Antonio Pérez Gil - Poesía para gente sencilla

en el fuego, en el aire

y en la tierra.

Siempre estoy en casa

donde quiera que me encuentre,

donde quiera que vaya.

Siempre busqué personas sencillas

de buen corazón,

humildes y honradas.

Para que en mi regreso al hogar

me acompañaran.

La vuelta al origen: nuestra casa.

Donde el espíritu en paz duerme

mientras las estrellas silenciosas

en sueños le hablan.

Presiento que es la hora de volver.

Un apacible y cálido viento

me empuja y me arrastra.

Vuelvo a casa, nuestra casa.

La morada del alma.

Alguien allí me espera.

visión nocturna de la palacia

Sombras plateadas, por la luz de los siglos.

Paisaje de austeros campos.

Tierra fuerte, de gente noble.

Huellas de surco en los rostros,

vidas de azada y de carro,

tiempo de calma y sin prisa.

Nada duerme en la noche.

Una tenue y mística luz,

todo lo invade.

En la oscuridad, las sombras.

Cubre el llano

una luz plateada sin fin.

Aquí en la recta del camino,

allá ya llega.

Allí con el mismo polvo cósmico

divina emanación de claridad.

Levemente ensombrecido,

paisaje de ensueño.

Todo tan cerca, y tan lejos…

todo unido por la misma energía

sin apenas ruido.

Con la paz y el descanso

de una vida alegre y triste.

Con la paz y el silencio

de un patio bordeado

de oscuros, de austeros

y altivos cipreses.

Con la paz y el descanso

de la muerte.

Para ir desde Valencia, mi residencia habitual, a mi pueblo, Sacañet (Castellón), tenía que viajar en un autobús de línea hasta Alcublas (Valencia), que era el último pueblo hasta donde llegaba el autobús.

A partir de aquí y para llegar a mi destino, tenía que recorrer una distancia de unos diez kilómetros, por un camino de tierra y entonces de carro.

Por la hora de llegada del autobús, este trayecto había que hacerlo normalmente al anochecer.

Hay una llanura entre las dos poblaciones, que se llama «la Palacia».

Una noche hice yo solo este recorrido, tenía 17 años, la noche era ventosa, el paraje totalmente solitario, muy montañoso, había llovido la noche anterior…

el niño autista

No habla.

Juega solo,

no se relaciona

con nadie.

Farfulla,

balbucea,

gesticula

y grita.

Golpea con el dorso

de sus manos,

la tabla de la mesa

o el duro suelo.

Tamborilea

siempre con

dos objetos iguales

de forma repetitiva

y casi permanente,

constante,

muy constante.

A veces da saltitos

con mucha alegría.

Anda de aquí para allá

errante

sin saber dónde ir.

En ocasiones

se para,

mira como atento.

Y siempre se ríe

sin que sepamos por qué.

Él solo.

la dehesa en llamas

Llega mi savia hasta el suelo

como sangre que derramo

por esta tierra quemada

y este nuevo cementerio.

Veo a mi padre encendido

y en hoguera violenta

mi madre se ha convertido.

Mis hermanos abrasados

del mismo humo prendidos.

Vuela la leve ceniza

en un turbio torbellino.

Truena la sucia venganza

de un triste peón

del destino

que a traición

nos ha vendido.

Gime el bosque masacrado

llora el bosque ennegrecido.

Vuela un mensaje de peste

cruel presagio de lo inerte

que no tenía sentido.

Huele a quemado y pillaje,

y hasta mí llegan crujidos

del que muere en este infierno

que ha brotado enloquecido.

Indefensos solitarios

los que juegan con el viento,

recios troncos de madera

recia casta, recios leños.

Os ha tocado la suerte

de tener la misma muerte

del que expira

en estos montes,

para pagar desficacias

de innobles resentimientos

de audacias

que son quimeras,

y de ingratos violentos.

Y ahora traigo este lamento

de un maldito juramento

que ha destruido…

la vida.

Una de las veces que ardió la Dehesa del Saler (Valencia), hice esta poesía, que publicaron los diarios de la provincia.

el perdón

Volvió de nuevo

a mi vida

entre risas y alegrías

ese ángel

del perdón.

Pero que no tiene alas

ni una corona

ni nada.

Es sencillo y bondadoso

cuando te mira

a los ojos.

Con su mirada sencilla

te dice:

«Si perdonas,

no te humillas,

más bien

refrescas la herida

y se ensancha

el corazón».

espíritu libre

Soy un viajero

solitario.

No poseo

nada.

No pertenezco

a ningún sitio

ni a ningún

país.

Siento que estoy

muy lejos

de mi verdadero

hogar.

Soy un vagabundo

sobre la faz

de la tierra.

Llegué solo

y solo también

algún día

partiré.

itálica

¿Qué quedó de ti?

¡Oh, Itálica…!

Con tus columnas

dormidas

gastadas y

derruidas.

Tú, cuna de

emperadores,

primera ciudad

romana.

Calzadas de piedras

y pulidas losas.

De foro vacío.

Con calles sin gente

sin alboroto

y sin ruido.

Donde cruzan

los caminos.

Tiempos lejanos

dormidos en

el olvido.

Gloriosas hazañas

de unas vidas

olvidadas.

Que el impasible,

monótono tiempo

eternamente

se llevó.

la china sin mao

Un jarrón de porcelana, una flauta de bambú

con la Gran Muralla y la dinastía Manchú.

Farolillos de papel con fuego iluminan la noche.

Oraciones que vuelan hacia el cielo.

El gran mandarín viene con su coche.

Seiscientos eunucos, la Ciudad Prohibida

con la emperatriz y las concubinas.

El búfalo y Lao-tse y unos dignatarios

y cien secretarios se toman el té.

Castillos de fuegos de colores, un peinado con coleta.

El príncipe Wen vuela una cometa.

Un junco navega, caligrafía con pincel,

el emperador pasea con su favorita por el río Yangtsé.

La embajada inglesa, comerciar con Oriente,

los diablos extranjeros llegan por poniente.

La guerra del opio, una granja de patos