Veronika Beci - Möwe und Pflaumenbaum

Veronika Beci

Möwe und Pflaumenbaum

Ein Fetzenbuch

Dieses ebook wurde erstellt bei

Inhaltsverzeichnis

Titel Veronika Beci Möwe und Pflaumenbaum Ein Fetzenbuch Dieses ebook wurde erstellt bei

* * Für mich gibt es keine Kapitel mehr. Nur noch Fetzen von Gedanken. Einer reiht sich sinnlos an den anderen. Einzelne Sätze. Umherfliegende Worte, abgerissen von ihrem Textbaum. Erinnerungen, und vielleicht das Jetzt, verweben sich tückisch miteinander. Die jämmerlichen Versuche angehender Mediziner, eine Braunüle zu legen und Blut abzunehmen. Blut auf dem Bett. Erst Tropfen, dann eine Lache. Die Krankenhausschwester übernimmt eilig, während dem jungen Arzt die Hände so stark zittern, dass er es nicht mehr verbergen kann. Ich schließe meine Augen wieder. Ich bin so unendlich müde und das gebrochene Bein macht mir zu schaffen. „Ein komplizierter Bruch. Eine Gehirnerschütterung“, hatte der Oberarzt bei der letzten Visite referiert: „Und dennoch können Sie von Glück sagen, dass Ihnen nicht mehr passiert ist.“ Er hatte mich beinahe vorwurfsvoll angesehen, als er orakelt hat: „Es war ein schwerer Autounfall.“ Ich weiß nichts von einem Unfall. Ich bin nur schrecklich müde. Manchmal erscheint mir alles um mich her wie in einem bizarren Traum. Darin begegnen mir seltsame Gestalten, manchmal scheinbar Vertrautes. Ich schwöre, ich habe eine Frau an meinem Bett sitzen sehen, sonderbar bleich. Sie sah aus wie ich, ehe sie sich in eine widerwärtig kichernde Spinne verwandelte. Ich träume und kann nicht schlafen. Großmutters Pflaumenbaum. Jemand hat mir das Notizbuch und die Stifte ans Krankenbett gebracht. Ich weiß aber nicht, wer. Ich muss weiße Blätter beschreiben. Ich muss. Ich kann sie nicht weiß und nichtssagend lassen. Wie damals, als Kind, im Winter – ich konnte dem frisch gefallenen Schnee nicht widerstehen – ich musste meine Spuren hinein graben. Ich sehe aus dem Fenster auf den Oktobermond. In de schemering, die als een doorzichtige, askleurige mist neerzonk. Eine alte Frau wird zu mir hereingefahren. Die alten Frauen werden hereingefahren und verschwinden nach einiger Zeit. Sie sind mir gleichgültig. Ich möchte mit niemandem sprechen. Großmutter! Den Krankenschwestern, die immerzu betont munter das Zimmer durchsegeln, habe ich die Fröhlichkeit ausgetrieben. Ich lächle ihr Lächeln nicht zurück.

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Impressum neobooks

Für mich gibt es keine Kapitel mehr. Nur noch Fetzen von Gedanken. Einer reiht sich sinnlos an den anderen. Einzelne Sätze. Umherfliegende Worte, abgerissen von ihrem Textbaum. Erinnerungen, und vielleicht das Jetzt, verweben sich tückisch miteinander.

Die jämmerlichen Versuche angehender Mediziner, eine Braunüle zu legen und Blut abzunehmen. Blut auf dem Bett. Erst Tropfen, dann eine Lache. Die Krankenhausschwester übernimmt eilig, während dem jungen Arzt die Hände so stark zittern, dass er es nicht mehr verbergen kann. Ich schließe meine Augen wieder.

Ich bin so unendlich müde und das gebrochene Bein macht mir zu schaffen. „Ein komplizierter Bruch. Eine Gehirnerschütterung“, hatte der Oberarzt bei der letzten Visite referiert: „Und dennoch können Sie von Glück sagen, dass Ihnen nicht mehr passiert ist.“ Er hatte mich beinahe vorwurfsvoll angesehen, als er orakelt hat: „Es war ein schwerer Autounfall.“

Ich weiß nichts von einem Unfall. Ich bin nur schrecklich müde. Manchmal erscheint mir alles um mich her wie in einem bizarren Traum. Darin begegnen mir seltsame Gestalten, manchmal scheinbar Vertrautes. Ich schwöre, ich habe eine Frau an meinem Bett sitzen sehen, sonderbar bleich. Sie sah aus wie ich, ehe sie sich in eine widerwärtig kichernde Spinne verwandelte. Ich träume und kann nicht schlafen.

Großmutters Pflaumenbaum.

