Tadeusz Dajczer - El misterio de la fe

Por medio del acto de fe –que de hecho es una gracia y la respuesta a esa gracia– puedo comunicarme con Dios que se acerca, que viene a mí en la Eucaristía.

Y cuando ya descubra, al menos un poco, el mundo extraordinario de la actuación de Dios sobre la tierra, su relación personal con nosotros, quizá me admire de ello y aparezca en mí una fascinación por ser Él tan maravilloso. Dijo que no nos dejaría huérfanos y de hecho se quedó de manera personal. Es como si nada hubiera cambiado, para que nada pierda por vivir en otros tiempos, en otra época, sino que reciba aún más.

Es fascinante que la Iglesia haya recibido el gran don de que pueda convertirme en contemporáneo de Jesús caminando por la tierra palestina. No cabe duda de que aquí, sobre el altar, algo ha cambiado, porque Jesús está aquí glorificado, pero de hecho será todavía más maravilloso el descubrimiento de su amor, que quiso permanecer con nosotros hasta el fin de los tiempos, para que esa Presencia salvífica, escondida a nuestra razón no iluminada por la fe, pueda comunicárseme siempre.

[El autor utiliza con frecuencia en el texto la primera persona, sin embargo su intención no es exteriorizar confidencias personales, simplemente quiere respetar al lector, no instruirlo ni aleccionarlo].

Cruzo el umbral de la iglesia, y lo hago de manera mecánica, casi a la carrera, igual que cuando ando por la calle o me bajo del coche; de igual forma a como cruzo el umbral de la casa, de la tienda, del lugar de trabajo. Y quizá no se me ocurre pensar que estoy cruzando el umbral del templo de Dios. Cuando cruzo de esta forma el umbral de la iglesia, más bien no estoy pensando que eso ya es el resultado de una secularización más o menos grave, de una laicización que me ha penetrado más o menos. Por eso también mi preparación, esa decidida preparación para el milagro que tendrá lugar sobre el altar, debería comenzar ya cuando estoy cruzando el umbral del templo.

Al inicio de la santa Misa, a veces escapa a mi atención el acto de contrición. Suele suceder que llegue tarde y que no lo valore lo suficiente. Pero, de hecho, en este acto está presente Dios con su gracia, que quiere derramarse a la medida de mi humildad 1. Porque la humildad crea el espacio para las gracias eucarísticas. Si llego tarde, ¿acaso no pierdo estos dones inestimables?

Después de los ritos iniciales comienza la liturgia de la palabra, pero ¿acaso ella me concentra? Porque tal vez conozco aquello que escucho, sobre todo los textos del Evangelio, o también puede que me parezcan difíciles los textos del Antiguo Testamento o las Cartas apostólicas; por lo tanto, quizá nuevamente la gracia no llega hasta mí. Porque si he respondido de manera mecánica «Te alabamos, Señor», probablemente no es posible que este sea un acto de fe consciente, de que lo que acabo de escuchar realmente haya llegado a ser para mí palabra de Dios . ¿Acaso esa palabra no fue escrita hace mucho tiempo? No, es una palabra que es sembrada ahora en mi corazón.

Se trata de que tome conciencia de que la celebración eucarística va ascendiendo hacia Dios de manera gradual, va ascendiendo cada vez más hacia lo que ha de suceder sobre el altar. Cuando comienza la liturgia eucarística, tal vez no tomo conciencia de que, junto con el prefacio, me voy acercando hacia ese momento central, cuando Dios en la Eucaristía se hace REALMENTE PRESENTE sobre el altar. Aparece ese momento central cuando el sacerdote se inclina y comienza a pronunciar despacio, con solemnidad, las palabras de la consagración. «Quien participe en la Eucaristía orando con fe tiene que sentirse profundamente conmovido en el instante en el que el Señor desciende y transforma el pan y el vino, de tal manera que se convierten en su Cuerpo y en su Sangre» 2.

