Natalie Yacobson - Reich des Drachen – 3. Gräfin und Drache

«Wie sah der Fremde aus, der Ihre Kameraden getötet hat? Ich möchte wissen!» forderte sie.

«Also glaubst du mir?» Der Mann sah sie verwirrt an. Die Hand mit einem Krug Bier erstarrte auf halbem Weg zu dem Mund.

«Nehmen wir an, ich habe Grund zu der Annahme», nickte sie, ohne ihre Maske abzunehmen und den Saum ihres Umhangs auf der Brust zu halten, damit sie sich nicht öffnen würden.

«Du hast gefragt, wie er aussieht», flüsterte ihr Gesprächspartner. «Ja, seitdem sind viele Jahre vergangen, aber ich erinnere mich noch. So ein wunderschönes hochmütiges Gesicht, ich sah ihn nur im Profil, aber ich konnte es nicht vergessen. Er trug teure Kleidung, einen Samtmantel und so etwas wie die Silhouette eines Drachen war auf seine Jacke gestickt. Ich dachte dann, dass er selbst der Teufel ist, denn nicht umsonst sagen sie, wenn ein böser Geist jemanden versucht, wird er unvorstellbar schön. Er hat meine Partner so kaltblütig getötet… Stellen Sie sich vor, Madam, er hat beide Kehlen so leicht durchgeschnitten, als hätte er dies nicht zum ersten Mal getan. Nach dieser Nacht wurde ich grau. Nicht jedes Mal müssen Sie sehen, wie Ihre Freunde wie Fleischkadaver geschlachtet warden».

«Würden Sie diesen jungen Mann erkennen können, wenn Sie ihn wiedersehen würden?» In Francescas Stimme waren heimtückische Töne.

«Gott bewahre», der beschwipste Tavernenbesucher bekreuzigte sich fast, hatte aber Angst, sich in den Augen einer so stolzen und zweifellos edlen Dame als Feigling zu erweisen. «Sein Bild steht immer noch vor meinen Augen. Sobald ich meine Augenlider schließe, ist er wieder vor mir, tödlich blass, gutaussehend, goldhaarig und so jung wie vor vielen Jahren. Und jetzt schien es mir, dass er durch das Fenster blitzte. Glauben Sie mir?»

Francesca schüttelte die Hand ab, die den Boden ihres Umhangs ergriff, und wandte sich dem kleinen, beschlagenen Fenster zu, aber natürlich sah sie niemanden.

«Also war er sehr hübsch, blass und goldhaarig. Ist das alles woran du dich erinnerst?» ohne auf den Anfall des Betrunkenen zu achten, fragte sie ruhig. Er sah sie an wie einen Ertrinkenden an seinem Retter und erinnerte sich fieberhaft weiter.

«Es war dunkel. Die Slums von Roschen zündeten nie Laternen an, aber seine Haut strahlte von selbst und seine Haare leuchteten ebenfalls wie die Sonne. Er hatte auch eine goldene Klaue anstelle einer Hand. Sie sehen, so eine Pfote mit langen scharfen Krallen. Er hat meine Freunde damit getötet. Ist die entstellte Hand nicht ein Beweis dafür, dass er der Teufel ist?»

«In der Tat», nickte Francesca und warf eine Münze auf den Tisch. «Bestellen Sie sich etwas Starkes und betrinken Sie sich. Du solltest nicht so oft über den goldhaarigen Teufel sprechen, sonst kann er dich wirklich hören und zurückkehren».

Mit diesen Worten drehte sie sich scharf um und rief dem Besitzer der Taverne zu, sie nach oben zu den für den Gast vorbereiteten Wohnungen zu begleiten. Die Böden des langen Umhangs raschelten wie ein Zug die schmale Holztreppe hinauf.

War sie beeindruckt von der verwirrten, verworrenen Rede des Leidenden, der sich jetzt mit reichlichen Trankopfern tröstete? Eine Dame in einem Reisemantel und einer Maske hätte auch er für einen Teufel halten können, wenn nicht für die schlagkräftige Münze, die nach ihrer Abreise auf dem Tisch blieb.

Jetzt erinnere ich mich auch an diesen Mann. In dieser Nacht, als die Räuber mich angriffen, versteckte er sich um die Ecke und wartete auf die Aufteilung der Beute. Dann drehte ich mich nicht einmal um, aber ich spürte die Anwesenheit des dritten Banditen mit einem Messer hinter mir, das hinter meinem Rücken gegen die Wand gedrückt wurde. Es stellte sich heraus, dass er es geschafft hatte, mich zu betrachten und sich zu erinnern. Aber ich würde ihn, selbst wenn ich ihn ansah, jetzt nicht mit Hilfe des visuellen Gedächtnisses erkennen können, weil so viele Jahre vergangen sind. Das Gesicht, das einst jung war, war mit dicken Stoppeln, Falten in der Stirn und dunklen Ringen unter den Augen bewachsen. Selbst wenn er weniger getrunken hätte, hätte niemand an eine so verrückte Geschichte über einen goldhaarigen Dämon geglaubt, der mutig durch die Hinterhöfe von Roschen geht und eine blutige Prüfung der Räuber durchführt. Ich hätte in die warme, von öligen Lampen schwach beleuchtete Umgebung eintreten und den Zuschauer für immer zum Schweigen bringen können, aber ich wollte nicht. Immerhin war vor mir kein gefährlicher Denunzierer, sondern nur ein unglücklicher, der, nachdem er einmal ein übernatürliches Wesen gesehen hatte, nun versucht, Ungläubige davon zu überzeugen, dass er Recht hat und langsam aber sicher einen Ruf als Verrückter erlangt.

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