan el llanto

y el llanto ahoga las últimas palabras.

Cuatro paredes que cada vez se cierran más,

un reloj sumido en la anarquía deforma las esperas,

la frustración y la rabia de sentir que el mundo se detiene

y sin embargo ver que, más allá de nuestra angustia,

sigue girando inmutable.

El peso en el pecho,

escozor en las miradas,

tensión insufrible.

No quiero escuchar a poetas pontificar sobre dolores,

dolor sólo existe uno y bebe de las raíces del mundo,

es el soltar una mano y poco a poco sumergirte en el vacío

que provoca la ausencia de la propia sangre.

Y desde este momento

mayo llega marchito

y con él, todas sus flores.

Amarga el trago hasta la hiel

al ver caer los últimos granos,

al no encontrar oasis

en este laberinto de pasillos.

Te fuiste vestido de otoño

con la hojarasca dorada

bailando en tu pecho

y apareces todavía,

en esas horas de insomnio

que tan bien manejabas.

Y se hace cuesta arriba

el camino sin respuestas.

y se llenan de ausencia

las esquinas afiladas de los interrogantes.

Y el ruido que tanto ocupa

no puede llenar tu silla

carente de consejo y migas de pan.

Pagaría como nuevas

horas de segunda mano,

incluso las que amarillean

con el exceso de uso.

Pago como nuevas

las condenas más viejas del mundo

mientras elijo la mejor brizna

para hacerla sonar,

para romper la realidad por su eje

y encontrar un atajo

que una abril y junio,

aun sabiendo que, al llegar,

en los bolsillos

encontraremos la factura

que mayo nos pasa

todos y cada uno de los días.

Al entrar en la cueva

las sombras se alargan,

multiplican su presencia.

El frío y la humedad

llaman al miedo

que acude raudo,

haciendo polvo

las piedras que pisa.

Las estalagmitas se convierten

en fauces que atenazan

y hasta no quebrar a la presa

no aflojan.

En la cueva

enloquecen los relojes,

las horas

se vuelven días

y los días

son cadenas,

a cuyo tintineo

el eco no se atreve

a llevar la contraria.

El sueño de la razón

produce monstruos

que entre moho y setas

agrian el paladar

y ni el bombero de guardia

es capaz de apagar las llamas.

La cueva invierte la norma,

el orgullo ha de ser doblegado

y agachar la cabeza

sólo está permitido para embestir

y reducir a recuerdos

todas las paredes de la cueva.

No decaerá el rugido de la tormenta,

durará por siempre

sin dejar lugar a la venganza.

Dispararemos balas de barro

ignorando el olor de la derrota

y aun estando desnudos,

el fuego tan sólo rozará

la piel ensangrentada de las manos

mientras seguimos caminando

cabizbajos, con los dientes apretados.

Los cristales saltarán por los aires

y saldremos huyendo sin rumbo,

sin poder encontrar ni rastro

del eco de voces ausentes,

solo el grito ronco del dolor

y el arañar la piedra con las uñas.

No cesará la tormenta,

no en nosotros,

pues es la rabia de lo incomprensible

lo que ruge en la cabeza,

y es la sangre la que atruena

buscando abrirse paso

entre los restos afilados del naufragio.

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