Cedric Balmore - Mörder sind keine Engel - 7 Strand Krimis

„Ich sage Ihnen nur, was Sie erwartet“, meinte Bount und griff sich plötzlich an den Hals. „Ich habe Durst. Das Einatmen des verdammten Gases hat mir die Kehle buchstäblich ausgedörrt. Dürfte ich Sie um etwas Eiswasser bitten?“

„Gern, ich hole es Ihnen“, sagte die junge Frau, stand auf und ging hinaus.

Bount schnellte aus dem Sessel hoch, griff nach dem Telefonblock und prägte sich die Nummer ein, die auf einem kleinen Zettel stand, der unter dem Deckel klemmte. Dann nahm er wieder Platz.

Wenige Minuten später brachte ihm Joyce Finch das Gewünschte. Er bedankte sich, trank und stand auf. „Ich empfehle Ihnen, die Polizei zu benachrichtigen – wegen des Eindringlings“, sagte er. „Man könnte sich sonst wundern, weshalb Sie auf eine Anzeige verzichteten.“

„Warum sagen Sie mir das? Selbstverständlich informiere ich das Revier! Ich habe es bislang nur unterlassen, weil Sie mich mit Fragen aufhielten und weil ich meine, dass ein Privatdetektiv am Ende mehr für die Aufklärung eines solchen Falles tun könnte als ein simpler Reviercop.“ „Damit“, sagte Bount und verzog kaum merklich die Lippen, „werden Sie hoffentlich Recht behalten.“

Er verabschiedete sich und ging. Joyce Finch brachte ihn zur Tür, dann eilte sie zurück ins Wohnzimmer und griff nach dem Telefonhörer. Sie wählte eine Nummer, die sie im Kopf hatte und presste nervös die Lippen zusammen, als der Teilnehmer sich nicht sofort meldete.

„Ja?“, tönte ihr endlich eine weibliche Stimme entgegen.

„Wir müssen Bount Reiniger abservieren“, sagte Joyce Finch. „Er hat mich hereingelegt.“

„Bist du verrückt geworden? Wie kannst du am Telefon solche Sachen sagen?“

„Wenn du dich mit ,ja‘ meldest, bist du allein, das war so abgemacht...“ „Ich bin allein, stimmt, aber es ist einfach Wahnsinn, solche Dinge zu äußern! Jemand könnte die Leitung angezapft haben ...“

„Doch nicht hier, am Battery Park. Wir gelten als konservativ, als die Stützen der Gesellschaft.“

„Man kann nie wissen. Am Ende ist es die Steuerfahndung, die dann die gewonnenen Informationen an die Polizei weiterleitet. Was ist passiert?“

„Er hat mein Foto in Hamishs Brusttasche gefunden“, sagte Joyce Finch. „Ich habe ihm weisgemacht, mit Hamish geschlafen zu haben.“

„Du spinnst. Warum hast du das gesagt? Weißt du überhaupt, wie Hamish aussah? Er war ein hässlicher Gorilla, sowas hättest du nicht mal mit 'ner Zange angefasst.“

„Weiß ich. Du lieber Himmel, ich schlafe doch nicht mit jedem! Aber ich hielt es für das Beste, Reiniger dieses Märchen aufzutischen, und ich werde es selbstverständlich auch der Polizei gegenüber wiederholen. Die sollen mich ruhig für ein Flittchen halten, das ist mir lieber als die Wahrheit ...“

„Du sagst, Reiniger hätte dich hereingelegt“, sagte die Teilnehmerin.

„Hat er auch. Das Ganze ist eigentlich Coppers Schuld. Er war im Haus, als Reiniger aufkreuzte und verursachte ein Geräusch, das den Schnüffler aktiv werden ließ. Copper war zum Glück clever genug, sich Reinigers Zugriff zu entziehen.“

„Es war dumm von dir, Copper ins Haus zu bitten“, sagte die Frau am anderen Leitungsende.

