Kristine Wells - ¿Qué le haría a mi jefe?

Son cientos. ¡Ni de coña! Me está vacilando.

—Eso es imposible.

—Quizás tenga memoria fotográfica. —Sonríe más ampliamente.

¡Oh! ¡Pues claro!

—¿La tiene?

Menea la cabeza divertido.

—No, pero sería algo genial. —Suelta una carcajada—. ¿No crees, Janna?

Parpadeo. Y sí, puede que se me humedezcan un poco las bragas.

Sigo incrédula de que sepa mi nombre, de que alguien como él se haya fijado en la chica que ocupa la última silla de su empresa.

—¿Prefieres que te llame Roberts?

¡Chúpate esa! Hasta se sabe mi apellido.

—No, Janna está bien.

—Genial —dice aún más animado—, entonces James estará bien para mí. Gracias.

No, qué va. No le has escuchado bien. El jefe buenorro no te ha dicho que lo tutees.

Voy a llamar a James Stemphelton, uno de los hombres más ricos y el soltero más cotizado de la ciudad, James.

James a secas.

Asiento. Moviendo la cabeza de arriba abajo, como uno de esos chuchos que van en la parte trasera de los coches de los años setenta.

Sí, definitivamente no estoy bien.

Es probable que me hayan despedido a primera hora de la mañana y que, por la conmoción, o por un golpe contra el canto de una mesa de Clark… o de una puerta, me encuentre en este estado mental. También cabe la posibilidad de que mientras intentaba huir de las oficinas, robando documentos pertenecientes a la empresa, o sea, mis proyectos, un guardia apodado Don Armario, me haya hecho un placaje y esté inconsciente en el suelo del hall mientras todos me observan.

Me encojo de hombros.

Podría ocurrir. De hecho, todo es mucho más verosímil de que mi jefe me haya invitado a subir a un ascensor, para ir a… ¿su despacho? Seeee, para tener sexo guarro.

Janna, céntrate.

—Sí, tengo una lesión cerebral. Voy a morir.

Mi jefe buenorro James suelta una carcajada, ha escuchado perfectamente lo que yo había pensado solo decía en mi cabeza. ¿Cuanto tiempo llevo hablando en voz alta?

—No te gustan los ascensores, ¿eh?

Dios de mi vida, ¿qué demonios he dicho en voz alta? Lo del sexo guarro no, ¿verdad?

—Son unos ascensores bastante seguros. Si no, no trabajaría en la última planta.

Me consuelan sus palabras. Si le hubiese dicho algo sobre sexo guarro en su oficina, quizás no me hablaría de la seguridad de los ascensores.

—Odio las alturas. —Suelto una risa nerviosa.

Al menos lo que he dicho es verdad, odio volar, igual que un gorrioncito el 4 de julio.

—Entonces odiará volar.

¿Me lee la mente?

—Lo odio más que un mal chocolate.

Me mira interesado.

—¿Odia el mal chocolate?

Asiento y lo miro como si fuera la pregunta más estúpida del mundo.

—¡Por supuesto!

—Pensé que no habría chocolate malo.

Lo miro condescendiente.

No te enteras de nada.

—El chocolate engorda. Al menos el que no es de cacao puro —Bravo, Janna, algo obvio que todo el mundo sabe—. Puestos a poner celulitis en tu cadera de por vida, lo mínimo que puede esperarse del chocolate es que sea bueno. Bueno no, excelente. Tiene que valer la pena.

—¿Como una infidelidad?

Lo miro desconcertada. ¿Cómo demonios habrá atado esos conceptos? Quizás sea un hombre infiel por naturaleza. Pero luego pienso en sus palabras y razón.

—Puestos a poner los cuernos a tu novio, por lo menos que sea Brad Pitt. Que me perdone Steve Urkel, pero seamos sinceros…

Me mira muy divertido y me callo.

—La entiendo perfectamente. —Se ríe—. Volviendo al tema del chocolate, está un poco sobrevalorado, ¿no?

¿Qué dice?, ¿está enfermo? Yo daría mi bazo por un buen chocolate. Total, no sirve para nada.

