Dorothea Neukirchen - Von Liebe und anderen Auswegen

Dorothea Neukirchen

Von Liebe und anderen Auswegen

15 Kurzgeschichten

Dieses ebook wurde erstellt bei

Inhaltsverzeichnis

Titel Dorothea Neukirchen Von Liebe und anderen Auswegen 15 Kurzgeschichten Dieses ebook wurde erstellt bei

Beichte

Freiheit ?

Begegnung

Retten

Blau

Spiegelverkehrt

Gehen

Loch in der Zeit

Das Gewicht der Dinge

Ella und der Regen

Rosa Ballerinas

Luise und der Fortschritt

Windsbraut

Experiment

Die Feder

Danksagung

Zur Autorin

Impressum neobooks

Die Fähre gleitet aus dem Hafen. Kinder winken aufgeregt vom Moleturm. Ein vorwitziger Junge spuckt in die Luft. Lautes Gejohle, als die Spucke auf dem Jackenärmel einer Frau landet.

Passt irgendwie, denkt Marthe, wirft den Kindern einen müden Blick zu und wischt das Nasse am Geländer ab. Ein Schwan versucht, dem Wellengang des Schiffs zu entkommen. Wie er sich müht und müht. Er rudert mit den Flügeln, patscht mit den Füßen aufs Wasser, ein endloser Anlauf, bis er endlich abhebt und seinem vorgereckten Hals hinterherfliegt, über herbstlich verfärbte Bäume in Richtung Schlosskirche.

Marthe zieht ihre Jacke enger. Der Fahrtwind macht sie frösteln, trotz der Oktobersonne. Zeit für ein heißes Getränk.

Am Tresen hat es sich bereits wieder gelichtet. Nur noch ein Mann steht da, nimmt eine Bierflasche entgegen und zwei Obstwasser. Die beiden Schnäpse kippt er gleich vor Ort, bestellt einen weiteren. Wie ein Säufer sieht er eigentlich nicht aus. Er ist schlank, trägt einen Kaschmirmantel. Vielleicht hat er Marthes Blick gespürt. Jedenfalls fühlt er sich bemüßigt, sich zu erklären.

"Aller guten Dinge sind drei", sagt er zu ihr gewandt.

"Könnte ich jetzt auch gebrauchen, leider hab ich mein Auto dabei."

"Tja, Zug fahren hat Vorteile."

Er kippt das dritte Obstwasser, während Marthe für sich ein Haferl Ovomaltine bestellt. Dann legt er abgezählte Münzen aufs Resopal, nimmt sein Bier und geht.

Die Fähre vibriert. Der Horizont schwankt sachte im Fensterrahmen.

Der Steward bringt den fertigen Kakao und Marthe mustert den Raum auf der Suche nach einem Platz. Voll ist es nicht. Aber auf der Fähre nehmen Einzelreisende gern mal einen ganzen Tisch für sich allein in Anspruch, wollen die Zwischenzeit auf ihre Weise nutzen, diese geschenkte Stunde zwischen Himmel und Wasser.

Ein Mann im Businessanzug hat seinen Laptop installiert und wirkt abweisend. Die junge Frau mit Minirock über der Hose und Ökoschuhen hat Kopfhörer auf und strickt. Eine afrikanische Familie ist sich selber genug. Das Schweizer Ehepaar mit den Einkaufstüten schweigt sich an. Zu den Radlern will Marthe sich nicht setzen. Und das Appenzeller Urgestein, das den verfilzten Haarschopf zum Schlafen auf die Tischplatte gelegt hat, wirkt auch nicht gerade einladend. Bleibt der Obstwasserfreund und Bahnfahrer.

Der sieht mit einem ironisch gefärbten Lächeln zu ihr hin und wartet ab. Warum nicht, denkt Marthe. In der Schweiz angekommen wird er zum Bahnhof gehen und sie in ihr Auto steigen, soviel ist schon mal klar. Sie geht zu seinem Tisch.

"Ist es recht?"

Er macht eine einladende Geste. Sie nimmt Platz und stellt erst einmal eine neue Distanz her, indem sie sich ganz auf ihre Tasse konzentriert. Der erste Schluck ist enttäuschend. Heiß und sahnig, aber nicht besonders süß. Auf dem Tisch steht Zucker. Sie könnte nachsüßen, vernünftig wäre das nicht. Während sie noch mit sich ringt, eröffnet ihr Tischnachbar das Gespräch.

"Und, warum könnten Sie einen Obstler gebrauchen?"

Das ist ziemlich direkt. Schweizer ist er wohl nicht. Auch sonst hat er keinen identifizierbaren Akzent. Ein Charaktergesicht, sauber rasiert, nicht unsympathisch.