„Ach was, Copper ist okay, auf den können wir uns verlassen. Er hatte Anspruch auf sein Geld. Du musst zugeben, dass er gute Arbeit geleistet hat.“

„Wie gut seine Arbeit wirklich war, werden wir erst nach ein paar Stunden, Tagen oder Wochen wissen.“

„Ich muss ihn anrufen. Reiniger ist auf dem Wege zu ihm“, sagte Joyce Finch.

„Reiniger hat ihn erkannt?“

„Nein, aber er hat Coppers Telefonnummer bei mir gefunden“, sagte Joyce Finch. „Reiniger bat mich um ein Glas Wasser. Ich ging hinaus und peilte kurz durchs Schlüsselloch, um festzustellen, was der Schnüffler mit diesem Trick beabsichtigte. Reiniger ging zum Telefon und öffnete den Merkblock. Obenauf lag der Zettel mit Coppers Anschluss.“

„Du glaubst, Reiniger könnte ihn sich eingeprägt haben und jetzt unterwegs sein, um mit dem Inhaber des Anschlusses zu sprechen?“ „Davon bin ich überzeugt. Ich werde den Zettel sofort vernichten.“

„Es war idiotisch von dir, ihn aufzubewahren!“

„Ich weiß. Aber wie hätte ich denn ahnen sollen, dass Reiniger bei mir aufkreuzt?“

„Wir benehmen uns wie die Anfänger“, sagte die Teilnehmerin bitter. „Am liebsten würde ich den ganzen Krempel einfach hinschmeißen.“ „Das geht nicht mehr, Leslie. Es führt kein Weg zurück“, sagte Joyce Finch.

„Wir müssen Schluss machen ...“ „Ich weiß“, sagte Joyce Finch. „Ich rufe Copper an. sobald er zu Hause ist. Er wird Bount Reiniger einen heißen Empfang bereiten. Einen tödlichen Empfang ...“

Joyce Finch legte auf. Plötzlich erstarrte sie. Sie stand reglos, hoch aufgerichtet, spürte aber genau, wie etwas Kaltes, Furchterregendes über ihre Haut kroch, es war wie eine schmutzige Flutwelle, in der sie zu ertrinken drohte.

Obwohl sie weder etwas sah noch hörte, fühlte sie deutlich, dass sie nicht allein im Raum war.

Jemand stand hinter ihr.

Bount Reiniger?

Nein. Sie hatte die Haustür hinter ihm geschlossen. Es gab keinen Weg durch den Hof – es sei denn, man nahm eine halsbrecherische Klettertour über Dächer und Fassaden in Kauf.

Joyce schluckte. Sie hörte das Atmen eines Menschen und schloss die Augen. Der Unbekannte hatte die ganze Zeit hinter ihr im Zimmer gestanden und Wort für Wort mitbekommen, was sie gesagt hatte.

Es hatte keinen Zweck, die Selbstpeinigung fortzusetzen. Auch eine Vogel-Strauß-Politik war fehl am Platze. Ich muss Gewissheit haben, dachte sie, und wandte sich mit einem Ruck um.

Ihre terrorähnliche Verkrampfung löste sich. Sie blickte in das grinsende Gesiebt eines Mannes, den sie kannte und als ihr Werkzeug betrachtete:

Bruce Copper!

„Mein Gott“, sagte Joyce Finch und stieß die Luft aus. „Sie haben mich maßlos erschreckt.“

„Das tut mir leid“, sagte Copper. „Sie haben vorhin die Tür von innen zugeschlagen, sind aber im Haus geblieben ...“

„So ist es“, sagte Copper.

„Sie müssen ihn töten, Bruce!“

„Das mit der Telefonnummer war ein krasser Fehler“, stellte Copper fest.

„Es liegt an Ihnen, ihn für mich zu korrigieren.“

„Wie stellen Sie sich das vor? Das ist nicht wie mit Winter oder Hamish. Bei Reiniger handelt es sich um einen ausgekochten Profi.“

„Nennen Sie einen Preis.“ „Hunderttausend“, sagte Copper. Er hatte aufgehört, zu grinsen. Seine dunklen Augen waren hart und fordernd.

„Sie haben den Verstand verloren!“, murmelte Joyce Finch fassungslos.