Dragos Bratasanu - Verwirklichung deiner Träume

Ich brauchte fünfzehn Jahre zu der Erkenntnis, auf welche Weise die soziale Umgebung unsere persönlichen Realitäten erschafft … fünfzehn Jahre dazu zu merken, wie falsch ich das Leben an sich und mich selbst wahrnahm und einschätzte.

Wenn du auf dein Herz hörst und ihm folgst,

ehrst du damit den Geist Gottes in deinem Inneren.

Ich parkte den Wagen am Ende des Feldwegs, oben auf dem Hügel. Die letzten Strahlen der Abenddämmerung verlängerten die Schatten der Grabsteine auf dem Friedhof so, dass sie sich quer über das Weideland erstreckten. Es sah so aus, als wollten magere Arme nach ihrer flüchtenden Beute greifen.

Die Menschen hatten sich für die Nacht bereits in ihre Häuser zurückgezogen. Nur ein Pferdewagen ratterte noch durch die fernen Kornfelder, verfolgt von seinem sich ständig verlängernden Schatten.

Aus den Schornsteinen der Häuser im Tal stieg Rauch auf und der Geruch von verbrennendem Holz vermischte sich mit dem Duft von Blumen, der bis zu uns auf dem Hügel vordrang.

Mein Freund Charlie und ich hatten noch einen zweiminütigen Spaziergang bis zur mittelalterlichen Kirche vor uns. Allerdings war ich mir nicht sicher, ob wir hineinkommen würden. In den abgelegenen Dörfern Transsilvaniens schließen die Priester ihre Kirchen bei Sonnenuntergang ab, um sie vor Dieben oder Vandalen zu schützen.

»Ich bin im Wagen nur eine Minute eingeschlafen, und wir sind Hunderte von Jahren in der Zeit zurückgereist«, sagte Charlie. »Wo sind wir überhaupt?«

»Gehen wir. Ich möchte dir eine der verborgenen mittelalterlichen Kirchen in meinem Land zeigen«, antwortete ich. »Die Kirche des Heiligen Nikolaus im Dorf Densus zählt zu den ältesten Gotteshäusern in Rumänien. Niemand weiß, wer sie gebaut hat. Aber die Einheimischen sagen, dass in längst vergangenen Zeiten Riesen diese Kirche auf den Ruinen eines alten heidnischen Tempels errichtet haben.«

»Das ist wirklich etwas Besonderes«, bemerkte Charlie, als wir durch das Tor gingen. Gras hatte den Steinboden im Kirchhof durchlöchert und Teile der Mauer waren zu Steinhaufen zerfallen. Zwei im Laufe der Zeit verblichene gemalte Heiligendarstellungen säumten den Haupteingang.

»Mehr als siebenhundert Jahre lang kamen die Menschen an Sonntagen hierher, um am Gottesdienst teilzunehmen und zu beten. Das tun sie auch heute noch«, rief eine liebenswürdige Stimme mit deutlichem rumänischem Akzent in englischer Sprache. »Willkommen in meiner Kirche.«

»Guten Abend, Pater«, sagte ich und wandte mich um. »Wir haben Sie gar nicht gesehen.«

Aus den Schatten in unserem Rücken tauchte ein alter Mann auf. Er trug, wie bei christlich-orthodoxen Priestern in meinem Land üblich, ein schwarzes Gewand. Sein langer grauer Bart bedeckte halb das Holzkreuz an seiner Brust. Von seinen Händen baumelten ein Rosenkranz und ein Schlüsselbund. Beim Gehen neigte er den Kopf so, als wäre jeder seiner Schritte ein Gebet. Und seine Augen glänzten, als strahlten sie inneren Frieden und ein Licht aus, das nicht von dieser Welt war.

»Wir sind froh, dass Sie so spät am Abend noch hier sind«, sagte ich. »Mein Freund ist den ganzen Weg von Amerika hierher gereist, um Transsilvanien zu besuchen.«

Die eisernen Schlüssel klirrten, als der Priester an uns vorbeiging, um die Tür aufzuschließen. »Kommen Sie herein«, forderte er mich in rumänischer Sprache auf. »Ich werde mich am Altar aufhalten. Sehen Sie sich ruhig in der Kirche um. Sie dürfen auch Fotos machen, aber bitte ohne Blitzlicht. Schließen Sie die Tür, wenn Sie gehen.«

Im Inneren der Kirche waren an den Steinmauern ringsum Heiligenfresken zu sehen, die im Laufe von vielen hundert Jahren stark verblasst waren. Während ich auf einem Holzstuhl mit Schnitzereien in der Nähe des Altars Platz nahm, informierte sich Charlie an der Anschlagtafel über die Geschichte der Kirche.

