Mark Victor Hansen - Caldo de pollo para el alma - El poder de lo positivo

—Habla Connie Chung. ¿Cómo está? —el corazón se me aceleró.

Un hombre sabio

crea más oportunidades

que las que encuentra.

FRANCIS BACON

Connie Chung era un icono, era una de sólo cuatro mujeres que habían logrado entrar al club elitista de conductores de los noticiarios de la noche de la televisión abierta. Hablamos casi una hora sobre la industria. Cuando le pregunté si había tenido algún mentor durante sus pruebas, ella me cambió la pregunta y se ofreció a ser mi mentora. Cuando le pregunté por qué quería hacer eso, simplemente respondió: “Porque eres bueno”.

Esa tarde salí corriendo a casa y le conté a mi madre lo que había ocurrido. En el fondo sentía cierta competencia con mi madre y sus respuestas siempre me hacían sentir poco apreciado: “Te felicito”.

Fui presidente de la clase en una prestigiosa preparatoria; discutía con los fideicomisarios, la administración escolar y los directores de los diferentes departamentos sobre el rumbo correcto que debía tomar la escuela, y después de que un amigo mío murió de cáncer el último año que estuve ahí, ayudé a recaudar miles de dólares en funciones de beneficencia para ayudar a otras personas en su lucha contra el cáncer. Trabajé para conseguirle un asiento de primera fila en mi graduación. En lugar de disfrutar de esos momentos como familia, los pensamientos negativos nos deprimían.

Hasta entonces había buscado algo que jamás encontraría: un sentido de amor y aceptación en una casa llena de negatividad. Correr riesgos me permitiría abrirme paso en el mundo y recibir toda la energía positiva que necesitaba. Sabía que era capaz de hacer lo que se me pidiera, pero primero debía deshacerme de toda la negatividad de mi vida. Empaqué mis maletas y salí de esa casa sin mirar atrás.

La radio se volvió terapéutica para mí. Era mi forma de establecer contacto con otros y de contar sus experiencias. Mi habilidad para conseguir invitados especiales y celebridades de primer nivel me llevó a tener mi propio programa, The Gary Duff Show . Se transmitiría al público de Malibú, California, mientras yo seguía conduciendo un programa matutino de entrevistas en Nueva York.

Con el tiempo, todas las palabras de aliento que me brindaron invitados y colegas me ayudaron a reconstruir mis niveles de confianza. “Puedo lograrlo”, me repetía una y otra vez mientras me esforzaba más para dar el siguiente paso.

Uno de mis principales mentores, John Mullen, conocido por su actitud estricta y firme como director de programación de la estación WBLS FM de Nueva York, me ayudó a desarrollar, en parte, un proceso rápido de toma de decisiones. ¿A dónde puedo ir ahora? ¿Qué debo hacer después? ¿A quién puedo invitar al programa? “Tienes mucho poder de convocatoria, me dijo, “nunca había visto a alguien así”.

Otro amigo, Joseph DeRosa, que alguna vez fue jefe de ingenieros de Charlie Rose en Bloomberg, me metió la idea de tal vez buscar un trabajo ahí.

—¿De verdad? —pregunté.

—Siempre están buscando a personas como tú —me respondió.

Los demás tienen fe en mí y por eso logre tener fe en mí mismo. Sus actitudes positivas hacia ellos y hacia mí, me ayudaron a desarrollar mi propia actitud positiva, que me ha llevado a interacciones positivas con celebridades y a aumentar mi lista de mentores.

Puede que no haya empezado la vida rodeado de actitudes positivas, pero ahora siento que lo estoy. Es sorprendente cómo el pensamiento positivo crece y se multiplica por sí mismo.

GARY DUFF

Fe ciega

—¿Por qué? —pedía una respuesta—. ¿Por qué me sucede esto, Dios mío? —lloraba con la cabeza enterrada en la almohada.

