Alexandre Dumas - Der Sohn des Verurteilten

Die Augenbraue von M. Coumbes runzelte sich immer mehr, als er ihn ansah. Er tadelte Millette dafür, dass sie so wahnsinnige Zärtlichkeit für ihr Kind zeigte und behauptete, dass ihre Verliebtheit in ihn sie von ihren häuslichen Pflichten ablenkte. Er beklagte sich wiederholt über die Unachtsamkeit, die sie, wie er sagte, bei der Zubereitung irgendeines Gerichts an den Tag gelegt hatte, und führte sie auf die Ablenkungen zurück, die ihr derjenige bereitet hatte, den er in seiner Vorahnung den Schurken nannte, und gleichzeitig hatte er in seiner Logik stets ein wachsames Auge auf ihre Geldbörse; er hielt es für unmöglich, dass dieser junge Mann mit Augen wie denen, die er besaß, sie nicht eines Tages ausrauben würde.

Das Ergebnis dieser Vorkehrungen von M. Coumbes war, dass Millette gezwungen war, sich zu verstecken, um ihr Kind zu umarmen. Letzterer schien dies nicht zu bemerken. Er hatte in seiner Seele den angeborenen Adel, die Erhabenheit des Gefühls, die seine Mutter auszeichnete.

Millette hatte ihn in Unkenntnis der Vergangenheit gelassen; sie hatte ihm nichts von ihrer traurigen Geschichte erzählt, aber sie wiederholte ihm ständig, dass er denjenigen lieben und verehren solle, den sie nie etwas anderes als ihren Wohltäter nannte; und das Kind hatte sich bemüht, die Dankbarkeit zu bekunden, die aus seinem Herzen strömte und die er auch dann empfunden hätte, wenn M. Coumbes keinen anderen Titel gehabt hätte als die Zuneigung, die er in einer Mutter zu wecken wusste, die Marius so zärtlich schätzte.

Als er älter wurde, fügte Marius, wenn er sich weiterhin voller Sorgfalt und Aufmerksamkeit gegenüber M. Coumbes zeigte, noch eine grenzenlose Geduld und voller Respekt hinzu. Offensichtlich glaubte der junge Mann in seinem Scharfsinn zu ahnen, dass zwischen dem Hafenmeister und ihm realere Bande als die des Nutzens bestanden.

Was ihn in dieser Überzeugung bestätigt haben mag, war, dass er sich allmählich daran gewöhnt hatte, Herrn Coumbes seinen Vater zu nennen, und dass dieser nichts dagegen einzuwenden hatte.

Als M. Coumbes von Marseille nach Montredon abreiste, war es ein Jahr her, dass der Sohn von Millette als junger Angestellter in ein Geschäft eingetreten war. Jeden Abend flüchtete er, um zu seiner Mutter zu gehen und sie zu küssen. Es war dieser abendliche Kuss, den sie im Begriff war zu verlieren, der in Millette das Bedauern auslöste, das ihr die Stadt zu bereiten schien. Sie war so traurig, dass M. Coumbes es bemerkte. Er war so glücklich, in jeder Hinsicht zu triumphieren, die bösen Witzbolde, die behauptet hatten, dass er, um Bäume in seinem Garten zu haben, gezwungen wäre, Kulissen aus dem großen Theater zu leihen, zum Schweigen zu bringen, dass er nicht wollte, dass Millettes Gesicht ein Fleck auf seinem Glück war.

Er erlaubte ihr deshalb, ihren Sohn jeden Sonntag mitzubringen.

In jenem Sommer 1845 ereignete sich ein Ereignis, das das Leben von Herrn Coumbes in einzigartiger Weise veränderte.

Eines Abends, als er im Schatten seines Feigenbaums und seines Hauses zusammen saß, halb umgedreht in seinem Stuhl, den Kopf auf die letzte Stange gestützt, verfolgte er mit seinen Augen nicht die goldenen Wolken, die dem Sonnenuntergang entgegenflogen, sondern den Fortschritt der Feigen, die im Wachstum waren, Er beobachtete den Fortschritt der Feigen, die sich in den Achseln jedes Blattes seines Baumes rundeten, und während seine Fantasie das bernsteinfarbene Fruchtfleisch genoss, hörte er den Klang der Stimmen zweier Personen, die an dem Schilfspalier entlanggingen, das seinen Garten auf der Straße umgab. Eine dieser Stimmen sagte zu der anderen:

"Sie werden die Qualität dieses Sandes an der Luft beurteilen können; weder in Bonneveine, noch in der Aygalades, noch bei der Blancarde, weder für Gold noch für Silber, könnten Sie finden, was Sie gleich sehen werden. Der König von Frankreich, Sir, der König von Frankreich hat nichts dergleichen in seinem Garten!"

