Liselotte Welskopf-Henrich - Stein mit Hörnern

Liselotte Welskopf-Henrich

Stein mit Hörnern

Roman

Palisander

Überarbeitete und ergänzte Neuausgabe

1. Auflage März 2013

© 2013 by Palisander Verlag, Chemnitz

Erstmals erschienen 1972 im Mitteldeutschen Verlag, Leipzig

Alle Rechte vorbehalten. Kein Teil des Werkes darf in irgendeiner Form (durch Fotografie, Mikrofilm oder ein anderes Verfahren) ohne schriftliche Genehmigung des Verlages reproduziert oder unter Verwendung elektronischer Systeme verarbeitet, vervielfältigt oder verbreitet werden.

Einbandgestaltung: Claudia Lieb

Lektorat: Palisander Verlag

Redaktion & Layout: Palisander Verlag

1.digitale Auflage: Zeilenwert GmbH 2014

ISBN 9783938305645

www.palisander-verlag.de

Das Blut des Adlers

Pentalogie

1. Band: Nacht über der Prärie

2. Band: Licht über weißen Felsen

3. Band: Stein mit Hörnern

4. Band: Der siebenstufige Berg

5. Band: Das helle Gesicht

Rot ist das Blut des Adlers.

Rot ist das Blut des braunen Mannes.

Rot ist das Blut des weißen Mannes.

Rot ist das Blut des schwarzen Mannes.

Wir sind alle Brüder.

Der Medizinmann von Alcatraz (1970)

Cover

Titel Liselotte Welskopf-Henrich Stein mit Hörnern Roman Palisander

Impressum Überarbeitete und ergänzte Neuausgabe 1. Auflage März 2013 © 2013 by Palisander Verlag, Chemnitz Erstmals erschienen 1972 im Mitteldeutschen Verlag, Leipzig Alle Rechte vorbehalten. Kein Teil des Werkes darf in irgendeiner Form (durch Fotografie, Mikrofilm oder ein anderes Verfahren) ohne schriftliche Genehmigung des Verlages reproduziert oder unter Verwendung elektronischer Systeme verarbeitet, vervielfältigt oder verbreitet werden. Einbandgestaltung: Claudia Lieb Lektorat: Palisander Verlag Redaktion & Layout: Palisander Verlag 1.digitale Auflage: Zeilenwert GmbH 2014 ISBN 9783938305645 www.palisander-verlag.de Das Blut des Adlers Pentalogie 1. Band: Nacht über der Prärie 2. Band: Licht über weißen Felsen 3. Band: Stein mit Hörnern 4. Band: Der siebenstufige Berg 5. Band: Das helle Gesicht Rot ist das Blut des Adlers. Rot ist das Blut des braunen Mannes. Rot ist das Blut des weißen Mannes. Rot ist das Blut des schwarzen Mannes. Wir sind alle Brüder. Der Medizinmann von Alcatraz (1970)

Im Busch

Roger Sligh, M. D., Indian Hospital

Ein junger Beamter

Vorladungen

Die anderen

Büffel

Der Patient

Elisha Field

Psychiatrie

Queenie Tashina

Geld

Zwei Betrunkene

Heimkehr

Joe Inya-he-yukan Stonehorn

Begegnung in der Nacht

Fremd geworden

Kte Waknwan

Training

Texas Bronco

Rodeo

Drohungen

Stammesgericht

Ein junger Häuptling

Nacht im heiligen Zelt

Adler

Weitere Bücher

Die Hütten in den Indianer-Slums verloren ihre Farbe an die Dämmerung und wurden grau.

Margret löschte die Petroleumlampe. Rings an der Bretterwand hockten die Kinder. Das Fenster war klein. Auf dem einen der beiden Betten, ganz im Dunkeln, saß Margrets Bruder. Er überprüfte seine Pistolen, steckte die beiden gewohnten in den Achselhalfter, eine dritte in den Kniehalfter.

»Bleib da, Stonehorn.«

Der braunhäutige junge Mann stand auf und zog die Jacke an.

»Stonehorn, geh nicht. Wo der Alte wohnt, ist schon Busch.«

»Wo Stonehorn sich zeigt, rühren sie sich. Dazu brauchen sie keinen Busch.«

»Der Wolf und die Wölfin sind in der Nacht unterwegs. Ich habe sie gesehen.«

»Leonard Lee?«

»Leonard Lee und Esma. Ja. Hört das nie auf?«

»Nein, das hört nie auf. Ich werde nicht alt.«

Der Indianer nahm den Cowboyhut vom Haken. Er nickte seiner Schwester Margret und den Kindern noch zu.