¿Acaso me doy cuenta, con una profundidad cada vez mayor, de que por el poder del Espíritu Santo y de las palabras de Cristo se realiza el mayor milagro del mundo? En ese momento me arrodillo y tal vez se escapa a mi atención el hecho de que el gesto mismo de doblar las rodillas es una forma singular de oración de adoración. De hecho, este gesto ha de hacerme físicamente pequeño, para que este signo litúrgico de ponerme de rodillas pueda hablarle a mi conciencia, engendrar un acto de fe cada vez más profundo.

Fátima no es solo una aparición mariana sino también un extraordinario mensaje incluido en las visiones eucarísticas. La gran Hostia desde la cual caen gotas de Sangre al cáliz . El ángel , potente en su poder, profundamente inclinado, todo él, ante la sacratísima Hostia, toca la tierra con la frente en un acto del más profundo respeto. Todo él es adoración . Los niños de Fátima, estremecidos por la fuerza de la presencia Divina –tan intensa, que casi los consume y aniquila por completo–, reciben el sacratísimo Cuerpo de Dios. El poder de la influencia de la majestad de Dios presente en la Eucaristía permanece por largo tiempo, y de una forma tan intensa, ¡que los niños quedan como privados del uso de sus sentidos! 3.

Cuando tomo conciencia de todo esto, me faltan palabras para expresar de qué manera tan miserable rindo homenaje de alabanza –si es que rindo alguno– a la majestad de Dios, que desciende sobre el altar. Alguien REALMENTE PRESENTE, que gobierna el destino de este mundo. Alguien que es el Alfa y la Omega de la historia del hombre, que quiere comunicárseme en una medida que jamás podré comprender. Este Dios, adorado por destacamentos de ángeles, viene a mí como Amor, el Redentor, el eucarístico, para darme todo. Para cautivarme con Él de tal manera que ya no quiera, ni siquiera yo, que estoy tan sumergido en este mundo, otra cosa, solo ese Amor eucarístico.

Mi participación en la Eucaristía es un camino, es un proceso. Es el camino de irse abriendo a Dios, porque en la Eucaristía Dios desea comunicarme sus gracias redentoras. Este es un camino particular, porque está condicionado por mi estado psicológico, por el estado de mi alma, por mi disposición para recibir la gracia. Este camino mío está entrelazado por el camino de Dios que desciende sobre mí, no solo durante la celebración litúrgica, sino también en toda mi vida.

Hay que pasar por el camino de la conversión interior para que cambie mi visión del mundo; para que al mirar la misma imagen, la mire de manera diferente.

Parece como si este camino de fe estuviera marcado por una extraña paradoja –cuanto más necesito de esta fe, tanto menos la veo en mí; cuanto más estoy convencido de que es imprescindible para mí, tanto menos sé dónde buscarla–. Y, a decir verdad, es difícil asombrarse por ello ya que la fe es una dimensión nueva de la vida. Y es algo muy difícil porque, de hecho, no pertenece al orden de la naturaleza, es una dimensión divina en mí.

La realidad visible se me impone con una fuerza tal, como si quisiera doblegarme para que me olvide de la realidad invisible. Toda la temporalidad crea unas condiciones tales, que con dificultad se me ocurre pensar en la existencia de un mundo diferente.

Observo el mundo que tú creas incesantemente y, al mismo tiempo te escondes de una manera tan perfecta. Tu poder creador, que me parece que desde el punto de vista humano, las cosas creadas surgieron por sí mismas. Así sucedió con el pueblo elegido, al que condujiste por el desierto; lo rodeaste con el constante milagro del maná que caía para preservar del hambre a aquellos a quienes amas. Diste de beber a este pueblo con agua de una piedra, derribaste los muros de Jericó. Fuiste tú quien conquistaste para él la tierra prometida. Pero precisamente en el contexto de estos milagros que el pueblo elegido fue convenciéndose de que no te necesitaba, de que había realizado todo con su propia ingeniosidad y fuerza. A la primera ocasión te abandonó para servir a un ídolo que se encontró.