Alexandre Dumas - Der geheimnisvolle Arzt - 2. Band

Und in der Tat, es gab jenen Schwall im Volk, der zur Zeit eines Sturms auf den Wellen auftritt.

"Aber da ich bereit bin zu sterben", rief ich dem Henker zu, "was macht es schon, ob ich auf der Liste stehe oder nicht?"

"Es kommt mir auf die Vorschriften an, schönes Kind!" sagte der Scharfrichter; "ich tue meine Arbeit nicht aus Begeisterung".

Der Mann in der Carmagnole sagte: "Und ich auch! Ich schulde meine Rechnungen dem Revolutionsgericht; meine Forderung lautet auf dreißig Köpfe, nicht auf einunddreißig. Gute Konten machen gute Freunde".

"Ich werde Ihnen keine Chance geben, es zu tun", sagte der Mann, "Und wenn Sie mir nicht gehorchen, werden Sie es mit mir zu tun bekommen".

"Bürger", rief der Henker, an das Volk gewandt, "ich appelliere an euch! Ich habe den Auftrag, ein Kind hinzurichten, das nicht auf meiner Liste steht. Soll ich es machen?"

"Nein! Nein! Nein!", riefen Tausende von Stimmen.

"Nieder mit Henriot! Nieder mit den Guillotineers!"

Henriot, halb betrunken wie immer, trieb sein Pferd in die Menge, auf die Seite, von der die Drohungen kamen.

Dann begannen die Steine zu regnen und die Stöcke zu schwingen.

Der Mann in der Carmagnole sagte: "Nimm meinen Arm, Bürger".

Der Tumult nahm zu. Das Volk warf sich auf das Schafott, um es abzureißen; die Gendarmen eilten ihrem Chef zu Hilfe. Ich war bereit zu sterben, aber ich wollte nicht in Stücke gerissen oder unter den Füßen der Pferde zerquetscht werden.

Ich habe mich mitreißen lassen.

Die Menschen, die mich erkannten und glaubten, mich retten zu wollen, machten sich vor mir auf und schrien:

"Pass auf!"

An der Ecke des Quai des Tuileries fanden wir eine Kutsche.

Der Mann in der Kutsche öffnete die Tür, schob mich hinein und stieg nach mir ein.

"Zu den Karmeliten!", rief er dem Kutscher zu.

Die Kutsche setzte sich in hohem Trab in Bewegung, fuhr am Quai des Tuileries vorbei, überquerte die Brücke, so schnell sie konnte, und fuhr in die Rue du Bac. Am Ende einer viertelstündigen Fahrt hielt er vor dem Karmeliterkloster, das seit zwei Jahren zum Gefängnis umfunktioniert worden war.

Mein Begleiter stieg aus der Kutsche und klopfte an eine kleine Tür, vor der ein Wachposten lief.

Der Wächter blieb stehen, schaute neugierig in den Wagen, sah eine Frau allein, dachte, es gäbe nichts zu befürchten, und setzte seinen Weg fort.

Die Tür öffnete sich, und der Concierge erschien, begleitet von zwei Hunden.

Diese Hunde erinnerten mich an die der Truppe, die mir der tapfere Ferney am Tag meiner Ankunft im Gefängnis zu erkennen gegeben hatte.

"Ah, Sie sind es, Bürger Kommissar!" sagte der Concierge; "was gibt es Neues?"

"Ich habe Ihnen einen Untermieter mitgebracht", sagte der Mann in der Carmagnole.

"Sie wissen, dass wir überfüllt sind, Herr Bürgerkommissar", antwortete der Hausmeister.

"Nun, sie ist eine ehemalige Dienerin, Sie können sie in die gleiche Zelle stecken wie die beiden Aristokraten, die ich Ihnen heute geschickt habe".

"Lass sie kommen", sagte der Hausmeister und zuckte mit den Schultern; "einer mehr, einer weniger".

"Komm!", rief der Mann in der Carmagnole.

Ich stieg aus der Kutsche und trat ein. Die Tür schloss sich hinter mir.

"Geh ins Gefängnis", sagte der Hausmeister.

Der Mann mit der Carmagnole sagte es mit leiser Stimme zu mir.

Ich war wie betäubt von all dem, was gerade um mich herum passiert war. Ich gehorchte, ohne zu wissen, was ich tat ... Es war dein Name, mein Geliebter, der mir über die Lippen kam.

"Wie ist Ihr Name?", fragte der Concierge.

"Hélène Mérey", antwortete ich.

"Mit welcher Begründung werden Sie hierher gebracht?"

"Sie weiß es selbst nicht", sagte der Superintendent hastig, "aber in zwei oder drei Tagen wird alles klar werden. Ich werde mich um sie kümmern und zurückkommen".