Jemand hat mir das Notizbuch und die Stifte ans Krankenbett gebracht. Ich weiß aber nicht, wer. Ich muss weiße Blätter beschreiben. Ich muss. Ich kann sie nicht weiß und nichtssagend lassen. Wie damals, als Kind, im Winter – ich konnte dem frisch gefallenen Schnee nicht widerstehen – ich musste meine Spuren hinein graben.

Ich sehe aus dem Fenster auf den Oktobermond. In de schemering, die als een doorzichtige, askleurige mist neerzonk.

Eine alte Frau wird zu mir hereingefahren. Die alten Frauen werden hereingefahren und verschwinden nach einiger Zeit. Sie sind mir gleichgültig. Ich möchte mit niemandem sprechen. Großmutter! Den Krankenschwestern, die immerzu betont munter das Zimmer durchsegeln, habe ich die Fröhlichkeit ausgetrieben. Ich lächle ihr Lächeln nicht zurück.

„Es war Besuch für sie da“, versucht eine Schwester zu lächeln und nickt in Richtung eines Blumenstraußes, der plötzlich neben mir auf dem Nachtschränkchen wächst. Gerbera, mit Chrysanthemen zur Üppigkeit aufgefüllt, wurzeln in einer hässlichen, weißen Krankenhausvase. „Sie haben fest geschlafen. Die Dame ist wieder gegangen.“ Sie erwartet irgendeine Reaktion von mir. Ich betrachte kalten Blickes die Blumen. Schließlich zuckt die Schwester mit den Schultern und wendet sich zum Gehen. „Ich möchte niemanden sehen. Ich wünsche keinen Besuch“, schnauze ich ihren Rücken an. Knalle ihr die Worte zwischen die Schultern.

Der nächtliche Kot alter Frauen.

Die Polizei schreibt ihren Bericht über den Unfall. „Klare Sache“, sagen sie: „Die Schuld liegt bei dem Fahrer, der das Boot nicht ausreichend gesichert hatte, sodass es sich löste und Ihnen auf die Motorhaube gerutscht ist.“

Die Müdigkeit. Morpheus und … ich weiß nicht mehr. Die antiken Gedanken sind mir vergangen. Poesie ist Geschwätz. - Schlafen. Mein Kopf!

„Der Heilprozess wird wohl länger dauern, aber machen Sie sich keine Sorgen, das kriegen wir alles wieder hin; ruhen Sie sich aus.“ Das war der Oberarzt. „Absolute Ruhe und keinen Besuch“, prägt er der Krankenschwester ein. Die nickt ernst. Der hab' ich das Lächeln ausgetrieben.

Mondpilze.

Was sind Mondpilze? Ich glaube, weißliche Bewachsungen der Mondkrater, wie längliche Hühnereier. In den dunkelsten Nächten platzen sie auf und dann entladen sich die Sporenwolken, gelb glitzernde kleine Flöckchen, Die fliegen durch Welt und All. Die fliegen,dabei surren sie eigentümlich. Musik. Albinoni?

Ich habe mir einen Telefonanschluss geben lassen. Mein Handy ist wohl durch den Unfall verloren. Es gibt einiges zu regeln. Nicht nur wegen des Unfalls, der Versicherung - so viele Ideen und Projekte! Selten etwas, das zur Vollendung kommt. Ich darf nicht vergessen, die Lesung in einer Woche abzusagen. Und den Vortrag über Couperus. Werden die Niederländischstudenten ihren Couerpus ohne den Senf kennenlernen, den ich dazugeben kann. Ich habe das Seminar über die frühen Gedichte der Droste zu halten. Ich liege hier und starre auf das Holzkreuz gegenüber meinem Lager.

„Gratuliere, ein Bombenerfolg! Joke Fredriks – aufgehender Stern am europäischen Literaturhimmel! Wenn das so weitergeht, dann hast du ausgesorgt. Du, das reißt einfach nicht ab!“ Etwas Komisches ist um aufgeregte Lektorinnen. Kaum hat sie gefragt, wie es mir geht und wie es um mich steht. Claudia im Erfolgsrausch. Seit Jahren hat sie meine Bücher betreut, aber erst dieser letzte Roman schafft es jetzt auf die Bestsellerlisten und sie ist es, die an mein Talent geglaubt hat. Sie sagt es mir gleich. „Du, ich habe immer an dich geglaubt, Joke. Ist das nicht der Wahnsinn? Freust du dich?“ Halb so viel wie du. Du bist ja jetzt eine große Nummer im Verlag. Unkündbar. „Du sagst ja gar nichts! Geht es dir noch so schlecht? Übrigens: ich erreiche deinen Arne nicht. Ist was zwischen euch?“