Cory d'Or - Korridorium - Storys aus dem Labyrinth

Die Tür ist nicht verschlossen. Ich betrete das Allerheiligste von Hillerich & Bradsby. Tausende von Schlägern, jeder aus einem bestimmten Holz, mit einer bestimmten Länge und Dicke, Knauf, Handgriff und Schlagholz individuell geformt. Eigentlich müsste ich von Ehrfurcht ergriffen sein, aber stattdessen habe ich einfach nur Angst, unter den Tausenden von Schlägern nicht den richtigen zu finden.

Ich bin kein Dieb. Mein alter Herr, Gott hab ihn selig, hatte sich, nach meinem Wutanfall während der Geburtstagsfeier, in den Kopf gesetzt, mir den richtigen, echten Schläger von Hank Greenberg zu beschaffen. Natürlich sind Schläger dieser Art unverkäuflich. Also schlich er sich wie ich heute in die Schatzkammer der Louisville Slugger und tauschte den Schläger aus: die billige Kindervariante gegen das Original, das sie bei Hillerich & Bradsby lagerten, um es jederzeit wieder detailgetreu reproduzieren zu können.

Während ich nach der Ordnung in ihrem Lagersystem suche, höre ich wie ein Echo in meinem Kopf die Stimme meines Vaters: »Du kannst ein zweiter Hank Greenberg werden, Sonny, du hast allemal das Zeug dazu. Du hast Talent!« Aber ich hatte kein Talent. Auch nicht mit dem neuen Schläger, der eines Morgens in meinem Zimmer stand. Ich stellte keine Fragen. Er war unglaublich schwer – ein Erwachsenenschläger. Mein Vater war immer da, wenn ich spielte und mühsam das unhandliche Ding zu schwingen versuchte. Aber er hat nie etwas gesagt, nie.

Die Slugger-Modelle sind nach Buchstaben geordnet und damit nach den Initialen der Baseballspieler, die ihnen die Namen gegeben haben. Ich ziehe einen Hocker ans Regal, denn das Fach für den HG 125 ist ziemlich weit oben. Es liegt ein Schläger im Fach, und mein Herz setzt einen Schlag lang aus, als ich ihn in der Hand halte. Es ist der billige, kindgerechte Nachbau, den mir mein alter Herr damals zum Geburtstag geschenkt hatte. Hier hat in den achtzehn Jahren nie jemand den Austausch bemerkt.

Ich stecke den echten HG 125 ins Fach, aber nicht, ohne ihn vorher noch einmal geküsst zu haben. Ich bin kein Spieler, habe seit bestimmt zehn Jahren keinen Ball geschlagen. Trotzdem: Irgendein archaischer Instinkt treibt mich dazu, den Schläger zu küssen, damit er mir Glück bringt und seine Kraft auf mich überträgt. Erst mit den Lippen am Holz wird mir bewusst, was ich da gerade tue. Ein seltsames Gefühl, von Kräften bestimmt zu sein, die ich nicht unter Kontrolle habe, ja, nicht einmal kenne.

Ich schiebe den Hocker an seinen Platz zurück. Niemand soll bemerken, dass ich hier war. Ich schleiche mich aus dem Regallager, so wie mein alter Herr es damals auch getan haben muss. Ein paar Momente lang fühle ich mich ihm ganz nahe. Was muss er sich gefreut haben.

Erst nach seinem frühen Tod, beim Ausräumen seines kleinen Hauses, fiel mir der HG 125 wieder in die Hände. Ich sah mir den Schläger genauer an: die Maserung des Ahorns, die Lackierung, die Aufdrucke und den Brandstempel. Zuerst wollte ich es nicht glauben, bis mir allmählich klarwurde, dass ich ein Original in den Händen hielt, unschätzbar wertvoll. Ich rief meine Mutter. »Er ist damals nach Louisville gefahren, war drei Tage lang unterwegs. Und kam damit zurück.« Sie glaubt, er habe den Schläger für mich gekauft. Aber das ist unmöglich: Dieser Schläger stand nie zum Verkauf.

Hank Greenberg war Jude. Wie mein alter Herr. Die Juden legen, warum auch immer, kleine Steinchen auf die Grabsteine ihrer Altvorderen. Es ist mir egal, wenn die anderen Besucher auf dem Friedhof es seltsam finden: Ich lege das billige HG-125-Imitat auf sein Grab. Er hat das für mich getan. Weil er an mich geglaubt hat. Ich wünschte, ich könnte das auch von mir sagen.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.