Alexandre Dumas d.Ä. - Die Louves von Machecoul, 1. Band

Fast im selben Augenblick kam der Hase aus der Hecke heraus und kehrte auf die gegenüberliegende Seite zurück, wahrscheinlich in der Absicht, dem Weg zu folgen, den er bereits genommen hatte; aber als er unsere drei Gestalten sah, machte er eine schnelle Kehrtwendung, um zu seinen Weg zurückzukehren. Bertha hatte Zeit gehabt, ihre Bewegung anzupassen, wie schnell auch immer, und sie schoss, und das Tier, vom Blitz getroffen, rollte die Böschung hinunter und blieb tot mitten auf dem Weg liegen.

In der Zwischenzeit hatte Maria den Platz ihrer Schwester eingenommen und streckte dem jungen Mann die Hand entgegen.

Ein paar Sekunden lang hielten die beiden jungen Menschen ihre Hände ineinander verschränkt und warteten auf das, was gleich geschehen würde.

Bertha ging, um den Hasen zu holen, und kehrte zu dem Fremden zurück, der immer noch Marys Hand hielt:

"Hier, Sir, hier ist Ihre Entschuldigung", sagte sie.

"Wie meinen Sie das?"

"Sie werden erzählen, dass der Hase zwischen ihren Beinen geraten ist, Sie werden sagen, dass ihr Gewehr trotz der Sicherung losgegangen ist, und Sie werden Madam, ihrer Mutter, Wiedergutmachung leisten, indem Sie schwören, wie Sie uns vorhin geschworen hast, dass das das nicht noch einmal passieren wird. Der Hase kann sich dann auf mildernde Umstände berufen".

Der junge Mann schüttelte entmutigt den Kopf.

"Nein", sagte er, "ich werde es nie wagen, meiner Mutter zu gestehen, dass ich ihr nicht gehorcht habe".

"Sie hat Ihnen also definitiv verboten, zu jagen?"

"Ich glaube ja!"

"Und Sie wildern!" sagte Bertha; "Sie fangen einfach da an, wo aufgehört. Geben Sie zumindest zu, dass Sie die Berufung haben".

"Machen Sie keine Witze, Fräulein, Sie waren so gut zu mir, dass ich nicht länger mit Ihnen schmollen kann".

"Dann haben Sie nur eine Wahl, Sir", sagte Mary, "zu lügen, was Sie nicht tun wollen und wozu wir Ihnen vor allem nicht raten wollen, oder die Wahrheit offen zu gestehen, und glauben Sie mir, was immer Ihre Mutter von der Ablenkung denken mag, die Sie ohne ihr Geständnis gemacht haben, Ihre Offenheit wird sie entwaffnen. Schließlich gibt es kein größeres Verbrechen als den Tod eines Hasen".

"Das ist mir egal, das würde ich nie wagen!"

"Oh, dann ist sie eine schreckliche Frau, Ihre Mutter", sagte Bertha.

"Nein, Fräulein, sie ist gut und zärtlich und geht allen meinen Wünschen voraus und verhindert alle meine Launen, aber was das Anfassen eines Gewehrs betrifft, ist sie kompromisslos, und das ist verständlich", sagte der junge Mann mit einem Seufzer, "mein Vater wurde bei der Jagd getötet".

Die beiden jungen Mädchen erschauderten.

"Dann, Sir", sagte Bertha, die genauso ernst geworden war wie der Mann, den sie ansprach, "sind unsere Scherze umso unangebrachter und unser Bedauern umso akuter geworden. Deshalb hoffe ich, dass Sie die Witze vergessen und sich nur an das Bedauern erinnern werden".

"Ich werde mich, Fräulein, nur an die gute Pflege erinnern, die Sie mir freundlicherweise zukommen ließen, und ich hoffe, dass Sie bereit sein werden, meine kindlichen Ängste und meine alberne Anfälligkeit zu vergessen".

"Wenn wir das tun, werden wir uns daran erinnern, Sir", sagte Mary, "damit wir uns nie wieder in Bezug auf einen anderen das Unrecht erlauben, das wir Ihnen angetan haben und dessen Folgen so unglücklich waren".

Während Mary antwortete, war Bertha wieder auf ihrem Pferd. Der junge Mann streckte ein zweites Mal zaghaft seine Hand nach Maria aus.

Mary berührte ihn mit ihren Fingerspitzen und sprang ihrerseits leicht in den Sattel.

Dann riefen die beiden Schwestern ihre Hunde zurück, die sich stimmlich um sie scharten, und gaben ihren Pferden die Sporen, die sich schnell entfernten.

