J.P. Conrad - Die Beichtkammer

»Von mir aus. Also ich bin Sam Greenword, achtundvierzig, wohne in Enfield, bin verheiratet, habe eine Tochter und arbeite in London beim Fremdenverkehrsamt.«

»Willst du uns nicht noch deine Schuhgröße und deine Schwanzlänge verraten?«

»Amy!«, schimpfte ich. »Was soll das?« Die Kleine ging mir mit jeder Minute mehr auf die Nerven. Und mit jeder ihrer unnötigen und unqualifizierten Äußerungen verbrauchte sie mehr von dem wertvollen Sauerstoff.

Sam winkte ab. »Schon gut. Sie ist halt ein Teenager. Eine schwierige Zeit. Ich hab auch so was zuhause. Was ist mit Ihnen?«

Ich hockte mich wieder an meinen Platz. »Wie schon gesagt, ich bin Tom Wedge, sechsunddreißig. Ich wohne in Brentford und arbeite als freier Lektor.«

»Ich dachte, Sie sind bei Headmans & Sprouse?«, warf Sam, wie ich fand, ziemlich misstrauisch, ein.

»Ja, die meiste Zeit bin ich für die tätig. Aber ich übernehme auch Aufträge von anderen Verlagen.« Warum musste ich mich hier erklären, schlimmer noch, rechtfertigen?

»Was ist ihr Fachbereich?«

»Belletristik.«

Amy verzog das Gesicht. »Was?«

»Romane und so.«

»Die Kinder lesen ja heutzutage höchstens noch die Bedienungsanleitungen für ihr Handy«, sagte Sam und goss damit erneut Öl ins Feuer.

»Ja, klar. Du bist er absolute Experte! Wichser!«

»He!« Jetzt wurde ich richtig sauer. »Schluss jetzt mit diesem Mist! Alle beide!«

»Sind Sie jetzt hier der Chef, oder wie?«, fragte Sam gereizt.

Ich atmete tief durch. Es wurde für mich immer schwerer, die Beherrschung nicht zu verlieren. Dies hing wohl auch damit zusammen, dass – zumindest erschien es mir so – die Luft im Raum immer dünner wurde. Ich spürte, wie sich kleine Schweißperlen auf meiner Stirn bildeten.

»Nein. Aber wir verbrauchen hier mit diesen unsinnigen Kabbeleien zu viel Sauerstoff.«

»Schwachsinn!«, entgegnete Amy schroff.

»Wieso? Was atmest du denn?«

Das Mädchen rutschte ein wenig zur Seite und legte den Blick auf ein Lüftungsgitter in der Wand, direkt über dem Boden, frei.

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