Анастасия Баталова - Девичье сердце [СИ]

К недоеденной груше на кухне подкралась луна,
осветив её всю, с потемневшим разодраным боком…
и секунда была до краёв красотою полна -
город замер как инок в молитве от близости с Богом.

Это похоже на давний осколок от мины
вросший в мясо и сжившийся с телом за долгие годы.
Он спокойно лежит, не болит без особой причины,
о себе он напомнит, заныв к перемене погоды.

Это — память о нём: точно рана она зарастала,
и шевелится боль до сих пор при касании вскользь
где-то в сердце, внутри — там остался кусочек металла
от изящной булавки, однажды продетой насквозь.

(в данном стихотворении важно расположение строк, обратите внимание — их узор образует вазу)
Вещи живут дольше, чем люди.
Ваза
эта стояла
ещё с позапрошлого века.
Много цветов
повидала она
разных.
И могла б пережить ещё не одного человека.

Но…

Я эту вазу со злостью швырнула в стену.
(Сегодня решил ты с подругой моей объясниться.)
Ваза разбита.
В крошку.
Всё это тленно.
Кроме любви.
Она лишь меняет лица.

Дама пик упадет на сосновые свежие доски –
Неумелой гадалке раскрыт неугодный сюжет…
И пойдет она странствовать вдаль по пустым перекресткам,
Распустив на ветру и колоду и косы.
Уже
не вернуть ничего, что предсказано.
Ни во спасенье,
ни во имя любви к приглашенным раскладом на казнь…
Этот день стал последним. Сухой и прохладный.
Осенний.
А последней строки здесь не будет.
……Нечеткая вязь.

На ступенях, ведущих в алтарь деревянной часовни,
Свет горстями лежит от щелей под резным потолком;
Гасит свечи сквозняк; и стоит там, вздыхая неровно,
На коленях девица под вышитым черным платком.

Торопливо и шепотом молвит: "Судьбу вопрошая,
Я прогневала, Боже, Тебя и готова к Суду!
…Что я буду наказана — это печаль небольшая.
Но избавь, Боже, тех, кому я предрекала беду!"

Мы лежали с тобой в одуванчиках. Теплое пиво
янтарем отливало в бутылочном темном стекле.
Невесомые пальчики липы над нами порхали…
на ладони мы смысла не видели даже сейчас.
А глаза до краев наполнялись прозрачной лазурью.
Я срывала цветы и плела от безделья венок.
Мы лежали в траве. Одуванчики мятые никли.
Как непризнанных гениев много их было вокруг…

Травинки с граблей падая на стог
Одна к одной ложатся на покосе…

Ты видишь? Жизнь — как срезаный цветок.
Ведь каждый смерть в себе с рожденья носит.
А вечность — взмах в полете мотылька…
Так хрупки крыльев тонкие мембранны!

…сухая материнская рука
моей руки касается…

Так странно:
обычным был тот день последней встречи,
о пустяках велись каких-то речи,
и помню даже вышла я в тот вечер
от мамы очень рано, куда-то торопясь,
не зная, что простились мы навечно…

Ты счастлив?
Счастье — память о былом.
Лишь миг спустя поймешь его…
А впрочем… и жизнь пройдет. Прогноз, увы, не точен.

В графине роза над моим столом черна в прозрачной раме белой ночи.

Ты видишь?

Время — это лепестки.
С цветка они осыпались сухими.
Хорошими или плохими воспоминаниями…
Ни тоски, ни боли нет.

Картинки, и не боле.
…два силуэта где-то вдалеке…
И сердце вдруг вспорхнет как будто снова!

Ты веришь?

Я шагаю налегке.
Без памяти, имущества и крова…

Со всеми стихами куда-то пропала тетрадь?
А с лучшей строкою в кафе позабыта салфетка?
Бывает.
Лишь душу поэта нельзя отобрать –
напишешь ещё. Не грусти о потерянном, детка…
Бумага горит, а коррозия портит металл.
Поэтому я размещаю поэзию в блогах:
Ведь если пропавшие строки хоть кто-то читал,
То стих не погиб –
он хранится на диске у Бога.

Я блужаю впотьмах, как и всякий, кто истину ищет,
собираю по крохам от всех её словно нищий,
в небесную чашу стучусь, в золотое днище,
занимаясь йогой, пытаюсь сделаться чище…