Der Verwundete blieb eine Weile stumm und regungslos und betrachtete die beiden Mädchen, bis sie an einer Ecke des Weges aus seinem Blickfeld verschwanden. Dann ließ er den Kopf auf die Brust fallen und blieb nachdenklich.

Die beiden Mädchen hatten einen so lebhaften Eindruck auf den jungen Mann gemacht, dass es ihm, als die beiden Mädchen verschwanden, vorkam, als käme er aus einem Traum.

Er versprach sich selbst, dass er versuchen würde, sie wiederzusehen, oder zumindest herauszufinden, wer sie waren.

Der Himmel schien für einen Moment seine Neugierde zu befriedigen, denn als er sich auf den Weg nach Hause machte, begegnete ihm etwa fünfhundert Schritte von der Szene zwischen ihm und den beiden Mädchen entfernt ein Mann, der große Ledergamaschen trug, ein Jagdhorn und ein langes Gewehr über der Bluse hatte und eine Peitsche in der Hand hielt.

Der Mann ging schnell und schien sehr schlecht gelaunt zu sein.

Es war offensichtlich ein Spiker der Jagd, den die beiden jungen Mädchen verfolgten. Auch der junge Mann, der mit seinem liebenswürdigsten Gesicht und seinem einnehmenden Lächeln um Hilfe bittet, nähert sich ihm:

"Mein Freund", sagte er, "Sie suchen doch zwei Damen, nicht wahr; die eine auf einem braunen Pferd, die andere auf einer rotbraunen Stute?"

"Erstens bin ich nicht Ihr Freund, mein Herr, denn ich kenne Sie nicht; zweitens suche ich nicht nach zwei Burgfräulein: ich suche meine Hunde", antwortete der Mann im Mantel, "meine Hunde, die ein Narr soeben vom Weg eines Wolfes abgelenkt hat, den er gerade verfehlt hatte, ihn, wie die Mazette, die er ist".

Der junge Mann biss sich auf die Lippen.

Der Mann im Kittel, den unsere Leser zweifellos schon als Jean Oullier erkannt haben, fuhr fort:

"Ja, ich konnte das alles von den Höhen von Benaste aus sehen, die ich nach dem Stundenvari unseres Tieres hinunterkam, und hätte gern auf mein Recht auf das Kopfgeld verzichtet, das mir der Marquis de Souday hinterlassen hatte, nur um in diesem Augenblick zwei oder drei Peitschenhiebe von der Wirbelsäule dieses Missetäters zu bekommen!"

Derjenige, zu dem er sprach, hielt es nicht für angebracht, am Ende dieser Szene in irgendeiner Weise die Rolle zu beanspruchen, die er am Anfang skizziert hatte, und von all den Apostrophen des Jean Oullier, die er ihn sprechen ließ, als ob er dort absolut nichts zu lernen hätte, erhob er nur ein Wort.

"Ah", sagte er, "gehören Sie zum Marquis de Souday?"

Jean Oullier schaute den unglücklichen Fragesteller von der Seite her an.

"Ich gehöre mir selbst", erwiderte der alte Vendéen, "ich führe die Hunde des Marquis de Souday, aber das ist alles, und es ist ebenso sehr zu meinem Vergnügen wie zu seinem". "Hier", sagte der junge Mann, als ob er zu sich selbst spräche, "in den sechs Monaten, seit ich in das Haus meiner Mutter zurückgekehrt bin, habe ich nie gehört, dass Herr Marquis de Souday verheiratet war...."

" Nun, ich", unterbrach Oullier, "ich unterrichte Sie, mein lieber Herr; und wenn Sie das beantworten müssen, werde ich Sie etwas anderes lehren, hören Sie?"

Und nachdem er diese Worte in einem drohenden Ton ausgesprochen hatte, von dem sein Gesprächspartner nichts zu verstehen schien, wandte Jean Oullier, ohne sich weiter um die Gemütsverfassung zu kümmern, wo er ihn zurückließ, auf dem Absatz um und brach das Gespräch ab, indem er schnell den Weg nach Machecoul wieder aufnahm.

Allein zurückbleibend, ging der junge Mann noch ein paar Schritte in der Richtung, der er gefolgt war, seit er die beiden Mädchen verlassen hatte, und dann, nach links abbiegend, betrat er ein Feld.

Auf diesem Feld fuhr ein Bauer seinen Pflug. Der junge Mann kam auf ihn zu.

"Nun", sagte der Bauer zu ihm in einem vertrauten Ton, "haben wir gut gejagt, Herr Michel?

Der junge Mann zog, ohne zu antworten, den Schulranzen von der Schulter und ließ ihn dem Bauern vor die Füße fallen.

Der Bauer sah durch den dicken Stoff des Netzes das gelbliche und seidige Haar des Hasen.