Геннадий Прашкевич - Война за погоду

А зря, зря.

Ведь нет ничего благороднее работы радиста.

Гибнет, к примеру, рыбацкое судно в море Лаптевых. Или совершает вынужденную посадку самолет за полярным кругом. Или заблудился отряд геологов в вечной тайге. Это же за тысячи и тысячи километров…

А он все слышит… Save our souls…

«В Арктическое пойду… – твердо решил Вовка. – Закончится война, пойду в Арктическое…»

Снег светился.

«А на складе сейчас?…»

Так ясно Вовка представил холодную тьму угольного склада, смутный шорох рассыпающейся каменноугольной крошки, запах лежалой муки, так сильно почувствовал ожидание, заполняющее ледяную тьму, что ноги сами собой задвигались быстрее. Он почти бежал. Не было никаких сил бежать, но он почти бежал, пока не ударился коленом об острый выступ.

Боль остановила его.

Упав на колено, вцепился в лохматый загривок Белого.

«Лыков предупреждал… Не надо суетиться… Лучше лишний час пролежать в снегу, чем завалить дело в одну минуту…»

Поднялся. Почувствовал: легче стало идти.

Ну да, понял, подъем кончился. Он на перевале.

Поднял голову и остолбенел. Вспомнил странные сны на борту буксира.

Тогда снилось ему, что растаял дымок «Мирного» на горизонте, а он бредет по тропе, выбитой по склону горного хребта. Он же хорошо изучил карту Крайночного, вот и снилась тропа… Поземка мела во сне, жгла лицо снегом… И снег светился… Тоже, как пролитое молоко… Не мог он знать ничего такого, никогда не пробивался он сквозь светящуюся поземку, но снилось, точно снилось ему холодное пролитое молоко… И оно светилось… Оно текло по тропе… А далеко впереди на Сквозной Ледниковой, промороженной ветром с полюса, поднималась такая чудовищно белая стена тумана, будто ее выложили из гигроскопической ваты… И странный этот туман клубился и пенился… И выступал из него поблескивающего металлом диска…

Но сон это был.

Только сон!

А сейчас в самом деле впереди на Сквозной Ледниковой вертикально громоздилась чудовищная белая стена… Что-то совсем бессмысленное и ужасное… Белый белый белый туман, отгородивший хребет от моря… И выступал из него холодно и металлически поблескивающего диска…

…Выйдешь на Сквозную Ледниковую, не пугайся…

…Если что увидишь, не обращай внимания… Не должно тебя это интересовать…

Но как такое может не интересовать?

Собачья тропа…

Даже Белый вымотался.

Вываливал язык, повизгивал, поглядывал на Вовку. Дескать, сколько еще брести по нескончаемому каменному коридору?

А Вовка молча скользил по льдистым натекам, проваливался в наметенные ветром сугробы, хватался за острые камни, и помнил-помнил, смахивая с себя светящийся снег: ждут его на метеостанции… И радовался: греют рукавицы Лыкова… И старался-старался, всяко старался не смотреть в сторону чудовищной ледяной стены с торчащим из нее диском…

…Не должно тебя это интересовать…

Он вдруг почувствовал: тропа пошла под уклон.

Он вдруг почувствовал это по изменившейся линии стен, по удлинившемуся неровному шагу, по тому как, спотыкаясь, стал падать теперь чаще вперед. Заторопился было, упал. Поднявшись, заставил себя не спешить – не хватало подвернуть ногу прямо у цели! «Иждивенец… – выругался. – Над Леонтием Иванычем смеялся… Маму обманул… Дразнил боцмана…»

Пронзило холодком – боцман…

Мертвый тяжелый человек с голым черепом вместо головы…

Но не может такого быть! Не может, не может, не может! – повторял и повторял он, с ужасом глядя на чудовищно белую стену тумана с металлическим странным диском, непонятно как торчавшим из клубящейся массы…

« Растут фиалки, ароматные цветы… »

Но это не успокоило.

С высокого выступа, запорошенного сухим снегом, Вовка увидел, наконец, всю Сквозную Ледниковую. На фоне неба, усеянного звездами, смутно вырисовывалось длинное восточное плечо Двуглавого. Отражаясь от развеянного ветром снега, лунный свет размывал очертания предметов, делал все обманчивым и неверным.

Только стена таинственного тумана казалась неприступной, как и вонзившийся в нее диск.

– Белый!

Не было пса.

Исчез, растворился в неверном свете.

Первобытная тишина мертвенно отразила Вовкин зов.

– Белый!

Вместо ответа ударил с моря гулкий орудийный выстрел.

«Подлодка?…»

Прислушался.

«Нет, – понял. – Сжатие началось… Льдины выпирает на берег…»

– Белый!

Не откликался пес.