Während er die Tür öffnete, um die Hütte zu verlassen, spähte er nach einem Schatten jenseits der Straße. Er sprang in seinen Wagen, startete und legte den zweiten, dritten, vierten Gang ein. Mit der Rechten schnallte er sich an, dann gab er auch diese Hand an das Steuerrad. Er war darauf gefasst, dass ihm ein Reifen durchschossen würde.

Das Kreischen und Heulen des Fahrtbeginns war verstummt. Leise nahm der Wagen die Serpentinen.

Weit außerhalb der Stadt, entfernt von den Slums, bereits mitten im Busch, der sich zu den waldigen Bergen hinzog, bog der Fahrer von der betonierten Straße ab und linker Hand auf einen schmalen, schlechten Weg ein. Hier gab es kein Neon mehr und keine Laternen.

Aus dem Himmelsgrund des Spätherbstes strahlten Sterne, fern, ohne Gesicht. Der Busch lag stumpf und schwarz in der Nacht. Kein Mondlicht streichelte die Finsternis.

Der Indianer hielt vor einem Gartenzaun, der glanzweiß gestrichen war, so dass selbst das Sternenlicht genügte, um die biedere Ordnungsliebe des Grundstücksbesitzers auf begrenztem Fleck aufscheinen zu lassen. Die Tür quietschte weder, noch knarrte sie; sie war geölt. Den Namen auf dem Schildchen brauchte Stonehorn nicht zu lesen. Er kannte den Handwerker und sah den Lichtschimmer in der neben dem einstöckigen Holzhaus gelegenen Werkstatt.

Der Gartenzwerg war neu.

In der Werkstatt fand Stonehorn den Mann, der zwischen fünfzig und sechzig war, aber seit dem Tode seiner Frau und seines Sohnes stark gealtert wirkte. Das Haar hinter der Halbglatze war blondgrau. Die Augenwimpern hatten sich noch ihre strohige Farbe und die Sprödigkeit bewahrt. Neben dem Mann stand ein neunjähriger Indianerjunge, eines von Margrets Kindern, das der einsam gewordene Handwerker adoptiert hatte.

Es wurde nicht viel Wesens um die Begrüßung gemacht. Stonehorn setzte sich auf den Werkstatttisch an eine Ecke, an der er vom Lampenlicht nicht getroffen wurde und durch das Fenster hinauszuspähen vermochte. Der Büchsenmacher arbeitete weiter. Als ihm die Waffe, die er eben überprüfte, in Ordnung, jedenfalls in dem Zustand schien, in dem am nächsten Morgen eine Schussprobe gemacht werden konnte, wandte er sich seinem Gast zu, an dessen Seite schon der Junge saß, die neue Pistole im Kniehalfter still bewundernd. Stonehorn deutete mit einer Kopfbewegung an, dass er die reparierte Büchse besichtigen wolle, die einem anderen Kunden gehörte, und der Handwerker gab sie ihm. Der Indianer spielte damit, als ob er sie noch einmal zu überprüfen habe, und der andere schaute ohne Nervosität zu, denn er wusste, dass sein Gast von Waffen etwas verstand. Stonehorn reichte die Büchse stillschweigend zurück. Er lauschte.

»Auf der Straße ist ein Wagen vorbeigefahren«, sagte der Junge. Das Geräusch war wieder verstummt.

Der Handwerker erhoffte Anerkennung für seine Arbeit an der reparierten Waffe. »Nun?«

»L. L.«

»Was heißt L. L.?«

»Wem gehört die Büchse, Krause?«

»Elisha Field hat sie gebracht.«

»Was tut Elisha Field in New City?«

»Er hat die ehemalige Kneipe O’Connor gekauft. Das Haus stand doch leer.«

»Und betreibt das Geschäft weiter?«

»Den Bierausschank, ja. Seit einer Woche.«

»Woher ist Elisha Field gekommen?«

»Aus New York, heißt es.«

»Könnte zufällig stimmen.«

»Was hast du denn, Joe?«

»Was soll ich haben?«

»Deine Backenknochen arbeiten.«

»Immer gut, wenn die mir das Arbeiten abnehmen.«

»Elisha hat den Rugby-Club als Kunden. Geh da nie hin, Joe.«

»War heute schon dort.«

»Mach das nicht wieder. Und komm nicht bei Dunkelheit zu mir, sondern bei Tag.«

»Ich brauche mein Jagdgewehr. Hast du es?«

»Wenn es sein muss, mache ich es gleich fertig.«

»Ich warte.«