Мария Фомальгаут - Ключи от ландышей

Фыркаю:

– Шутите, меня тогда и на свете не было…

– Ну, это же не мешает вам заглянуть в архивы, не так ли?

– Вы думаете… кладбище?

– Ну, я сомневаюсь насчет кладбища на высоте второго этажа.

– Тогда что же?

– Не догадываетесь? А ведь все просто… Вы не думаете, что раньше здесь стена к стене с вашим домом мог стоять другой дом, а то и целый замок, в котором кипели страсти и козни? Вы не думали, что этот дом могли снести, или он развалился от старости…

– …и как это его снесли, что не задели мой дом?

– Ну… мало ли… это вопрос к строителям, не ко мне… но вы поищите, поищите, обязательно…

.

– …ничего подобного.

– Уверены?

– Совершенно уверен, – смотрю на пустошь за стеной дома, на далекие холмы, на маленький лесок за пустошью, – никаких следов построек, ни малейшего намека на руины, обломки чего-то древнего, ни одной записи в архиве, ни одного упоминания в летописях… Вряд ли кто-то мог так стереть само воспоминание о том, что здесь когда-то что-то было.

А может… может кто-то и правда нарочно скрывает информацию о том, что здесь было?

– Но… зачем?

– Само собой разумеется, если в доме кто-то кого-то убил или обещал убить, – убийца захочет скрыть свое преступление. Будем искать, что поделать… быть не может, чтобы…

.

– …мы вынуждены обыскать вас.

– Что, простите?

– Мы вынуждены обыскать вас.

Смотрю на тощего пацана, сколько ему может быть лет, восемнадцать, не больше, а то и меньше, – бледнеет, хлопает глазами, того и гляди свалится в обморок.

– Но я же… ничего…

Хочу чем-нибудь его успокоить, вместо этого бормочу, сейчас узнаем, чего вы или ничего. Наклоняюсь над столом, листаю страницы рукописи, одной, другой, третьей, – нет, нигде ни слова про замок возле моего дома, про интриги в маленьком городке…

Обреченно смотрю на следователя:

– Не то.

Он уже сам понимает – не то. И на кой черт мы это сделали, спрашиваю я себя, ну на кой черт, – какой-то безумный жест отчаяния, вот так, ворваться в комнату к начинающему писателю, про которого, может, никто никогда и не узнает, перерывать его рукописи…

А что нам остается, спрашиваю я себя, что, что, что, торчать на каких-то писательских сборищах, болтать ни о чем, интересоваться, а над чем вы работаете, ой, надо же, как удивительно… И искать, искать эту проклятущую историю про дом на том месте, где дома нет…

Потому что…

.

– …я все понял…

Следователь недоверчиво смотрит на меня.

– Что такое?

– Ну, конечно же… это… это кто-то придумал.

– Что придумал?

– Вот этот дом возле моего дома… и двух людей, один хочет убить другого…

– К-кто придумал?

– Ну… писатель какой-нибудь… автор… вот он придумал, а оно в жизнь пробивается… просвечивает…

Следователь первый раз смотрит на меня как следует.

– Слушайте, да вы гений… ну, конечно же…

.

А потом уже – торчать на каких-то писательских сборищах, болтать ни о чем, интересоваться, а над чем вы работаете, ой, надо же, как удивительно… И искать, искать эту проклятущую историю про дом на том месте, где дома нет…

.

Этого быть не может, говорит следователь.

Этого быть не может, повторяет следователь, смотрит на меня, что за безумие в самом-то деле, перебрали всех бумагомарак в городах, и ничего, ничего…

Смотрим друг на друга, понимаем, надо искать, искать, по всем странам, по всем континентам, искать автора, который заставил одного героя убить другого…

…голоса…

…голоса за стеной…

– Вы найдете мне ключ. Ключ. Ключ.

– К-какой ключ?

Шорохи…

– И не вздумайте даже, живым отсюда не выйдете… Вот… Скрип…

– Скрипич…

– Вы знаете, как это открывается?

…голоса…

.

Я знаю.

Смотрю на следователя, понимаю – он действительно знает. На этот раз.

И…

– Этого дома и правда не было в прошлом.

– Ну, разумеется, мы…

– …но также этого дома не было и в вымышленных мирах.

– Вы думаете…

– …я уверен.

– Но тогда…

– …тогда остается только одно. И это…

Подхватываю, осененный догадкой:

– Будущее, не так ли?

– Именно так. Будущее. Через десятки, сотни, тысячи лет на пустоши будет стоять дом, в нем кто-то кого-то захочет убить…

– …я могу спасти его? Помочь ему?

– Ну как же вы… хотя… хотя постойте-постойте, если это произойдет в далеком будущем, вы же можете оставить ему сообщение, записку какую-нибудь… пометки на полях в какой-нибудь книге…

– Точно! Ну, конечно же, пометки в книге… – хватаю с полки первый попавшийся фолиант, который оказывается орфографическим словарем, открываю на слове Ключ, я должен записать здесь что-то… что-то…