Маргарита Агашина - Девичник

У меня одной в Новогодье
все не так, как у всех на свете.
У меня — сосна вместо елки,
у меня — туман вместо снега,
у меня — вместо полной рюмки
неполученное письмо.

Я все еще, не веря, не мигая,
на тот перрон негаданный смотрю.
Еще есть время. Крикни: — Дорогая…
Не говори: — За все благодарю!

Неужто это называют силой,
чтоб, как на свечку, дунуть на зарю,
сломать крыло родному слову «милый»,
живой любви сказать: — Благодарю!

Прости. Не упрекаю. Не корю.
…Я все еще на тот перрон смотрю.
Я все еще тебе не верю. Милый.

Нет, я не виновата. Не слаба.
И не сужу, как в молодости, строго,
Но это — не любовь. И не судьба.
А просто — снова трудная дорога.

Ну что ж, давай присядем перед ней
и скажем то, о чем пока молчали —
что оба мы красивей и сильней,
чем друг о друге думали вначале.

Заблудишься, к ручью лесному выйдешь,
присядешь на лесине иль на пне,
и сразу тропку из лесу увидишь
и всю себя увидишь в глубине.

Исхлестанные папоротником ноги.
И руки от усталости дрожат.
А годы, и обиды, и тревоги
на самом дне, как камушки, лежат.

И кто в ту глубину не заглядится —
себя не передумает над ней?
Да только поздно — солнышко садится,
да и ручьи к закату холодней!

…Спасибо, жизнь: учила — научила!
Такой ручей ты мне приберегла,
что я прошла и ног не замочила,
а все, что надо, разом поняла.

Самой-то мне бы век не догадаться,
не подойди я к этому ручью,
что нету сил ни биться, ни сдаваться,
что время соглашаться на ничью.

Как тихо!.. Ни тревог. Ни затемнений.
Не плачут, не тоскуют и не ждут…
Но раны от проигранных сражений
больней болят и медленнее жгут.

Все падает, падает с неба,
пуржит и пуржит на ходу.
Давно уже не было снега
такого, как в этом году…

Дороги, кусты и заборы
заносит за десять минут.
Его проклинают шоферы,
его трактористы клянут.

На хлопья, летящие с неба,
глядят, как на злого врага.
Но знают: к высокому хлебу
высокие эти снега!

…Все падает, падает с неба,
дороги в узлы завязал.
Давно уже не было снега такого,
чтоб за сердце взял!

Чтоб так серебрился лучисто,
чтоб так замирало в груди —
тревожно и больно, и чисто,
как будто вся жизнь впереди.

Люди ли так захотели,
вздумалось ли февралю —
только заносят метели
все, что я в жизни люблю.

Только шагни за ворота —
вот они, белые, тут!
Плакать, и то неохота,
так они чисто метут.

Что ж ты не взглянешь открыто?
Что уж, таи не таи —
белыми нитками
шиты тайны мои и твои.

А где мне взять такую песню —
и о любви, и о судьбе,
и чтоб никто не догадался,
что эта песня — о тебе?

Чтоб песня по свету летела,
кого-то за сердце брала,
кого-то в рощу заманила,
кого-то в поле увела.

Чтобы у клуба заводского
и у далекого села,
от этой песни замирая,
девчонка милого ждала.

И чтобы он ее дождался,
прижался к трепетным плечам…
Да чтоб никто не догадался,
о чем я плачу по ночам.

Ах, бабье лето — слезы на полсвета!
И горько хорошеют зеленя…
Я не хочу, чтоб все прошло, как лето,
но кто об этом спрашивал меня?

И первый снег хозяйничает снова.
И снегу не противится трава.
А вот из песни выкинули слово,
а песня эта все-таки жива.

Так что гадать — что не было, что было,
надеяться — что было, так пройдет,
когда о том, что я тебя любила,
на всю Россию Зыкина поет!

Уж я бы тебя попросила —
ни гордость, ни совесть не в счет!
Какая-то чистая сила не спит
и просить не дает.

И вот я в трех соснах — плутаю.
И где не молчится — молчу.
Не жду. Не зову. Не мечтаю.
Но как перед смертью — хочу:

пускай, на беду работягам —
ребятам дорожных бригад —
задует буран по оврагам,
по балкам, как здесь говорят.