Маргарита Агашина - Девичник

Даже бабка перестала
«Огонек» впотьмах читать,
посмотрела, полистала,
положила и сказала:

— Нынче в ночь мы шли, бывало,
сорок трав в лугах искать.

Как, бывало, я нарву —
под подушку ту траву!
Как, бывало, загадаю,
так и будет наяву!..
…Если б верить я могла,
я б сто сорок трав нашла!
Я б не только луг колхозный,
я б всю землю обошла.

Но не верю ничему.
Только сердцу своему.
Что творится в этом сердце!
А тебе и ни к чему.

А тебе и дела мало:
ты не пишешь, ты в Москве.
Коль уж я не удержала,
где ж тут справиться траве!

У тебя тяжелый нрав —
не помогут сорок трав:
все по-твоему выходит,
ты всегда бываешь прав.

…Вот и дождь перестает,
и на улице народ,
и почтовая машина
через грязь к селу идет.

Замолкают тормоза.
Вдалеке шумит гроза.
На колодце сушит крылья
золотая стрекоза.

Выйду к речке, тонкой веткой хрустну,
оборву тенет тугую нить.
Осенью всегда бывает грустно,
даже если не о чем грустить.

Подойду к красавице рябине,
руку ей на шею положу,
по какой единственной причине
я грущу сегодня, расскажу…

Мой упрямый, я тебя прошу:
ты прости мне эти разговоры.
Я всегда молчу про наши ссоры —
сору из избы не выношу.

А сейчас никто ведь не узнает.
Зиму всю рябина смотрит сны,
и она, красавица лесная,
мой рассказ забудет до весны.

Только пусть его подхватит ветер.
Или даже — сразу все ветра:
много ведь людей на белом свете
ссорятся, как мы с тобой вчера.

Пусть же ветры возле них повьются,
им расскажут наш вчерашний спор.
А они — над нами посмеются
и всю жизнь не ссорятся с тех пор!

В сентябре на тропки густо
листья пестрые легли.
Сентябри в народе грустно
бабьим летом нарекли.

Только что это такое:
лишь машины замолчат,
до рассвета над рекою
не смолкает смех девчат!

Видно, весело живут,
платья гладят, кудри вьют,
по уплясанной поляне
туфли-лодочки плывут.

А уж песню запоют —
ива склонится к ручью,
дрогнет старая береза:
вспомнит молодость свою.

Выйдет на небо луна,
но не знает и она:
то ли это бабье лето,
то ли девичья весна.

Наступает прохлада,
тени стали длинней,
и огни Волгограда
из-за Волги видней.

Травы клонятся в росах,
замирают гудки.
А на косах и плесах —
рыбаки, рыбаки.

Берег в пестром наряде
рыбацких рубах:
ведь у нас в Волгограде
каждый третий — рыбак.

Это — лунные ночи,
это — море ухи!
И уж хочешь не хочешь,
а напишешь стихи…

Две звезды над дорогой,
две степные зари.
Подойди и потрогай,
и друзьям подари.

Чтоб за долы и море,
и в чужие края
волгоградские зори
увозили друзья!

Ночь все тише и тише.
Даже ветер молчит.
Неужели не слышишь,
сердце Волги стучит!
Ничего мне не надо —
лишь бы песню о ней!
А огни Волгограда
все видней,
все родней…

Много песен есть хороших
о моей родной стране —
о дождях и о порошах,
о зиме и о весне.
То душевнее, то строже
льются разные, звеня…
А какая мне дороже —
вы спросите у меня!

«Ах, Волга-речка,
не боли, сердечко,
не боли, сердечко,
подскажи словечко!»

Мне словечко подсказали,
намекнули, помогли
и от камерной печали
этой песней увели.
Увели к песчаным косам,
к людям силы и добра,
к тем гудкам звонкоголосым,
запевающим с утра!

Исчезает тишь да гладь…
Ах, Волга-речка,
как спасибо не сказать
за твое словечко!

И, быть может, песня эта
потому и хороша,
что особо в ней воспета
наша волжская душа.
Вот и март приходит снова,
и на Тракторном — весна!
И опять поет Смирнова,
вторит ей Бородина…

Встречу вешнюю зарю.
Ах, Волга-речка,
я тебя благодарю
за твое словечко.

Вьется, вьется поземка,
завевает простор.
И тревожно, негромко
подпевает мотор.
И опять от порога,
от родного двора
убегает дорога —
кладовая добра.