"Ach, bloß frisch getrennt."

Marthe versucht, es beiläufig klingen zu lassen.

"Wenn das alles ist."

Eine solche Geringschätzung ist Marthe nun auch wieder nicht recht. Sie selber darf ihre Trennung niedrig hängen, aber diesem Fremden steht es nicht zu.

"Danke, mir reicht es", schnappt sie zurück, leert nun doch ein Tütchen Zucker in ihre Tasse und rührt so heftig darin herum, dass der Schaum zerfällt.

"Ja, mir hätte es auch gereicht", sagt er leise. Seine Stimme klingt aussichtlos. Er trägt eine randlose Brille, zwei scharfe Falten ziehen sich von der Nase zum Mund.

Jetzt, wo Marthe ihn ansieht, weicht er aus, blickt aus dem Fenster. Draußen glitzert eine schräge Sonne auf schier endlosem Wasser. Irgendwo dahinten, wo der Horizont verschwimmt, könnte Konstanz sein. Marthe versucht, das lastende Schweigen mit Konversation aufzulockern.

"Mir hat mal jemand erzählt, dass der See so groß ist, dass man von einem Ende zum anderen die Erdkrümmung wahrnehmen kann. Bei klarem Wetter soll man von Bregenz aus die Spitze vom Konstanzer Münster sehen können. Aber nur die Spitze, denn der Rest ist unter der Erdkrümmung verschwunden."

"Interessant", sagt er und verreibt einen Tropfen, der sich an seiner Bierflasche kristallisiert hat.

"Haben Sie Kinder?" fragt er dann.

"Nein."

"Da haben Sie Glück."

"Na ja."

Marthe hätte sich sehr wohl ein Kind gewünscht. Aber nun ist ihr der Vater abhanden gekommen und der Wunsch hängt im Leeren.

"Doch! Sie haben Glück!" bekräftigt er.

Was für ein Ton! Wieso bildet er sich ein zu wissen, was Glück für andere Menschen ist?! Marthe wird ihren Kakao austrinken und dann nach draußen gehen.

"Ich bin Vater, Vater von einem behinderten Kind."

Was soll Marthe jetzt dazu sagen?

Er holt eine Zigarettenpackung aus seiner Jackentasche.

"Rauchen Sie?"

"Manchmal."

Sie nimmt die angebotene Zigarette.

"Auf der windstillen Seite ist es nicht so kalt", verkündet er, steht auf und geht vor. Marthe lässt sich Zeit und trinkt ihren Kakao aus. Dann knöpft sie ihre Jacke zu und folgt ihm.

Er will ihr Feuer geben, aber der Wind bläst die Flamme aus. Da zeigt er ihr, wie sie die Hände halten muss. Es ist eine zweckmäßige Berührung, kein Flirt, aber geduldig. Endlich glimmt auch Marthes Zigarette.

Sie lehnen nebeneinander an der Reling und starren auf die Seitwärtswellen, die vom Schiffsrumpf abgehen. Das weiße Gekräusel verliert sich rasch im schwarzen Wasser.

"Meine Frau war schwanger. Es ging ihr nicht gut. Wir hatten schon lange nicht mehr..."

Er trinkt aus der Flasche, die er mit nach draußen genommen hat.

Orale Kompensation, diagnostiziert Marthe und denkt darüber nach, ob Fremdheit eine gewisse Vertraulichkeit befördert.

"Dann ein Kongress, ein langer Abend an der Bar, eine attraktive Kollegin, naja, das Übliche halt. - Dummerweise hat meine Frau etwas gemerkt."

Er inhaliert tief.

"Von mir aus hätte ich mich nicht getrennt, aber sie meinte, sie hätte kein Vertrauen mehr."

Er schnippt den Rest seiner Zigarette ins Wasser.

"Bei der Geburt wollte sie mich nicht dabei haben. So habe ich es erst nach Tagen erfahren."

"Das mit der Behinderung?"

Er nickt.

"Später hat sich herausgestellt dass meine Frau eine Meningitis hatte, eine unerkannte. Ihr Immunsystem hat das irgendwie ausbalanciert, aber der Fötus... Statt Gehirnzellen - Wasser im Kopf."

Er fährt sich mit den Händen durchs Haar. Sensible Hände, dunkle Locken mit silbrigen Einsprengseln. Marthes Zigarette brennt unbeachtet vor sich hin und versengt ihr den Finger.

"Au", entfährt es ihr unwillkürlich. "Gelegenheitsraucherin" kommentiert sie sich selber, lacht verlegen und wirft die Zigarette über Bord. Der Mann neben ihr beachtet sie nicht. Er hängt seinen eigenen Bildern nach.