Im selben Moment, und während M. Coumbes mit flatterndem Herzen nach dem Adressaten dieses Lobes Ausschau hielt, blieben die Personen vor dem kleinen Holztor stehen, das die Wohnung umschloss. Einer von ihnen war ein benachbarter Wirt, der andere ein junger Mann, den M. Coumbes zum ersten Mal in Montredon sah.

Er blieb stehen und deutete auf den Garten, der damals üppig grünte, vor allem aber auf das Erbsenbeet, das sich im Winde wiegte:

"Sehen Sie!" rief er mit einer Geste, die die Feierlichkeit seines gebieterischen Akzents verdoppelte.

Herr Coumbes wurde rot wie ein junges Mädchen, dem zum ersten Mal ein Kompliment über seine Schönheit gemacht wird, und er fühlte sich bereit, seine Augen bescheiden zu senken.

Der junge Mann betrachtete den Garten mit weniger Begeisterung als sein Gesprächspartner, aber dennoch mit anhaltender Aufmerksamkeit; dann gingen beide weg, und M. Coumbes schlief nicht. Die ganze Nacht träumte er von den Komplimenten, die er dieser liebenswürdigen Persönlichkeit machen würde, wenn er sie zum ersten Mal treffen könnte.

Am nächsten Tag war er gerade dabei, diese liebgewonnenen Produkte zu gießen, und Millette half ihm dabei, als er ein neues Geräusch hörte, das nicht mehr von der Straße kam, sondern von der Seite, wo ein langer Raum von Dünen und Hügeln seine Behausung von dem halben Dutzend Häuser trennte, die als das Dorf La Madrague bekannt waren, ein Raum, der bisher verlassen und dem Salbei, der Strohblume und der wilden Nelke überlassen war, die ihn je nach Jahreszeit mit ihren weißen, gelben oder rosa Blüten bedeckten.

"Wer zum Teufel kommt denn da?", sagte M. Coumbes, angelockt von dem Honig, den er am Vortag gekostet hatte.

Dann, ohne Millette Zeit zu geben, etwas zu erwidern, trug er einen Stuhl an seiner Schilfwand entlang und machte sich daran, seine Neugierde zu befriedigen, indem er sie mit Feingefühl ausbreitete.

Diese Stimmen waren nicht mehr und nicht weniger als die von drei oder vier Arbeitern; aber diese Arbeiter trugen Seile, Pfähle und Meilensteine; sie zeichneten Winkel in die Brache, die an M. Coumbes' Häuschen grenzte, und er war kein Mann, der nicht fragen würde, was das zu bedeuten hatte.

Man erzählte ihm, dass ein Einwohner von Marseille, vielleicht verführt durch die glänzende Aussicht, die das Haus von Herrn Coumbes den Passanten bot, dieses Land gekauft hatte und dort eine Villa nach seinem Vorbild bauen wollte.

Herr Coumbes war dieser Nachricht gegenüber ziemlich gleichgültig. Er war kein Misanthrop aus misanthropischer Voreingenommenheit. Er hatte die Einsamkeit eher akzeptiert, als sie zu suchen; die Gesellschaft seiner Mitmenschen hatte nichts, was ihn anzog, obwohl er nicht gekommen war, um sie zu meiden.

Es dauerte jedoch nicht lange, bis er die Nachteile zu spüren bekam. Am nächsten Tag gruben die Maurer einen Graben entlang des Spaliers, das die beiden Häuser trennte.

Er erfuhr, dass sein zukünftiger Nachbar das Schilf als Zaun nicht für ausreichend hielt und beabsichtigte, es durch ein riesiges Parallelogramm aus Stein zu ersetzen.

Die Gleichgültigkeit von M. Coumbes nahm bei diesen Worten die Form von Verärgerung an. Er überlegte, dass er durch diese nutzlosen Befestigungen das Meer und das Kap Croisette aus den Augen verlieren würde, und im selben Moment war er wahnsinnig verliebt in deren Schönheiten. Dann hat diese Konstruktion seine eigene gedemütigt. Sein Schilf würde eine jämmerliche Figur neben der schönen Mauer des Nachbarn machen. Sein Häuschen würde im Vergleich zu einer Villa in der öffentlichen Meinung deutlich abfallen. Diese letzte Überlegung war so stark, dass er sich sofort auf den Weg machte, um einen Maurer aus der Nachbarschaft anzufordern und ihn mit der Arbeit zu beauftragen, es seinem Nachbarn gleichzutun.