Helmut Lauschke - Spurengang

Hand in Hand gehen sie Hand in Hand gehen sie durch den langen schmalen Flur. Der Engel singt das Abendlied, das der Teufel pfeifend kommentiert. Aufgeschlagen liegt das Buch der Jugend, große Menschen treten da hervor. Schweigend schaust du gegen die Wand mit über kreuz gestreckten Fingern auf dem Tisch.

Kehleinwärts versinken die Gedanken Kehleinwärts versinken die Gedanken von denen nur wenige Laute sich zwischen den straff gespannten Stimmbändern hindurch quetschen. Was zu den Seiten abfällt, ist zur Unkenntlichkeit zerquetscht. Da ist vom durchgehenden Gedankenfaden nichts übrig geblieben. Mutaufwärts ist’s, um die Seiten kritisch zu betrachten.

Der Stirnsplitter reißt Der Stirnsplitter reißt am sorgsam gedrehten Docht des spätabendlich erwachten Gedankens. Es war das Auftauchen aus einem dunklen Brei, der durch Denkvorgänge in den kryptischen Gängen des Gefängnislabyrinths zum Kochen gebracht wurde.

Auch gastroskopisch Auch gastroskopisch ist die Himmelssicht verbaut. Das Sausen überköpfig schwingender Axtschwärme drückt die Akzente tiefer ins Ohr, die weder neu noch schlafmützig sind. Irgendwo reißen die Ärmel an verschwitzten Hemden, irgendwoanders platzen die Krägen über den geschwollenen Hälsen.

Im Weiterwissen Im Weiterwissen offenbart sich das Resultat einer erfolgreich verlaufenen Rückschau. Vor und hinter dem Vorhang stehen Menschen, die darauf warten, die andere Seite zu sehen, um sich einen Reim über die Bedeutung des Vorhangs zu machen. Da ist die Vorausschau ein Wagnis, weil sie dem gelebten Resultat meist und nicht nur sprichwörtlich entgegensteht.

Wieviel weniger die Tausend ist Wieviel weniger die Tausend ist und wieviel mehr die Eins, das erfährt der zweite Blick, wenn die Ruhe nach dem ersten eingetreten ist. Tausend Spaten können den Graben nicht so schnell schließen, wie ihn ein Geschoss aufgerissen hat. Auch können die Spaten den Krater nicht schließen, der die kochende Lava spuckt.

Verdreckt und einsam Verdreckt und einsam steht er, ein junger Mann mit altem Gesicht, im Zeitenwinkel der Vergessenheit. Dem Gesicht ist anzusehen, dass es nicht viel älter werden kann. Die Blindenstöcke sind verteilt für jene Augen, die es vorher schon nicht schafften.

Das Ebenbild dem Manne Das Ebenbild dem Manne Die Frau sitzt in der Wanne versteckt im Badeschaum als Blättchen am mosaïschen Lebensbaum. Israeliten sagen: die Frauen sind zum Bund nicht würdig, sie haben den Männern zu dienen. Es gibt sonderbare Schienen mit Breitspur für die einen und Schmalspur für die andern. Kult und Kultur gehen verbogene Wege, da fehlen bereits die begehbaren Stege. Die Krone der Schöpfung ist eine phallische Pfropfung, dem Mann auch die Gebärkraft einzuverleiben.

Mit dir, der Eingefremdeten Mit dir, der Eingefremdeten versuch ich den Weg weiter zu gehen. Der Schmerz spannt sich aus zwischen den herabrollenden Steinen und den Würfeln des Seins und Nichtseinsollens. Wir passieren ungedenk der Ziele die schlaflosen Nächte und haben so die Tage verloren, vor denen sich die Schollen der gefrorenen Angst ineinanderschoben und übereinanderstülpten.

Am Aortenbogen Am Aortenbogen gibt es das Pulswort des hellen Blutes. Vorher gibt es die Abzweigungen zu den Herzkranzgefäßen. Stille und Zuversicht pulsieren hinein, solange die Lichtungen weit und offen sind. Es ist der Bogenweg in die Heimat, dorthin, wo die altgewordene Mutter wartet, ohne ein Wort der Anstrengung zu sagen oder sich sonst wie zu beklagen.

Riesenwüchsig Riesenwüchsig legt sich der eiskalte Morgen an am brüchig schmalen Steg des Erwachens, als das Gestern mit den nächtlich lodernden Feuern der niederbrennenden Stadt sich zwergschrumpfig aus den geröteten Blicken entfernte. Bikonvexe Gedanken tropfen sich hinzu. Das alles ergibt einen kalt-wässrigen Brei, der wegen seiner salzigen Bitterkeit ungenießbar ist und schließlich unangetastet gefriert. Da steckt der Rührlöffel eingefroren fest.