»Wie lautet Ihre Geschichte, Pater?«, fragte ich den Priester auf Rumänisch. »Was hat Sie an diesen abgelegenen Ort verschlagen?«

»Ich habe immer davon geträumt, Gott zu dienen«, antwortete er und hob den Blick zu der Jesus-Darstellung an der vorderen Wand. »Als Kind habe ich abends in meinem Zimmer immer heimlich gebetet. Nach der Schule ging ich meistens schnell nach Hause, schloss die Zimmertür und las in der Bibel. Wenn ich morgens aufwachte, sagte ich, während ich mich im Bett streckte, als Erstes ›Guten Morgen, Gott‹. Ich wusste, dass er hier im Zimmer bei mir war. Ich konnte seine Gegenwart und seine Liebe spüren. Kinder spüren solche Dinge, wissen Sie das?«

Ich nickte und lächelte. Er strahlte so viel Freundlichkeit und heitere Gelassenheit aus.

»Und dann wurde ich erwachsen«, fuhr er fort. In seiner Stimme schwang leichte Traurigkeit mit. »Meine Freunde interessierten sich nicht für Gott. Niemals habe ich ihnen von meinem Traum, Geistlicher zu werden, erzählt. Wir redeten über Musik, Freundinnen und andere Menschen – nur nicht über unsere Träume. Machten Pläne für unsere Studienzeit. Und dann verliebte ich mich in ein Mädchen, das ein paar Jahre älter war als ich. Sie nahm nicht mal wahr, dass ich überhaupt existierte, aber ich konnte fast ein Jahr lang nur noch an sie denken.«

»Ich weiß, wie so was ist«, warf ich ein. »Uns allen wurden so beiläufig die Herzen gebrochen, wie ein Stiefelabsatz einen Zigarettenstummel zerdrückt.«

»Ich verbrachte immer weniger Zeit mit meinen Büchern und dachte immer weniger an das, was mir wirklich am Herzen lag. Am Ende meiner Studienzeit hatte ich Gott vergessen.«

»Aber jetzt haben Sie Ihre Kirche …«

»Ich habe Ingenieurswissenschaften studiert und zehn Jahre lang für ein Software-Unternehmen gearbeitet. Ich wohnte in der Stadt und verbrachte die Abende mit meinen Freunden. Wir machten zusammen Sport oder gingen etwas trinken und unterhielten uns. Es war ein leichtes Leben, aber irgendetwas daran machte mir zu schaffen. In meinem Herzen war eine Leere, die durch nichts gefüllt werden konnte, wie mir schien. Dieses Vakuum schnürte mit früh am Morgen, wenn ich aufwachte, und spät am Abend vor dem Einschlafen geradezu die Luft ab. Am schlimmsten waren die Sonntage.«

»So ist das Leben für die meisten von uns«, sagte ich.

»Als ich dreißig wurde«, fuhr er fort, »gab mir ein Freund ein Geburtstagsgeschenk: ein Buch, in dem es um uralte spirituelle Überlieferungen aus aller Welt ging. Ich las es abends und an den Wochenenden. Las es im Bus auf dem Weg zur Arbeit und während der Mittagspausen. Die Geschichten und Parabeln, die Fotoaufnahmen von uralten Klöstern und heiligen Stätten riefen mir meine Kindheit ins Gedächtnis – und erweckten den Traum in mir, Geistlicher zu werden.

Während der Wochenenden reiste ich zu einem Kloster in den Bergen und blieb dort stundenlang im Garten, um mir die durch Lautsprecher übertragenen Predigten anzuhören. Jeden Tag machte ich nach der Arbeit lange Spaziergänge durch den Park und begann, mit Gott zu sprechen, wenn niemand zusah. Ich ging auch bei strömendem Regen durch den Park. Dann war kein Mensch dort und ich konnte etwas lauter sprechen. Ich hatte vergessen, wie man betet, also erzählte ich einfach nur die Wahrheit – und Gott half mir. Ich sprach einfach aus der Tiefe meines Herzens.«

»Sie haben in diesem Park mit Gott gesprochen?«, fragte ich.

»Ich wusste es damals nicht, aber ja, das habe ich tatsächlich getan. An dem Tag, als ich mein Herz öffnete und mit meinem ganzen Wesen die Wahrheit erkannte, antwortete Gott meinen Gebeten und hob den Stein von mir, unter den ich gekrochen war. Zum ersten Mal seit zehn Jahren fühlte ich mich frei. Im Laufe der Zeit fiel mir auf, dass sich die Leere in meinem Herzen füllte, wenn ich in der Bibel und in den Büchern von Heiligen las oder am Wochenende das Kloster aufsuchte. Aber wenn ich bei der Arbeit war und Software schrieb, empfand ich diese Leere sogar noch schlimmer als zuvor. Die Kluft zwischen dem, was mein Herz verlangte, und dem, was ich tatsächlich tat, wurde so groß, dass ich sie nicht länger ertragen konnte. Ich wurde krank, konnte nicht mehr schlafen und tagelang nicht aus dem Bett aufstehen. Mir war klar, was ich tun musste, doch mir fehlte der Mut, es durchzuführen.«