Torben Stamm - Die Todesformel des Ian Degry

Torben Stamm

Die Todesformel des Ian Degry

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Inhaltsverzeichnis

Titel Torben Stamm Die Todesformel des Ian Degry Dieses ebook wurde erstellt bei

Beginn Beginn Wäre mein Leben ein Film, wäre er schwarz-weiß. Was sagt das über mich? Bin ich: ... depressiv, ... alt, ... retro? Ich würde sagen, nichts davon. Aber Fakt ist, dass es derzeit nicht gut läuft. Ist eine etwas komplizierte Geschichte. Aber Sie haben offensichtlich Zeit, sonst würden Sie das hier nicht lesen. Meinen Namen wollen Sie wissen? Ich bin Ian Degry.

Der Beginn der Geschichte Der Beginn der Geschichte Ian Degry saß in seinem alten Chevrolet und wartete. Der Laden, den er die ganze Zeit fest im Blick hatte, würde gleich schließen und dann würde es nicht mehr lange dauern, bis Sam Roun das Geschäft für Fischspezialitäten abschließen würde. Ian verzog verächtlich das Gesicht: Geschäft für Fischspezialitäten? Er war kein Fachmann für Hygiene, aber sogar er erkannte, dass es sich eher um eine Salmonellen-Zucht handelte! Er warf einen Blick auf seine Uhr: Noch zwanzig Minuten. Sein Blick wanderte auf seinen Oberschenkel, wo ein Foto lag, das Sam Roun zeigte: Ein schlanker Kerl, braune Haare, stoppeliger Bart. Ungefähr vierzig Jahre alt. Ian brauchte das Foto eigentlich nicht. Er hatte die letzten drei Tage damit verbracht, Sams Gewohnheiten zu studieren. Er kannte ihn! Er wusste, dass der Kerl ein Routine-Fetischist war! Routine kann tödlich sein! Die Ärzte versuchen einen zwar mit ihren Routine-Untersuchungen vom Gegenteil zu überzeugen, aber was wissen die denn schon? Als wäre es angenehm, wenn einem ein Kerl alle paar Jahre eine Kamera in den Arsch schiebt, um im Darm auf Schatzsuche zu gehen. Das brauchte Ian nicht: Er war in den besten Jahren und topfit.

Das Geschäft für Fischspezialitäten Das Geschäft für Fischspezialitäten Sam Roun betrachtete die Fischabfälle im Kühlschrank: Morgen würde er Fischfrikadellen auf die Tageskarte setzen. To Go: Die Leute, die so was kauften, waren in Eile und achteten nicht auf ihr Essen. Wenn einer Durchfall bekam, würde er wahrscheinlich nicht einmal wissen, was er mittags gegessen hatte. Die Leute lebten einfach nicht mehr bewusst. Er schüttelte den Kopf: Er selbst kaufte nie etwas „To Go“, nicht einmal einen Kaffee. Er schloss den Kühlschrank, schnappte sich seine Jacke, zog sie an und nahm den Schlüssel aus der Hosentasche. Das war ein langer Tag gewesen und er war noch nicht zu Ende. Ein Blick auf seine Rolex Submariner verriet ihm, dass er sich beeilen musste, wenn er pünktlich sein wollte. Die Dusche musste ausfallen. Er verließ den Laden und schloss die Tür ab. Als er sich umdrehte, stand ein Mann vor ihm: Dunkelblondes Haar, kurz geschnitten: Die Leute nannten das wohl „straßenköterblond“. Muskulös. Sams Körper spannte sich blitzschnell an, aber zu spät: Der Kerl hatte bereits eine Pistole hochgerissen und drückte ab.

Autofahrt Autofahrt Ian lenkte seinen Wagen den geltenden Verkehrsregeln entsprechend durch die Straßen der Stadt. Er musste dem Drang widerstehen, Gas zu geben: Das letzte, was er gebrauchen konnte, war eine Verkehrskontrolle. Damit hätten die Bullen auf dem Schirm, dass er in der Nähe des Tatorts gewesen war. Also blieb er cool und fuhr weiter. Aus dem Radio dröhnte Rockmusik. Ian summte leise mit. Nach einer knappen halben Stunde hatte er sein Ziel erreicht und fuhr in eine Parkbucht. Er stieg aus dem Wagen, schloss ihn sorgfältig ab und betrat den alten Diner. Der Diner war gut besucht. Es war inzwischen kurz vor acht und viele Leute, die keine Familie hatten, blieben nach dem Abendessen noch etwas sitzen, um nicht sofort in die Einsamkeit ihres Wohnzimmers mit Pay-TV entlassen zu werden. Ian suchte sich einen Platz in der hinteren Ecke und winkte der Bedienung. Eine blonde Frau kam zu ihm und lächelte: „Hallo! Was kann ich heute für dich tun?“ Ian lächelte zurück: „Hi, Sally. Wie geht es deinem Jungen?“ „Gut, soweit. Tom hat etwas Halsschmerzen, aber das gibt sich wieder.“ Ian nickte: „Einen Bacon-Burger. Und ne Cola.“ „Kommt sofort.“ Sie drehte sich um und war verschwunden. Ian starrte in Richtung Fenster.