Pero él continúa hablando:

—¿Sabes que aparte de algunas trazas de frutos secos el chocolate puede tener algunos pelos de animales como rat…

—No, no, no —ni en broma va a joderme la vida y mi amor por el chocolate—. No me quites las ganas de vivir, te lo suplico.

Su carcajada apaga el tintineo de las puertas del ascensor al abrirse.

Levanta las manos en señal de rendición.

—Solo era un dato curioso.

—Que no necesito saber.

Sale del ascensor y se da la vuelta para mirarme de arriba abajo.

Yo trago saliva, Dios, esa mirada… estoy enamorada.

No, en serio. Menuda mierda, si esto fuera una novela romántica no tendría ni pizca de gracia, la chica prendada del tío buenorro desde el primer capítulo.

¿Pero cómo no enamorarme con esos ojazos, ese pechote enfundado en un traje hecho a medida… y esa mano estirada hacia mí?

—Janna —me llama.

—¿Sí?

—El portafolio.

—Ah. —Me río como una tonta.

Cuando se lo doy, no pierde tiempo y empieza a caminar por la carísima moqueta.

Pensé que la última planta estaría desierta, pero joder, parece Bustock. Está lleno de mujeres enfundadas en trajes de tela gruesa, peinados exquisitos y unos andares que demuestran una seguridad que yo jamás poseeré.

—Sígueme.

Por supuesto, como si me fuera a quedar sola en medio de esa jungla.

Le sigo hipnotizada por lo que me rodea, doy pasitos cortos por encima de la moqueta. Sí, le estoy siguiendo como un perrito, pero no puedo hacer más.

Las paredes son de vidrio y si me fijo bien, tampoco hay tanta gente. Diez despachos están a un lado del edificio, unas vistas espectaculares, el centro es solo una recepción y al fondo una pared de cartón piedra que debe esconder a los becarios más prometedores. La otra zona del edificio, solo tres despachos, y el que hace esquina. Ese… es el del jefe buenorro.

—Hemos llegado a la zona cero. —Él se para frente a la puerta de cristal y se ríe—. Es una forma de decirlo.

Abre los brazos y veo mi portafolio elevarse para que pueda abarcar un gran despacho, minimalista, pero con las paredes forradas de libros antiguos en uno de sus lados, y un gran cuadro renacentista lleno de hombres y mujeres desnudos, en el otro.

Lo que me faltaba a mi imaginación desbordante.

—Janna, bienvenida al corazón de las empresas Stemphelton.

Asiento y lo miro como una idiota porque no sé que más puedo hacer.

—Pues guay.

¿Pues guay…? menuda labia, ahora sí que va a caer enamorado de ti.

Por suerte no me contrataron para redactar discursos.

—¿Te gusta mi despacho?

Cuando se da la vuelta, creo… ¿o es mi imaginación que está un poco más cerca de lo que debería?

—Vamos al lío…

Dios de mi vida, vamos donde quieras. Pero en lugar de eso digo:

—¿Cómo dice?

Me mira sin perder la sonrisa de guaperas, que guaperas suena un poco despectivo en mi cabeza, pero es que es una sonrisa taaaaan de guapo.

—Janna…

¡No! ¿Me estaba hablando? Y yo en la inopia.

—¿Sí?

—Estoy impresionado.

Asiento.

Claro.

Impresionado.

¿Por qué? Pero en lugar de preguntar eso me sale un extraño ruido de mi boca, como una pedorreta o algo así como diciendo, por supuesto que estás impresionado, no esperaba menos, porque tengo unos ojos marrones de lo más vulgares… un cabello que se me encrespa y del que tengo tentaciones de deshacerme de él y rapármelo al cero y un cuerpo sin forma alguna a no ser que me ponga una superfaja Kardashian.

—¿Impresionado?

—Sí.

¡Oh! ¡Qué ojazos!

—Gra... cias.

—Este borrador es lo mejor que he visto en mucho tiempo, quizás años —dice muy entusiasmado—. Señor… quizás el mejor de toda mi vida, al menos viniendo de alguien tan joven.

Asiento, porque si hablo seguramente se me desencajará la mandíbula y haré un puto cuadro.