Der Gedankensprung Der Gedankensprung übers Gebirge bedeutet nicht gleich den Sprung ins neue Leben. Das vor allem dann nicht, wenn auf der anderen Seite die Stockfinsternis herrscht und das knochenharte Gesäge an die tiefgefrorenen Weiten schnarchender Mumien erinnert. Im Sichbesinnen mit der Aufmerksamkeit in die Atmung auf dem Weg zurück in die Wirklichkeit lärmt lauter das schnelle Hämmern von den Grenztürmen herab.

Einer klemmt die Bratsche unters Kinn Einer klemmt die Bratsche unters Kinn und legt den Bratschenhals mit dem Griffbrett zwischen Daumen und Zeigefinger, während ein anderer das Ziel verfehlt und die Faust durch die Scheibe schlägt. Das tropfende Blut kommt zum Stehen, die Wunde klebt sich an das umwickelte Taschentuch. Nicht weit davon hängt einer mit über dem Rücken gebundenen Händen neben der Torwinde. Schlaff und stumm verhängen sich Zeit und Körper. Ein Mann hängt sie in der frühen Dämmerung ab und löst sie aus den Schnüren der vernetzten Hetzjagd.

Das aufkommende Jahr Das aufkommende Jahr ist zum Greifen nah. Doch schon sitzt der erste Moder an den Kanten des Graubrots, das aus dem Teig des weißen Zweifels mit der alten Hefe scheckiger Daseinsbedenken gebacken wurde. Keiner, der mit fester Absicht und abgeklärter Vision den Zugriff mit dem Vorgriff auf das Neue und dem noch Unverbrauchten mit dem ersten Schritt über die gedachte Brücke wagt.

Im spontanen Kurzschluss Im spontanen Kurzschluss der Lippenberührung öffnet sich der Quell, der ein Trink- und Nährbrunnen gegenzeitlicher Verjüngung ist. Hauchlastig gleitet das Tuch über den Mund und deckt ihn schattig zu.

Die Rohre glühen Die Rohre glühen über blühende Schäfte hinaus. Orte reihen sich dicht aneinander, dass man sie namenlos ließ. Brote in zerbrochenen Laibern liegen verstreut herum. Wo sind die Frauen, die sie buken, wo die Männer, die sie verloren?

In der Erinnerung In der Erinnerung stürzen schmerzhaft die Monate zurück. Da geht es von den Vermissten und Toten zurück bis zu den jungen hoffnungsvollen Männern auf den Feldern des Getreides und des Bauens mit ihren Muskeln und Gesängen, den sportlichen Gängen, Sprüngen und Würfen.

Je jünger der Graben Je jünger der Graben desto weniger geronnen ist das Blut. Je heftiger unter trabenden Hufen der Boden vibriert, desto heller gleißt die Glut.

Die Straßenwalze Die Straßenwalze rumpelt vor und zurück und drückt die Kopfsteinpflaster ein. Nun wummert die Walze das Sandbett für die Asphaltdecke fest. Die alte Stadt bekommt eine neue Straße. Randgesäumt stehen noch die Bilder aus der alten Zeit, jener alten, als in den Gassen das Leben pulsierte und junge Männer an den Fronten verbluteten.

Troja, du Zertrümmerte! Troja, du Zertrümmerte! Wieviel Blut ist zwischen deinen Steinen zerronnen? Wie viele Schädel und Beine sind in dir gebrochen und im Geröll zurückgeblieben? Der siegreiche Feldherr ging in die Geschichte ein samt dem hölzernen Pferd. Dafür bleiben die Toten unerwähnt, die den Mut im Kampf brachten. Köln, du Zerbombte! Wie die trauernde Mutter stand der Dom einsam und verloren im Trümmermeer. Aus der zerbombten Geschichte hat Deutschland die bleibenden Narben zurückbehalten. Blut und Krieg! Deutschland verblutete bis zur Niederlage. Den Sieg, den fatalen, teilten sich die andern.

Fortgewälzt ist der Stein Fortgewälzt ist der Stein der die Stätte des verlorenen Lebens markierte. Die Frage ist, ob der Stein zu etwas anderem nützlich war. Name, Geburt und Tod sind in den Stein gemeißelt. Nun fährt das Grab irgendwo umher, dass das alte Mütterchen mit dem kleinen Sträußchen in ihren zittrigen Händen vergeblich nach der Bleibe des Sohnes sucht. Fern und verwunden schlägt das Geläut die Stunde in die winterlich früh einsetzende Dämmerung.