Era muy joven. Acababa de cumplir diecinueve años. Era estudiante de segundo año de una prestigiosa universidad femenil de la Ivy League y tenía un plan. Quería estudiar en el extranjero, graduarme, ir a la escuela de leyes, obtener un buen trabajo en un importante bufete de abogados, encontrar un hombre, casarme, comenzar una familia... quería tenerlo todo. No debía quedarme ciega. Eso no formaba parte del plan. Sin embargo, ahí estaba, ciega e indefensa, acostada sobre mi cama de la infancia en la casa de mis padres, mientras jadeaba entre sollozos convulsivos.

El liderazgo es acción,

no posición.

DONALD H MCGANNON

“Dios nunca te manda más de lo que puedes soportar,” pensé, en un vano intento por tranquilizarme. Por una fracción de segundo, me calmé. Entonces me vinieron de golpe todos los pensamientos de lo que iba a suceder. Me estremecí y grité: “Dios mío, no lo puedo soportar”.

Estaba acostumbrada a ir al doctor. Había tenido que soportar cientos de evaluaciones y docenas de operaciones desde que tenía cuatro años y me diagnosticaron artritis reumatoide juvenil, cataratas, glaucoma y uveítis. Era una paciente experimentada que no temía a los médicos, las agujas o los procedimientos. ¿Operación? No hay problema. Apenas un día después de una operación láser para reducir la presión en el ojo, estaba afuera columpiándome simplemente porque era un día hermoso y me encantaba la sensación de libertad que me producía columpiarme. Desde que tenía diez años, sentada en el sillón de evaluación para una revisión posoperatoria en Boston, el médico nos dijo a mis padres y a mí que se me había desprendido la retina durante la cirugía. Me quedé impávida. Simplemente acepté las noticias y caminé con alegría al consultorio del oftalmólogo que me mandó hacer una prótesis para el ojo izquierdo. Aún veía con el ojo derecho; no era la mejor vista, ya que ahora era legalmente ciega, pero podía ver. Así fui siempre, por lo menos con ese tipo de cosas: fuerte y optimista.

Sin embargo, aquel día en el sillón de evaluación mi mayor miedo me estremeció hasta la médula: quedar ciega y discapacitada. Mi miedo a la ceguera y a estar discapacitada es lo que me llevó al límite cuando tenía quince años. No sólo pensar en ser diferente, sino ser excluida por mis compañeros, me hizo caer en una profunda depresión. Maldije a Dios y le pregunté por qué. Ahora ahí estaba de nuevo, ya no discapacitada, sino completamente ciega después de que mi enfermedad se agravó súbitamente.

—¿Recuperaré la vista? —le pregunté a mi médico en tono vacilante. Temía su respuesta, pero tenía que preguntar.

—No lo sé —respondió él después de una pausa—. Esperemos que así sea —deseó con tono sincero y sereno.

“Esperemos que así sea”. Repetí esas palabras en mi mente y luego recordé la plegaria de serenidad. No podía cambiar la situación. Debía seguir adelante. Y eso fue lo que hice. Continué con el plan que había trazado originalmente. No tenía idea de que esto era parte de un plan más grande.

Sólo unas semanas antes de empeorar de mi estado, en una ciudad a 500 kilómetros de distancia, un hombre también perdió la vista. Le habían diagnosticado glaucoma desde niño. Después de quedar completamente ciego cuando era muy pequeño, los médicos consiguieron restablecer la vista de uno de sus ojos. Había vivido veinticinco años así hasta que en un extraño accidente con un par de pinzas perdió la vista de nuevo.

Se llamaba Lance y nuestros caminos no se cruzaron sino hasta casi dos años después cuando estábamos en Morristown, Nueva Jersey entrenando a nuestros perros lazarillos. No fue amor a primera vista, pero no sólo debido a que ninguno de los dos pudiera ver. Era descarado, cínico y arrogante, pero también era bondadoso, inteligente y gracioso. Comenzamos un noviazgo de seis años. Viajamos juntos con nuestros perros lazarillos, caminamos, tomamos aviones, trenes, autobuses y taxis valientemente y fuimos dondequiera que queríamos ir. Enlazamos nuestras esperanzas, sueños y miedos.