Мария Фомальгаут - Ключи от ландышей

– А с чего вы взяли, что я…

– …с того. У них не бывает Нового Года.

– Вы были там?

– Не был.

– Читали…

– …не читал.

– Но тогда…

– …у них не бывает Нового Года.

– Ну что вы мне мозги пудрите, как не бывает? Вы сами подумайте, планета вокруг солнца вертится? Вертится! Ну вот, значит, и Новый Год…

– А с чего вы взяли, что Новый Год?

– Ну как же, планета сделала оборот…

– И что?

– Ну как…

– Вы хоть понимаете, что именно отмечают в новый год?

– А… – первый раз вижу страх в его глазах, – а что…

– …а то. Про зимнее солнцестояние слышали?

– Хотите сказать…

– …люди отмечают не новый виток вокруг солнца… люди отмечают дату, с которой ночи будут становиться все короче, а дни длиннее, возвращается тепло… вот оттуда и пошел праздник, который мы знаем, как Новый Год…

– А у них что… планета не вращается?

– ….вращается.

– И орбита вытянута довольно сильно…

Смеюсь, вот ты и попался…

– А при чем тут орбита, при чем тут вращение, когда смена времен года зависит от наклона оси? А ось-то не наклоняется… значит, и нового года…

– …а если ось была наклонена когда-то давным-давно? Постепенно выровнялась…

Падает сердце.

Понимаю, что проиграл.

– Вы думаете?

– Уверен.

– А я нет.

– А давайте проверять.

Настораживаюсь, еще не понимаю, к чему он клонит.

– Вы что… хотите отправиться туда?

– Да… только не сегодня…

– Ну, разумеется… не сегодня, а в то время, когда ось еще была под наклоном… вот и проверим…

Отчаянно соображаю, что он собирается делать, незаметно прихлопнуть меня в пути, или так же незаметно сбежать, или… Я знаю одно наверняка – я не верю в его алиби, что он праздновал Новый Год где-то там, там, а не в доме почтенного господина Дрима, которому кто-то свернул шею в новогоднюю ночь, и мы никак не можем вывернуть её обратно из новогодней ночи…

– Вы найдете мне ключ.

Он смотрит как всегда не на меня, мимо меня, чеканит слова:

– Вы найдете мне ключ.

Киваю. Сейчас готов хоть черта найти, лишь бы спасти свою шкуру.

– Ключ, – повторяет он, наклоняет клюв. От волнения даже не сразу понимаю, что мне искать, ключ или клюв, нет, все-таки клюв… Или нет. Ключ.

– Ключ.

Наконец, выдавливаю из себя:

– К-какой ключ?

Вместо ответа он поворачивается к шкафу, наклоняется над ящиками, выискивает что-то, – снова смотрю на кочергу, потом на его затылок, вот здесь, вот сейчас…

…нет.

Не успел.

– И не вздумайте даже, живым отсюда не выйдете… – бормочет он. Понимаю, что за нами следят, что на лестнице кто-то есть, и в холле внизу тоже.

– Вот, – он кладет передо мной на стол причудливую шкатул… нет, не шкатулку, другое что-то, зачем на ней натянуты тончайшие проводки, зачем палка с причудливой спиралью, зачем…

– Скрип, – говорит он.

Не понимаю, какой скрип, тут же хлопаю себя по лбу, ну, конечно же, только не скрип никакой, а скрипич, так называли эти шкатулку в нашем городке на краю земли…

– Скрипич…

– Вы знаете, как это открывается? – спрашивает он.

– Э-э-э… – снова смотрю на кочергу, но уже с другой целью, – это только сломать можно…

– Сломать я и сам могу, вы мне скажите, как открыть!

– Не… не…

– …вы найдете мне ключ.

– А что… к скрипичу есть ключ?

– Скри… – он бормочет что-то вроде, ох, уж мне эти провинциалы, скрип и то не знают, снова наклоняется над ящиками шкафа, я снова смотрю на кочергу, ну уж посмотреть-то я могу, и на его затылок тоже…

– Вот… взгляните…

Взглядываю. Вздрагиваю. Отчаянно вытаскиваю из памяти то, чего там нет.

– Я… я не зна…

– …не знаете этот знак? Ну, еще бы…

Я понимаю, что он думает – где вам, живущим на краю земли, понимаю, что не позволю ему так думать, понимаю, что я должен, просто обязан узнать знак, которого никогда не видел…

– Так это и есть ключ от скрипича? – последнее слово говорю с нажимом.

Короткий смешок.

– Э-э-э, нет…

– Тогда…

– …это только изображение ключа… Я видел немало таких изображений… но ни разу не встречал настоящего ключа…

– Может, не дошли до нас… истлели… рассыпались в прах…

– Ну да, конечно, – он щелкает клювом, – хрупкая бумага уцелела, нежные скрипы уцелели, а скрипичные ключи рассыпались в прах?

– Значит, они были еще нежнее, чем тончайшая бумага!