Mein Job

Das Problem

Verschärfung

Erwachen

Genesung

Treffen

Rechtfertigung

Versteck

Nachrichtenbote

Nachforschungen

Verhör

Durchsuchung

Quellen

Bewertung der Situation

Gefallen

Zwischenresümee

Zweiter Anlauf

Sally

Decodierung

Durchsuchung II.

Abwägungen

Treffen mit Dave

Echte Probleme

Meine Optionen

Gian Mateo

Telefonat

Kenneth Figerd

Meine Bilanz

Finale

Die letzten Szenen

Im Büro

Abschluss

Nachbemerkung

Impressum neobooks

Wäre mein Leben ein Film, wäre er schwarz-weiß.

Was sagt das über mich?

Bin ich:

... depressiv,

... alt,

... retro?

Ich würde sagen, nichts davon. Aber Fakt ist, dass es derzeit nicht gut läuft. Ist eine etwas komplizierte Geschichte. Aber Sie haben offensichtlich Zeit, sonst würden Sie das hier nicht lesen.

Meinen Namen wollen Sie wissen?

Ich bin Ian Degry.

Ian Degry saß in seinem alten Chevrolet und wartete. Der Laden, den er die ganze Zeit fest im Blick hatte, würde gleich schließen und dann würde es nicht mehr lange dauern, bis Sam Roun das Geschäft für Fischspezialitäten abschließen würde. Ian verzog verächtlich das Gesicht: Geschäft für Fischspezialitäten? Er war kein Fachmann für Hygiene, aber sogar er erkannte, dass es sich eher um eine Salmonellen-Zucht handelte! Er warf einen Blick auf seine Uhr: Noch zwanzig Minuten. Sein Blick wanderte auf seinen Oberschenkel, wo ein Foto lag, das Sam Roun zeigte: Ein schlanker Kerl, braune Haare, stoppeliger Bart. Ungefähr vierzig Jahre alt.

Ian brauchte das Foto eigentlich nicht. Er hatte die letzten drei Tage damit verbracht, Sams Gewohnheiten zu studieren. Er kannte ihn! Er wusste, dass der Kerl ein Routine-Fetischist war! Routine kann tödlich sein! Die Ärzte versuchen einen zwar mit ihren Routine-Untersuchungen vom Gegenteil zu überzeugen, aber was wissen die denn schon? Als wäre es angenehm, wenn einem ein Kerl alle paar Jahre eine Kamera in den Arsch schiebt, um im Darm auf Schatzsuche zu gehen. Das brauchte Ian nicht: Er war in den besten Jahren und topfit.

Sam Roun betrachtete die Fischabfälle im Kühlschrank: Morgen würde er Fischfrikadellen auf die Tageskarte setzen. To Go: Die Leute, die so was kauften, waren in Eile und achteten nicht auf ihr Essen. Wenn einer Durchfall bekam, würde er wahrscheinlich nicht einmal wissen, was er mittags gegessen hatte. Die Leute lebten einfach nicht mehr bewusst. Er schüttelte den Kopf: Er selbst kaufte nie etwas „To Go“, nicht einmal einen Kaffee.

Er schloss den Kühlschrank, schnappte sich seine Jacke, zog sie an und nahm den Schlüssel aus der Hosentasche. Das war ein langer Tag gewesen und er war noch nicht zu Ende. Ein Blick auf seine Rolex Submariner verriet ihm, dass er sich beeilen musste, wenn er pünktlich sein wollte. Die Dusche musste ausfallen.

Er verließ den Laden und schloss die Tür ab. Als er sich umdrehte, stand ein Mann vor ihm: Dunkelblondes Haar, kurz geschnitten: Die Leute nannten das wohl „straßenköterblond“. Muskulös.

Sams Körper spannte sich blitzschnell an, aber zu spät: Der Kerl hatte bereits eine Pistole hochgerissen und drückte ab.