Dann, leise:

"Sie", sagte er, "können nur an eine Sache denken, und das ist, sich selbst vergessen zu machen".

Und er ging hinaus und winkte mir ein Zeichen der Hoffnung zu. Er dachte wahrscheinlich, dass ich leben wollte.

Ich wurde mit dem Concierge allein gelassen.

"Haben Sie etwas Geld, Bürgerin?"

"Nein", antwortete ich.

"Dann müssen Sie sich von der Gefängnisdiät ernähren".

"Welches auch immer Sie mögen".

"Kommen Sie mit".

"Ich werde Ihnen folgen".

Wir überquerten den Hof, und durch einen feuchten Korridor führte er mich in ein enges, dunkles Verlies, zwei Stufen hinunter, mit einem vergitterten Fenster, das sich zum Garten des alten Klosters hin öffnete. Eine der beiden Frauen war jene schöne Person, die ich im Gefangenenwagen an der Ecke der Rue Saint-Martin getroffen hatte; sie hielt noch immer die Rosenknospe im Mund, die ich ihr geschickt hatte.

Sie erkannte mich, stieß einen Freudenschrei aus und kam mit offenen Armen zu mir.

Ich antwortete mit einem ähnlichen Schrei, und drückte sie an mein Herz.

"Verstehst du, liebe Josephine, sie ist es! Welch ein Glück, sie wiederzusehen, als ich dachte, sie sei guillotiniert".

Das schöne Geschöpf, dem ich meine Rosenknospe zugeworfen hatte, war Terezia Cabarrus.

Die andere war Joséphine Tascher de La Pagerie, Witwe von General Beauharnais.

Diese aufkeimende Freundschaft erweiterte sich durch unmerkliche Fäden zu meiner Liebe zu ihnen. Ich weiß nicht, wie ein wenig von dieser völlig verlorenen Hoffnung in mein Herz zurückkam.

Von Zeit zu Zeit flüsterte in der Tiefe meiner Brust eine dumpfe Stimme: "Wenn er doch nicht gestorben wäre!"

Meine beiden neuen Gefährten fragten mich zuerst nach der Geschichte meiner Abenteuer. Meine Rückkehr war nicht nur verblüffend, sondern fabelhaft. Wie Eurydike war ich aus dem Land des Todes zurückgekehrt.

Nachdem sie mich auf dem Wagen des Verurteilten gesehen hatte, nachdem sie mein letztes Erbe, eine von der Gefängnismauer gepflückte Rosenknospe, erhalten hatte, sah Terezia mich wieder lebendig.

Ich war unter der Guillotine hindurchgegangen, statt darauf.

Ich habe ihnen alles erzählt.

Sie waren beide jung, beide verliebt, beide verzehrt von Erinnerungen, Ungeduld, Lebenshunger. Jedes Mal, wenn es an der Tür klopfte, sahen sie sich zitternd an und spürten, wie die Todesangst in ihre Herzen drang.

Sie hörten mir mit einem Erstaunen zu, das an Unglauben grenzte. Ich war sechzehn Jahre alt, schön und doch lebensmüde, ich hatte mich nach dem Tod gesehnt.

Bei dem bloßen Gedanken, die Verurteilten einen nach dem anderen absterben zu sehen, dreißigmal hintereinander das Geräusch des Messers zu hören, das in das Fleisch sticht, waren sie bereit, in Krämpfe zu fallen.

Der Reihe nach erzählten sie mir ihr Leben.

Ich weiß nicht, warum es mir so vorkommt, dass diese beiden Frauen zu schön und zu vornehm sind, um nicht eines Tages dazu berufen zu sein, eine große Rolle in der Welt zu spielen. Deshalb werde ich mich eine Zeit lang um sie kümmern.

Wenn ich also sterben sollte und du, Geliebter, zurückkommst, ist es gut, dass du die beiden Frauen kennst, denen du die letzten Geheimnisse meines Herzens fragen kannst. Und was würde ich tun, wenn ich Dir nicht schreiben würde? Dir zu schreiben bedeutet, mich davon zu überzeugen, dass Du noch am Leben bist. Ich sage mir, dass es nicht wahrscheinlich ist, aber dass es möglich ist, dass Du eines Tages diese Erinnerungen lesen wirst; auf jeder Seite wirst Du sehen, dass ich an Dich denke und dass ich nicht einen einzigen Moment aufgehört habe, Dich zu lieben.

Terezia Cabarrus ist die Tochter eines spanischen Bankiers; sie wurde mit vierzehn Jahren mit dem Marquis de Fontenay verheiratet.

Er war ein echter Aristokrat, wie ein Marquis heute genannt wird, vernarrt in sein Wappen und seine Wetterfahnen, glaubte an die Unvergänglichkeit seiner Lehnsrechte, war alt, spielsüchtig und libertinär.